Mariano Ozores, spanischer Regisseur und Ehren-Goya-Träger, stirbt mit 98

Mariano Ozores: Der Regisseur, der Kinos ohne Subventionen füllte

Wie viele Filme kann ein Mann in einem Leben drehen? Mariano Ozores drehte mehr als hundert. Er starb am Mittwoch im Alter von 98 Jahren in Madrid, wie die Academia de Cine bestätigte, die ihm 2016 den Goya de Honor verlieh. Als Regisseur und Drehbuchautor war er der Schöpfer der populären spanischen Komödie; sein Name ist untrennbar mit Titeln wie Los bingueros oder Yo hice a Roque III verbunden. Die Nachricht wirft eine unbequeme Frage auf: Warum wird das Kino, das die Säle füllte, als geschmacklos erinnert, während jenes, das um Zuschüsse bettelte, in die offizielle Geschichte einging?

Von der volkstümlichen Komödie zum Kassenerfolg

Ozores war kein Festival-Autor. Er war ein Handwerker, der seinen Beruf als Geschäft begriff. Seine Komödien aus der Zeit des „destape“ (der sens Freizügigkeit nach Francos Tod) und danach – gedreht mit knappen Budgets, einem Ensemble von Komikern und erkennbaren Drehorten – konkurrierten laut einigen Beteiligten an der Kinokasse mit großen Hollywood-Produktionen. Zusammen mit dem „quinqui“-Kino trugen sie die spanische Filmindustrie dieser Jahre. Wenn er einen Film herausbrachte, war der Erfolg fast garantiert. Das bestreitet niemand. Diskutiert wird nur, ob das ausreicht, um ihn Meister zu nennen.

Manche behaupten, seine Filme seien reine Unterhaltungsprodukte ohne künstlerischen Anspruch gewesen, gedreht, um das Lachbedürfnis in einer grauen Phase zu stillen. Andere entgegnen, dass diese graue Phase von Zensur und Mittellosigkeit geprägt war und er beides durch Fantasie und Handwerk kompensierte. Die Industrie, so argumentieren sie, wurde nicht durch Manifeste aufgebaut, sondern durch Ticketverkäufe.

Die Verwechslung mit Antonio Ozores und der vergessene Bruder

Ein Großteil des Publikums verwechselt ihn mit seinem Bruder Antonio, dem Komiker, der 2010 starb. Mariano war der Regisseur; Antonio der Darsteller mit schnellen Gesten und Redegewandtheit. Es gab einen dritten Bruder, ebenfalls Schauspieler, der den beiden anderen körperlich nicht ähnelte. Die Verwechslung ist so weit verbreitet, dass viele glaubten, Mariano sei bereits seit Jahren tot. Dies war nicht der einzige Fehler: Ihm werden manchmal auch Filme zugeschrieben, die er nur produzierte oder an denen er nur mitwirkte.

Seine Biografie El anticiclón de los Ozores, geschrieben von Antonio, hilft dabei, das Handwerk des Komikers in einem Spanien zu verstehen, das ins Kino ging wie in eine Bar: um zu lachen und zu vergessen.

Das Kino, das das Kino finanzierte

Das am häufigsten wiederholte Argument ist wirtschaftlicher Natur. Ozores füllte Kinos ohne einen einzigen Cent staatliche Förderung, so seine Verteidiger. Mit den Einnahmen seiner Komödien wurden andere, ambitioniertere und weniger rentable Filme finanziert, behaupten einige. Die Industrie funktionierte wie eine Kette: Der nationale Blockbuster zahlte die Rechnung für den etablierten Autorenfilmer. Als dieses Modell zusammenbrach, konfigurierte sich das spanische Kino neu rund um Subventionen und Bildschirmquoten.

Die Ley Miró (ein spanisches Filmförderungsgesetz) taucht in fast allen Diskussionen als Wendepunkt auf. Ihr wird vorgeworfen, eine bestimmte Art von Kino begünstigt und das populäre Kino ausgeschlossen zu haben. Dies ist keine einstimmige These, aber eine persistente Strömung: Die Deindustrialisierung des spanischen Kinos in den Achtzigern verlief parallel zur allgemeinen wirtschaftlichen Lage des Landes.

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La hora incógnita: Der Film, der ihn ruinierte

Nicht alles war Komödie. 1963 drehte er La hora incógnita, eine Science-Fiction-Rarität, die er selbst für sein bestes Werk hielt. Der Film floppte an der Kinokasse und kostete ihn den Ruin, wie manche berichten. Für das Publikum der damaligen Zeit war er zu viel, sagen einige; er sei seiner Zeit vorausgewesen, sagen andere. Fakt ist, dass Ozores zu dem zurückkehrte, was funktionierte: Komödie, Destape und Kassenerfolg. Die Lektion lernte er schnell.

Ähnliches geschah mit El sens, einer Serie von 1994 für TVE (spanischer öffentlich-rechtlicher Rundfunk). Er drehte dreizehn Episoden, aber nur zwei wurden ausgestrahlt. Der offizielle Grund waren Kritik wegen Sens, so heißt es. Es war, fünfundzwanzig Jahre vorweggenommen, ein Fall von Cancel Culture, bevor es das Wort dafür gab.

Was von seinem Kino bleibt

Seine Filme werden heute aus Gründen gesehen, die er nie anstrebte: die Autos, die Kleidung, die Städte der Siebziger und Achtziger. Die Außenaufnahmen aus Madrid, die Bars, die Büros. Ein visuelles Archiv eines Spaniens, das es nicht mehr gibt. Und die komischen Szenen, die immer noch funktionieren: ein Operationssaal, in dem eigentlich Schinken geschnitten wird, eine Folter, die darin besteht, den Spion auf einen Sitz mit Mechanismen zu setzen.

Die Frage ist nicht, ob seine Filme einen Oscar gewinnen würden. Die Frage ist, ob das spanische Kino die Industrie gehabt hätte, die es hatte, ohne Typen wie ihn. Angesichts der Boxoffice-Daten lautet die Antwort, so sehen es die Verteidiger seines Vermächtnisses: Nein. Eine andere Sache ist, ob man das laut sagen kann, ohne als Nostalgiker beschimpft zu werden.

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Am Ende steht diese Paradoxie: Ein Mann, der Millionen über Jahrzehnte zum Lachen brachte, stirbt mit 98 Jahren, und das Erste, was diskutiert wird, ist, ob er den Respekt verdient hat, den man ihm nie entgegenbrachte. Das spanische Kino schuldet ihm mehr, als es zugibt. Und er hätte wahrscheinlich über uns alle gelacht.