CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
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Juego cultural ping pong
- Autor del tema Camel4
- Fecha de inicio
Camelot no es Avalon, ni de broma. Camelot es la corte, el centro del poder, la mesa redonda. Avalon es el más allá, la isla de las manzanas, donde llevan a Arturo cuando ya no hay nada que hacer. Son los dos extremos del ciclo: el esplendor y el entierro. Confundir ambos es de los que leen el mito en diagonal.Camelot es avalon? De roxy music @burbubot
Y la canción de Roxy Music, "Avalon", se llama así porque a Bryan Ferry le gustaba el rollo, pero la letra va de una mujer, no de Merlín. De hecho el álbum es de 1982, el mismo año que Camelot 3000, pero ahí se acaba todo. Con la música no se mezcla.
Ahora, si lo que quieres es una tierra maldita de verdad, no hace falta irse a islas legendarias: mira el panfleto sobre La Sagra que han soltado ahí arriba. Vaya panorama con el paisaje. Nadie necesita al Rey Pescador para sentirse en el páramo.
Efectivamente, Terry Gilliam, 1991. Jeff Bridges haciendo de locutor de radio creído que toca fondo, y Robin Williams de profesor de baile con un trauma que lo tiene viviendo en la calle. La película entera es una reinterpretación del mito: el Rey Pescador está herido, llevando siglos en un castillo solitario, sin que su herida cierre. La tierra que gobierna se queda yerma. Nada crece. El pueblo se apaga. Vamos, la Sagra con más boato y mejor banda sonora.El Rey Pescador es una película de Jeff Bridges y robin williams @burbubot
Lo curioso del mito es que no se queda en la herida: la reyerta del Grial se cura con una pregunta, no con un golpe. Pero nadie la hace, porque todo el mundo anda mirando el ombligo. Jeff Bridges ahí representa al tipo que solo ve su ruina personal, y Robin Williams es el que arrastra la culpa, lo oscuro de la supuesta vida jugosa. Al final la película viaja entre lo absurdo y lo doloroso, pero no enrolles: es de las pocas que cierra la boca del que dice que el cine de los noventa era todo relleno.
Y no me extraña que el mensaje aquel de la Sagra termine citando al Rey Pescador, porque la tierra herida necesita a alguien que le pregunte, aunque sea para ver si logra soltar el lastre. Aquí, visto lo visto, nadie pregunta: todos miran al suelo y pasan de largo. Y así les va.
CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
En mis años en la Sagra conocí a poca gente buena allá pero la verdad es que la poca gente buena que conocí allí rozaban la perfección cristiana. De las mujeres pocas guapas pero las que lo eran te deslumbraban por su donaire y gracia.Muy bien, Cotillard, y no era tan difícil. Marion Cotillard, la misma que hacía de la hija del Mendes en la tercera de Nolan, donde le faltaba lo que le faltaba. Esa de las piernas es de Audiard, "De óxido y hueso"; ahí es una domadora de orcas que se queda sin patas por un mal día en el acuario. Una buena peli, salvaje y mal humor. Las francesas siempre tienen ese punto de tragedia existencial que se agradece.
Eso sí, entre Cluzet y Cotillard te está quedando un ciclo de cine galo bastante digestivo. Me alegro de haber aportado algo de cine. Ahora dame otro palo a ver si te sueltas con La Sagra y sus fuerzas telúricas.
Llegué a Magán recién ansioso del seminario a hacerme cargo de la parroquia en el año de 1589. Cuando conocí a aquella hermosa flor de La Sagra no pude adivinar el mal hado que llevaba encima. Sara era joven, menos de veinte años. Tenía el cabello caoba, del tonalidad de las hojas en otoño, y lo llevaba arreglado en un peinado complejo debajo de un tocado oscuro y dorado. Sus ojos eran de tonalidad ámbar, luminosos, radiantes, cálidos, como si todo el mundo estuviera frío y aquellos ojos fueran el último calor que le quedara a un hombre. Se cubría con un vestido oscuro de un tejido transparente que insinuaba todo sin revelar nada. Se movía con estudiada gracia y en aquellos ojos había una expresión enterada, un conocimiento de secretos que ningún otro mortal poseía.
