El muro se está cebando con Rita Maestre

Rita Maestre y el 'muro': el juicio a la imagen de las políticas​

Hay una fotografía. No importa cuál: cada vez que una figura pública femenina cumple años, alguien rescata una imagen reciente, la coloca junto a otra de hace una década y la conversación deriva hacia el paso del tiempo. Ese es el mecanismo que cierto argot de internet bautizó como el «muro»: el punto en que, según quienes lo aplican, el físico deja de sostener el relato público. El último nombre al que se le ha colgado la etiqueta es el de Rita Maestre, ex portavoz del Ayuntamiento de Madrid y una de las caras más reconocibles de la izquierda madrileña, objeto de una oleada de comentarios centrados casi en exclusiva en su aspecto.

Lo llamativo no es el caso concreto. Es la mecánica: la crítica política se disuelve y solo queda el juicio estético. Y cuando el sujeto es una mujer, ese juicio llega con fecha de caducidad incorporada.

Qué es el 'muro' y por qué se aplica a las figuras públicas​

El concepto no tiene nada de técnico. Se usa para describir el momento en que una persona —casi siempre una mujer— deja de encajar en el canon que la hizo visible. No es una medida objetiva: es una apreciación que se aplica a golpe de comparativa fotográfica y de comentario anónimo. En el caso de Maestre, la conversación arrancó incluso poniendo en duda si la imagen que circulaba era real o generada con inteligencia artificial, y de ahí derivó hacia el clásico inventario de rasgos.

Bajo esa apariencia de broma hay una idea bastante seria: que la legitimidad pública de una mujer depende, en última instancia, de su aspecto. Da igual el cargo, el expediente o los años de gestión. El marcador que se consulta primero es otro. Y cuando ese marcador baja, se abre la veda.

El doble rasero: ellos maduran, ellas 'caducan'​

Aquí es donde el caso trasciende lo anecdótico. Una parte de los comentarios no se limita a opinar sobre una persona concreta: construye una teoría general. Se sostiene, por ejemplo, que las mujeres empiezan su declive físico a los 20 y pocos años y que a partir de los 35 o los 40 se vuelven «invisibles», con alguna excepción que aguanta hasta los 45 a base de esfuerzo y maquillaje. Para los hombres, en cambio, el relato es el opuesto: se les presenta mejorando con la edad hasta los 50 o los 60.

Ese esquema es, antes que nada, una forma de ordenar el mundo. Convierte una preferencia estética en una ley biológica y, de paso, justifica el desdén. No es un análisis, es una coartada. La consecuencia práctica es que las mujeres en política soportan un escrutinio que sus colegas varones no conocen ni de lejos.

Hay quien lo dice sin rodeos: el nivel de exigencia no es el mismo. Y hay quien responde que toda figura pública se expone a la crítica, sin distinguir por sexo. El problema de ese argumento es que el propio contenido de la conversación lo desmiente: el porcentaje de mensajes dedicados al físico, en este caso, es abrumador.

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De la tribuna a la pasarela: el ruido político de fondo​

La conversación sobre Maestre no flota en el vacío. Su nombre arrastra una trayectoria pública y algún episodio sonado que aflora en cuanto se rasca un poco: la protesta en una capilla universitaria años atrás, su paso por la política municipal, su perfil dentro de la izquierda institucional. Todo eso aparece mencionado, pero como decorado. La crítica de fondo —la que discutiría su gestión, sus posiciones o sus votaciones— queda arrinconada por el comentario sobre la cara.

Ahí se cuela también el ruido ideológico. Hay quien aprovecha el asunto para cerrar con una frase gruesa sobre la relación entre determinadas ideologías y la estética. Es el envoltorio de siempre: convertir una observación sobre una persona en una conclusión sobre un bloque entero. La política, que debería ser el objeto del debate, se convierte en excusa.

Un juicio que escala con los años​

Lo que distingue a este tipo de conversaciones es su capacidad de crecer. No se agotan: se acumulan. Empiezan con un comentario suelto, siguen con la comparación de imágenes y acaban con pronósticos sobre cómo será el sujeto dentro de una década. La única cifra que se repite con insistencia es la edad: 35, 40, 45. Umbrales que funcionan como plazos.

Basta con repasar el tono para comprobar que el interés no está en la política. Las referencias a su labor, cuando aparecen, son de pasada. Lo que ocupa los párrafos es la piel, el peinado, la vestimenta. Un inventario que se aplicaría a cualquier vecina y que, sin embargo, se reserva para quien ha decidido dedicarse a lo público.

En el fondo, el «muro» no mide a nadie. Mide a quien lo invoca. Y deja a la vista una incomodidad más amplia: la de una sociedad que todavía no sabe mirar a una mujer en política sin pasar antes por su espejo.

Ahí queda el dato que descoloca. En toda la discusión sobre su supuesta decadencia, el único número que aparece una y otra vez es el de los años que le quedan por delante. Nadie se pone de acuerdo en cuándo empieza el declive. Todos coinciden en que ya ha empezado.