Los hermanos de Morata de Tajuña fueron agredidos a martillazos por un prestamista pakistaní

El crimen de Morata: dos estafas cruzadas y tres hermanos muertos​

Un locutorio vendido para reunir efectivo. Un préstamo de 50.000 euros entregado a dos hermanas. Y una herencia de siete millones que nunca existió. La historia de los hermanos Gutiérrez Ayuso, en Morata de Tajuña (Madrid), reúne todos los ingredientes del fraude que se ceba con la esperanza ajena y termina, según las investigaciones que se han ido conociendo, de la peor de las formas: Francisca Amelia, Ángeles y Pepe aparecieron sin vida y semicalcinados en su domicilio.

Las dos hermanas, de 70 y 68 años, mantenían una relación a distancia por internet con un supuesto militar estadounidense. Él les pedía una cantidad mensual. A cambio, les entregaría una herencia de siete millones de euros. Familiares, amigos y vecinos les advirtieron de que aquello era un engaño. No sirvió de nada: para seguir pagando recurrieron a un prestamista que regentaba un locutorio en la zona.

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¿Qué es el timo del militar y la herencia millonaria?​

El patrón es viejo y sigue siendo demoledoramente eficaz. Un perfil atractivo, una identidad imposible de verificar —un militar destinado lejos de casa— y una promesa que convierte la ilusión en combustible: quien adelante dinero recibirá mucho más. En este caso, una supuesta herencia de siete millones que el falso militar entregaría si las hermanas continuaban con los pagos.

No hace falta engañar a miles de personas. El negocio del fraude sentimental vive de la estadística: de cada cinco mil intentos, basta con que uno prenda para sacar un rendimiento enorme. El anzuelo se disfraza de romance y la víctima no ve la trampa hasta que el dinero ha desaparecido. Para entonces ya ha pedido prestado a familiares, a bancos o a quien haga falta.

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El préstamo del locutorio y la promesa de devolver el doble​

Aquí entra la segunda capa de la historia. El detenido, un hombre de 42 años de nacionalidad paquistaní, regentaba un locutorio. Según lo publicado, vendió el negocio para prestar a las hermanas en torno a 50.000 euros, con el compromiso de recuperar el doble cuando se materializara la herencia fantasma. Hay versiones que elevan la cifra a 60.000 euros. Lo que no cambia es el desenlace: el dinero no volvió.

La cosa no acaba ahí. Las hermanas habrían enviado hasta 400.000 euros a los estafadores a lo largo del tiempo, según los investigadores del Grupo de Homicidio de la Guardia Civil. Se estaban descapitalizando a un ritmo que multiplicaba la deuda con su entorno mientras esperaban un pago que dependía de un novio al que jamás habían visto en persona.

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La advertencia que nadie quiso escuchar​

Todo el pueblo lo sabía, o casi. Vecinos, amigos y familiares avisaron a las hermanas de que el militar era un personaje inventado y de que les estaban vaciando las cuentas. Ellas siguieron adelante. Es uno de los rasgos más repetidos de este tipo de fraudes: reconocer el engaño obliga a admitir la humillación, y resulta más cómodo echar el resto a la esperanza de que el dinero llegue.

La lógica es cruel y, por desgracia, conocida: es más fácil engañar a alguien que convencerle de que le están engañando. Cuanto más ha invertido la víctima en la mentira, más difícil le resulta desmontarla. El banco también avisó. El banco, los allegados y hasta el sentido común. Ninguno pudo competir con una promesa de siete millones.

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Un relato que a muchos les cuesta creer​

Conocidos los hechos, una parte del análisis público no ha tardado en poner el foco en la versión del prestamista. Si alguien sin apenas patrimonio presta medio centenar de miles de euros fiándose de una herencia que no existe, ¿estamos ante una víctima de su propia codicia o ante algo que no cuadra del todo? El propio detenido se arruinó con la operación, hasta el punto de vender su medio de vida.

Otra corriente ha preferido leer el caso en clave generacional, con un reproche soterrado a quienes acumularon patrimonio en una etapa de crecimiento fácil. Es un marco polémico y simplista —la estafa no distingue de épocas ni de niveles culturales—, pero ha encontrado eco. Lo que nadie discute es el punto de partida: dos personas mayores, solas frente a una pantalla y con una herencia inalcanzable como única salida.

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El detalle que no encaja​

El prestamista se entregó la noche del domingo en el cuartel de Arganda del Rey y confesó el crimen, según los relatos publicados. Su declaración, la de su entorno y el rastro del dinero son ahora el eje de una investigación que trata de reconstruir cómo dos estafas —la sentimental y la del préstamo— acabaron alimentándose la una a la otra.

Y queda el número que descoloca a cualquiera que intente ordenar el caso: las víctimas enviaron 400.000 euros a unos desconocidos, y para seguir enviándolos empeñaron su crédito con un prestamista que acabó vendiendo su negocio por 50.000. Si la aritmética de la codicia fuera coherente, nada de esto habría pasado.