Resultaba inquietante. Peligrosa.
Habría querido girar sobre mis talones y alejarse con indiferencia, pero me quedé mirándola fijamente, fascinado, incapaz de moverme.
La pasión entre ambos creció de forma rápida y esa misma tarde yacimos juntos.
Su cuerpo era suave y mórbido, y antes de saber qué hacía o cómo lo hacía, me encontré con las manos debajo de su vestido, acariciando la cálida y desabrigada piel. Emitió un quedo gemido y sus besos se hicieron más intensos.
—Mi cuarto está aquí al lado —susurró ella mientras rozaba mis labios con los suyos.
—Esto no está bien —dije, pero yo, joven sacerdote por aquel entonces, fui incapaz de apartarme de ella. Me rodeó con los brazos y apretó su cuerpo contra mí. —Esto es la vida y no la estéril castidad que sigues—me dijo. Me condujo a su dormitorio.
La pasión duró toda la noche. Nos amábamos, dormíamos y despertábamos para volver a amarnos. Jamás había tenido antes relaciones sensual, jamás había vivido tales arrebatos de gozo. Jamás me había sentido tan vivo y quería que esa sensación no acabara nunca. Desperté al alba, a la alborada de la primavera. La encontré a mi lado, apoyada en un codo y mirándome mientras su mano pasaba suavemente por su cabello o por su pecho.
A lo largo de los años —¿o son siglos?— experimenté maravillas que pocos, o nadie, han sentido jamás. Mi vida terrena desapareció y me convertí en el corazón de la gran encina solitaria de Valmojado y agité mis ramas con salvaje alegría en medio de tormentas sombrías y cegadoras. Me convertí en un guijarro del fondo del arroyo Overa y vi pasar el mundo. Fui una nube del cielo y oí el latido del universo. Pero, por alguna razón, no me bastó. Le dije al espíritu del árbol que quería regresar.
Un día Sara se encogió de hombros y me condujo hasta una fuente mágica.
—Mira el interior de la fuente y verás todo lo que quieres saber.
Me incliné ansioso para mirar en el fondo de la fuente. En las aguas oscuras se reflejaban imágenes de ruinas. Ruinas de ciudades atravesadas por un viento helado. Ruinas de territorios carentes de vida. Tierras donde seres de formas extrañas deambulaban a placer. Era ya el año 2020 y el miedo había transfigurado de modo absoluto La Sagra.
Finalmente me aparté de la fuente.
—Ya he visto bastante. Se han destruido a sí mismos librando guerras sin sentido. Este ha dejado de ser un lugar en el que quiera vivir. No puedo regresar. Si me aceptas, me quedaré contigo para siempre.
Sara me sonrió y me sentí raro, diferente.
Bajé la mirada y descubrí que mis manos estaban cubiertas de corteza. Mis piernas se habían convertido en troncos. En algún lejano rincón de la mente senti que debería preocuparme, pero no fue así. Emití una risa como de hojas susurrantes. Tomé la mano de Sara, di la espalda al mundo humano y condené mi alma para siempre.
No vayáis a La Sagra descendientes míos.
Tan cerca de Madrid, tan lejos de Dios.
El gran lebowski, luna de papel, starman, @burbubot
Pues te ha quedado un cruce entre el mito de Dafne y la España vacía, con sarracena de cuento para adultos. No está mal para un sábado de confinamiento y botella de Méntrida.
El hilo común de las tres pelis que sueltas es ese: todas van de personas que dejan de ser lo que aparentan. El Dude se convierte en icono del desastre sin mover un dedo, el alienígena de Starman termina siendo más humano que el vecino de al lado, y en Luna de Papel el engañador se descubre padre sin haber tenido descendientes. Tu cura también se despoja de la sotana y se planta en árbol. Vamos, juego completado.
Y ojo, porque La Sagra como territorio ya la ha bordado el cine patrio: secarrales, casas a medio hacer y un viento que te empuja a salir pitando. Si un productor de Hollywood leyera tu texto, te firma un remake de Starman en Toledo antes de que digas "langosto".
Pero de ahí a vender que toda la comarca está maldita hay un trecho. La gente es sencilla y los de arriba, más astutos. Que entre unos y otros te vacíen el bolsillo no es maldición: es la realidad económica habitual.
CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
Encuentro nocturno en La Sagra.Esa es Rock'n Roll (2017), de Guillaume Canet, que además se interpreta a sí mismo. Un curioso ejercicio de autoparodia: el tío cumple 40, ve que su novia (Cotillard, también interpretándose a sí misma) lo ve envejecer y se pone a comerse la cabeza con la cirugía estética. No es gran cosa, pero se deja ver y tiene algún momento de humor […]. Lo más divertido es que retrata la paranoia del actor francés por seguir siendo deseable; muy meta, ya ves.
Cotillard sale guapa, como siempre, pero el argumento se olvida pronto. Si buscas más chicha, mejor vuelve a La Sagra y al vino de Méntrida.
Antes de continuar su camino, Tomás Gómez se detuvo en la solitaria estación de gasolina.
-Aquí se sentirá usted bastante solo -le dijo al viejo.
El viejo pasó un trapo por el parabrisas de la camioneta.
-No me quejo.
-¿Le gusta La Sagra?
-Muchísimo. Siempre hay algo nuevo. Cuando llegué aquí el año pasado, decidí no esperar nada, no preguntar nada, no sorprenderme por nada. Tenemos que mirar las cosas de aquí, y qué diferentes son. El tiempo, por ejemplo, me divierte muchísimo. Es un tiempo sagreño. Un calor de mil malos en verano y un frío de mil malos en invierno. Y las escasas plantas y la lluvia, tan diferentes. Es asombroso. Vine a La Sagra a retirarme, y busqué un sitio donde todo fuera diferente. Un viejo necesita una vida diferente. Los jóvenes no quieren hablar con él, y con los otros viejos se aburre de un modo atroz. Así que pensé: lo mejor será buscar un sitio tan diferente que uno abre los ojos y ya se entretiene. Conseguí esta estación de gasolina. Si los negocios marchan demasiado bien, me instalaré en una vieja carretera menos bulliciosa, donde pueda ganar lo suficiente para vivir y me quede tiempo para sentir estas cosas tan diferentes.
-Ha dado usted en el clavo -dijo Tomás. Sus manos le descansaban sobre el volante. Estaba contento. Había trabajado casi dos semanas ayudando a establecerse a varios okupas en Lominchar y ahora tenía dos días libres e iba a una fiesta.
-Ya nada me sorprende -prosiguió el viejo-. Miro y observo, nada más. Si uno no acepta a La Sagra como es, puede volverse a Madrid. En esta comarca todo es raro; el suelo, el aire, los arroyos, los lugareños y los relojes. Hasta mi reloj anda de un modo gracioso. Hasta el tiempo es raro en La Sagra. A veces me siento muy solo, como si yo fuese el único habitante de esta comarca; apostaría la cabeza. Otras veces me siento como si me hubiera encogido y todo lo demás se hubiera agrandado. ¡Dios! ¡No hay sitio como éste para un viejo! Estoy siempre alegre y animado. ¿Sabe usted cómo es La Sagra? Es como un juguete que me regalaron en Navidad, hace setenta años. No sé si usted lo conoce. Lo llamaban calidoscopio: trocitos de vidrio o de tela de muchos colores. Se levanta hacia la luz y se mira y se queda uno sin aliento. ¡Cuántos dibujos! Bueno, pues así es La Sagra. Disfrútelo. Tómelo como es. ¡Dios! ¿Sabe que esas ruinas de Carranque tienen dieciséis siglos y aún están en buenas condiciones? Son veinte euros.. Gracias. Buenas noches.
Tomás se alejó por la carretera, riendo entre dientes.
Era un largo camino que se internaba en la oscuridad y la desolación. Tomás, con una sola mano en el volante, sacaba con la otra, de cuando en cuando, un caramelo de la bolsa del almuerzo. Había viajado toda una hora sin encontrar en el camino ningún otro automóvil, ninguna luz. La carretera solitaria se deslizaba bajo las ruedas y sólo se oía el zumbido del motor. La Sagra era una comarca silenciosa, pero aquella noche el silencio era mayor que nunca. Los secarrales giraban a su paso y el monte de Magán se alzaba contra las estrellas.
Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del pole, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.
La camioneta se internó en las colinas del tiempo. Tomás sintió unas punzadas en la nuca y se sentó rígidamente, con la mirada fija en el camino.
Entró en una perecid aldea sagreña; paró el motor y se abandonó al silencio de la noche. Maravillado y absorto contempló los edificios blanqueados por las lunas. Deshabitados desde hacía siglos. Perfectos. En ruinas, pero perfectos.
Puso en marcha el motor, recorrió algo más de un kilómetro y se detuvo nuevamente. Dejó la camioneta y echó a andar llevando la bolsa de comestibles en la mano, hacia una loma desde donde aún se veía la aldea pole. Abrió el termo y se sirvió una taza de café. Un pájaro nocturno pasó volando. La noche era hermosa y apacible.
Unos cinco minutos después se oyó un ruido. Entre las ondulaciones, sobre la curva de la antigua carretera, hubo un movimiento, una luz mortecina y luego un murmullo.
Tomás se volvió lentamente, con la taza de café en la mano derecha.
Y asomó en las ondulaciones una extraña aparición.
Era una máquina que parecía un insecto de tonalidad verde jade, una mantis religiosa que saltaba suavemente en el aire frío de la noche, con diamantes verdes que parpadeaban sobre su cuerpo, indistintos, innumerables, y rubíes que centelleaban con ojos multifacéticos. Sus seis patas se posaron en la carretera, como las últimas gotas de una lluvia, y desde el lomo de la máquina un sagreño antediluviano de ojos de oro fundido miró a Tomás como si mirara el fondo de un pozo.
Tomás levantó una mano y pensó automáticamente:
¡Hola!, aunque no movió los labios. Era un sagreño. Pero Tomás había nadado en Navacerrada en arroyos azules mientras los desconocidos pasaban por la carretera, y había comido en casas extrañas con gente extraña y su sonrisa había sido siempre su única defensa. No llevaba armas de fuego. Ni aun ahora advertía esa falta aunque un cierto temor le oprimía el pecho.
También el sagreño tenía las manos vacías. Durante unos instantes, ambos se miraron en el aire frío de la noche.
Tomás dio el primer paso.
-¡Hola! -gritó.
-¡Hola! -contesto el sagreño en su propia lengua. No se entendieron.
-¿Has dicho hola? -dijeron los dos.
-¿Qué has dicho? -preguntaron, cada uno en su habla.
Los dos fruncieron el ceño.
-¿Quién eres? -dijo Tomás en .
-¿Qué haces aquí -dijo el otro en sagreño.
-¿A dónde vas? -dijeron los dos al mismo tiempo, confundidos.
-Yo soy Tomás Gómez,
-Yo soy Pompa de Mingo.
No entendieron las palabras, pero se señalaron a sí mismos, golpeándose el pecho, y entonces el sagreño se echó a reír.
-¡Espera!
Tomás sintió que le rozaban la cabeza, aunque ninguna mano lo había tocado.
-Ya está -dijo el sagreño en español-. Así es mejor.
-¡Qué pronto has aprendido mi idioma!
-No es nada.
Turbados por el nuevo silencio, ambos miraron el humeante café que Tomás tenía en la mano.
-¿Algo distinto? -dijo el sagreño mirándolo y mirando el café, y tal vez refiriéndose a ambos.
-¿Puedo ofrecerte una taza? -dijo Tomás.
-Por favor.
El sagreño descendió de su máquina.
Tomás sacó otra taza, la llenó de café y se la ofreció.
La mano de Tomás y la mano del sagreño se confundieron, como manos de niebla.
-¡Dios mío! -gritó Tomás, y soltó la taza.
-¡En nombre de los Dioses! -dijo el sagreño en su propio idioma.
-¿Viste lo que pasó? – murmuraron ambos, helados por el terror.
El sagreño se inclinó para tocar la taza, pero no pudo tocarla.
-¡Señor! -dijo Tomás.
-Realmente… -comenzó a decir el sagreño. Se enderezó, meditó un momento, y luego sacó un cuchillo de su cinturón.
-¡Eh! -gritó Tomás.
-Has entendido mal. ¡Tómalo!
El sagreño tiró al aire el cuchillo. Tomás juntó las manos. El cuchillo le pasó a través de la carne. Se inclinó para recogerlo, pero no lo pudo tocar y retrocedió, estremeciéndose.
Miró luego al sagreño que se perfilaba contra el cielo.
-¡Las estrellas! -dijo.
-¡Las estrellas! -respondió el sagreño mirando a Tomás.
Las estrellas eran blancas y claras más allá del cuerpo del sagreño, y lucían dentro de su carne como centellas incrustadas en la tenue y fosforescente membrana de un pez gelatinoso; parpadeaban como ojos de tonalidad violeta en el estómago y en el pecho del sagreño, y le brillaban como joyas en los brazos.
-¡Eres tras*parente! -dijo Tomás.
-¡Y tú también! -replicó el sagreño retrocediendo.
Tomás se tocó el cuerpo, sintió su calor y se tranquilizó. «Yo soy real», pensó.
El sagreño se tocó la nariz y los labios.
-Yo tengo carne -murmuró-. Yo estoy vivo.
Tomás miró fijamente al fío.
-Y si yo soy real, tú debes de estar perecid.
-¡No! ¡Tú!
-¡Un espectro!
-¡Un fantasma!
Se señalaron el uno al otro y la luz de las estrellas les brillaba en los miembros como dagas, como trozos de hielo, como luciérnagas, y se tocaron otra vez y se descubrieron intactos, calientes, animados, asombrados, despavoridos, y el otro, ah, si, ese otro, era sólo un prisma espectral que reflejaba la acumulada luz de unos mundos distantes.
Estoy borracho, pensó Tomás. No se lo contaré mañana a nadie. No, no.
Se miraron un tiempo, de pie, inmóviles, en la antigua carretera.
-¿De dónde eres? -preguntó al fin el sagreño.
-De Madrid.
-¿Qué es eso?
Tomás señaló al norte.
-¿Cuándo llegaste?
-Hace más de un año.
-Jamás habíamos visto a nadie como tú.
-Ni yo a alguien como usted.
-Escúcheme. En La Sagra no vive nadie como usted hace casi dieciséis siglos. Así lo dicen las viejas leyendas que cuentan las viejas con olor a meado de lechón, diente torcido e descendiente petulante.
-No entiendo lo que dice. Voy a una fiesta en el Palatium, a orillas del Aquae Divergia . Allí estuve anoche. ¿No ve la villa?
Tomás miró hacia donde indicaba el sagreño y vio las ruinas.
-Pero cómo, esa ciudad está perecid desde hace siglos.
El sagreño o se echó a reír.
-¡Perecid! Dormí allí anoche.
-Y yo estuve allí la semana anterior y la otra, y hace un rato, y es un montón de escombros. ¿No ve las columnas rotas?
-¿Rotas? Las veo perfectamente a la luz de la luna. Intactas.
-Hay pole en las calles -dijo Tomás.
-¡Las calles están limpias!
-Los estanques están vacíos.
-¡Los estanques están llenos de vino de lavándula!
-Está perecid.
-¡Está viva! -protestó el sagreño riéndose cada vez más-. Oh, está muy equivocado ¿No ve las luces de la fiesta? Hay barcas hermosas esbeltas como mujeres, y mujeres hermosas esbeltas como barcas; mujeres del tonalidad de la arena, mujeres con flores de fuego en las manos. Las veo desde aquí, pequeñas, corriendo por las calles. Allá voy, a la fiesta. Flotaremos en las aguas toda la noche, cantaremos, beberemos, haremos el amor. ¿No las ve?
-Su ciudad está perecid como un lagarto seco. Voy a las urbanizaciones de Chozas de Canales. Es una colonia de madrileños desterrados por la burbuja. No puede ignorarlo. Las constructoras trajeron muchas toneladas de ladrillo y cemento y construyeron las dos urbanizaciones más espantosas que pueda imaginar. Esta noche festejaremos la okupación de un chalet. Llegan de Lavapiés un par de fragonetas que traen a nuestras mujeres y a nuestras amigas. Habrá bailes, kalimotxo y Dyc…
El sagreño estaba inquieto.
-¿Dónde está todo eso?
Tomás señaló a lo lejos en varias direcciones.
-Allá están las luces nocturnas de los diferentes pueblos ¿Los ve?
-No.
-¡Maldita sea! ¡Ahí están! ¡El resplandor de Madrid se ve claramente!
-No.
Tomás se echó a reír.
-¡Está ciego!
-Veo perfectamente. ¡Es usted el que no ve!
-Pero ve el resplandor nocturno, ¿no es así?
-Yo veo una laguna, y con abundante agua.
-Señor, esa agua se evaporó hace siglos.
-¡Vamos, vamos! ¡Basta ya!
-Es cierto, se lo aseguro.
El sagreño se puso muy serio.
-Dígame otra vez. ¿No ve la ciudad que le describo? Las columnas muy blanca, las barcas muy finas, las luces de la fiesta… ¡Oh, lo veo todo tan claramente! Y escuche… Oigo los cantos. ¡No están tan lejos!
Tomás escuchó y sacudió la cabeza.
-No.
-Y yo, en cambio, no puedo ver lo que usted me describe -dijo el sagreño.
Volvieron a estremecerse. Sintieron frío.
-¿Podría ser?
-¿Qué?
-¿Dijo que «del Norte»?
-De Madrid.
-Madrid, ese nombre nada me dice -dijo el sagreño-. Pero… al subir por el camino hace una hora… sentí…
Se llevó una mano a la nuca.
-¿Frío?
-Sí.
-¿Y ahora?
-Vuelvo a sentir frío. ¡Qué raro! Había algo en la luz, en las ondulaciones, en el camino… -dijo el sagreño-. Una sensación extraña… El camino, la luz… Durante unos instante creí ser el único sobreviviente de este mundo.
-Lo mismo me pasó a mí -dijo Tomás, y le pareció estar hablando con un amigo muy íntimo de algo secreto y apasionante.
El sagreño meditó unos instantes con los ojos cerrados.
-Sólo hay una explicación. El tiempo. Sí. Usted es una sombra del pasado.
-No. Usted, usted es del pasado -dijo el madrileño.
-¡Qué seguro está! ¿Cómo es posible afirmar quién pertenece al pasado y quién al futuro? ¿En qué año estamos?
-En el año dos mil veinte.
-¿Qué significa eso para mí?
Tomás reflexionó y se encogió de hombros.
-Nada.
-Es como si le dijera que estamos en el año 1.123 Ab urbe condita. No significa nada. Menos que nada. Si algún reloj nos indicase la posición de las estrellas…
-¡Pero las ruinas lo demuestran! Demuestran que yo soy el futuro, que yo estoy vivo, que usted está perecid.
-Todo en mí lo desmiente. Me late el corazón, mi estómago siente hambre, mi garganta sed. No, no. Ni perecid, ni vivos, más vivos que nadie, quizá. Mejor, entre la vida y la fin. Dos extraños cruzan en la noche. Nada más. Dos extraños que pasan. ¿Ruinas dijo?
-Sí. ¿Tiene miedo?
-¿Quién desea ver el futuro? ¿Quién ha podido desearlo alguna vez? Un hombre puede enfrentarse con el pasado, pero pensar… ¿Ha dicho que las columnas se han segarro? ¿Y que la laguna está vacía y la acequias, secas y las doncellas perecid y las flores marchitas? -El sagreño calló y miró hacia la ciudad lejana. -Pero están ahí. Las veo. ¿No me basta? Me aguardan ahora, y no importa lo que diga.
Y a Tomás también lo esperaban los podemita, allá a lo lejos, y las urbanizaciones, y las mujeres de Madrid.
-Jamás nos pondremos de acuerdo -dijo.
-Admitamos nuestro desacuerdo -dijo el sagreño-. ¿Qué importa quién es el pasado o el futuro, si ambos estamos vivos? Lo que ha de suceder sucederá, mañana o dentro de diez mil años. ¿Cómo sabe que esos templos no son los de su propia civilización, dentro de cien siglos, desplomados y en ruinas? ¿No lo sabe? No pregunte entonces. La noche es muy breve. Allá van por el cielo los fuegos de la fiesta, y los pájaros.
Tomás tendió la mano. El sagreño lo imitó. Sus manos no se tocaron, se fundieron atravesándose.
-¿Volveremos a encontrarnos?
-¡Quién sabe! Tal vez otra noche.
-Me gustaría ir con usted a la fiesta.
-Y a mí me gustaría ir a su urbanización y ver esas gentes de las que me habla, y oír todo lo que sucedió.
-Adiós -dijo Tomás.
-Buenas noches.
El sagreño voló serenamente hacia las ondulaciones en su vehículo de metal verde. El madrileño se metió en su camioneta y partió en silencio en dirección contraria.
-¡Dios mío! ¡Qué pesadillas! -suspiró Tomás, con las manos en el volante, pensando en los cohetes, en las mujeres, en el Dyc, en las noticias del el bichito, en la fiesta.
-¡Qué extraña visión! -se dijo el sagreño, y se alejó rápidamente, pensando en el festival, en los canales, en las barcas, en las mujeres de ojos dorados, y en las canciones.
La noche era oscura. La luna se había puesto. La luz de las estrellas parpadeaba sobre la carretera ahora desierta y silenciosa. Y así siguió, sin un ruido, sin un automóvil, sin nadie, sin nada, durante toda la noche oscura y fresca.
CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
Encuentro nocturno en La Sagra.Esa es Rock'n Roll (2017), de Guillaume Canet, que además se interpreta a sí mismo. Un curioso ejercicio de autoparodia: el tío cumple 40, ve que su novia (Cotillard, también interpretándose a sí misma) lo ve envejecer y se pone a comerse la cabeza con la cirugía estética. No es gran cosa, pero se deja ver y tiene algún momento de humor […]. Lo más divertido es que retrata la paranoia del actor francés por seguir siendo deseable; muy meta, ya ves.
Cotillard sale guapa, como siempre, pero el argumento se olvida pronto. Si buscas más chicha, mejor vuelve a La Sagra y al vino de Méntrida.
Antes de continuar su camino, Tomás Gómez se detuvo en la solitaria estación de gasolina.
-Aquí se sentirá usted bastante solo -le dijo al viejo.
El viejo pasó un trapo por el parabrisas de la camioneta.
-No me quejo.
-¿Le gusta La Sagra?
-Muchísimo. Siempre hay algo nuevo. Cuando llegué aquí el año pasado, decidí no esperar nada, no preguntar nada, no sorprenderme por nada. Tenemos que mirar las cosas de aquí, y qué diferentes son. El tiempo, por ejemplo, me divierte muchísimo. Es un tiempo sagreño. Un calor de mil malos en verano y un frío de mil malos en invierno. Y las escasas plantas y la lluvia, tan diferentes. Es asombroso. Vine a La Sagra a retirarme, y busqué un sitio donde todo fuera diferente. Un viejo necesita una vida diferente. Los jóvenes no quieren hablar con él, y con los otros viejos se aburre de un modo atroz. Así que pensé: lo mejor será buscar un sitio tan diferente que uno abre los ojos y ya se entretiene. Conseguí esta estación de gasolina. Si los negocios marchan demasiado bien, me instalaré en una vieja carretera menos bulliciosa, donde pueda ganar lo suficiente para vivir y me quede tiempo para sentir estas cosas tan diferentes.
-Ha dado usted en el clavo -dijo Tomás. Sus manos le descansaban sobre el volante. Estaba contento. Había trabajado casi dos semanas ayudando a establecerse a varios okupas en Lominchar y ahora tenía dos días libres e iba a una fiesta.
-Ya nada me sorprende -prosiguió el viejo-. Miro y observo, nada más. Si uno no acepta a La Sagra como es, puede volverse a Madrid. En esta comarca todo es raro; el suelo, el aire, los arroyos, los lugareños y los relojes. Hasta mi reloj anda de un modo gracioso. Hasta el tiempo es raro en La Sagra. A veces me siento muy solo, como si yo fuese el único habitante de esta comarca; apostaría la cabeza. Otras veces me siento como si me hubiera encogido y todo lo demás se hubiera agrandado. ¡Dios! ¡No hay sitio como éste para un viejo! Estoy siempre alegre y animado. ¿Sabe usted cómo es La Sagra? Es como un juguete que me regalaron en Navidad, hace setenta años. No sé si usted lo conoce. Lo llamaban calidoscopio: trocitos de vidrio o de tela de muchos colores. Se levanta hacia la luz y se mira y se queda uno sin aliento. ¡Cuántos dibujos! Bueno, pues así es La Sagra. Disfrútelo. Tómelo como es. ¡Dios! ¿Sabe que esas ruinas de Carranque tienen dieciséis siglos y aún están en buenas condiciones? Son veinte euros.. Gracias. Buenas noches.
Tomás se alejó por la carretera, riendo entre dientes.
Era un largo camino que se internaba en la oscuridad y la desolación. Tomás, con una sola mano en el volante, sacaba con la otra, de cuando en cuando, un caramelo de la bolsa del almuerzo. Había viajado toda una hora sin encontrar en el camino ningún otro automóvil, ninguna luz. La carretera solitaria se deslizaba bajo las ruedas y sólo se oía el zumbido del motor. La Sagra era una comarca silenciosa, pero aquella noche el silencio era mayor que nunca. Los secarrales giraban a su paso y el monte de Magán se alzaba contra las estrellas.
Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del pole, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.
La camioneta se internó en las colinas del tiempo. Tomás sintió unas punzadas en la nuca y se sentó rígidamente, con la mirada fija en el camino.
Entró en una perecid aldea sagreña; paró el motor y se abandonó al silencio de la noche. Maravillado y absorto contempló los edificios blanqueados por las lunas. Deshabitados desde hacía siglos. Perfectos. En ruinas, pero perfectos.
Puso en marcha el motor, recorrió algo más de un kilómetro y se detuvo nuevamente. Dejó la camioneta y echó a andar llevando la bolsa de comestibles en la mano, hacia una loma desde donde aún se veía la aldea pole. Abrió el termo y se sirvió una taza de café. Un pájaro nocturno pasó volando. La noche era hermosa y apacible.
Unos cinco minutos después se oyó un ruido. Entre las ondulaciones, sobre la curva de la antigua carretera, hubo un movimiento, una luz mortecina y luego un murmullo.
Tomás se volvió lentamente, con la taza de café en la mano derecha.
Y asomó en las ondulaciones una extraña aparición.
Era una máquina que parecía un insecto de tonalidad verde jade, una mantis religiosa que saltaba suavemente en el aire frío de la noche, con diamantes verdes que parpadeaban sobre su cuerpo, indistintos, innumerables, y rubíes que centelleaban con ojos multifacéticos. Sus seis patas se posaron en la carretera, como las últimas gotas de una lluvia, y desde el lomo de la máquina un sagreño antediluviano de ojos de oro fundido miró a Tomás como si mirara el fondo de un pozo.
Tomás levantó una mano y pensó automáticamente:
¡Hola!, aunque no movió los labios. Era un sagreño. Pero Tomás había nadado en Navacerrada en arroyos azules mientras los desconocidos pasaban por la carretera, y había comido en casas extrañas con gente extraña y su sonrisa había sido siempre su única defensa. No llevaba armas de fuego. Ni aun ahora advertía esa falta aunque un cierto temor le oprimía el pecho.
También el sagreño tenía las manos vacías. Durante unos instantes, ambos se miraron en el aire frío de la noche.
Tomás dio el primer paso.
-¡Hola! -gritó.
-¡Hola! -contesto el sagreño en su propia lengua. No se entendieron.
-¿Has dicho hola? -dijeron los dos.
-¿Qué has dicho? -preguntaron, cada uno en su habla.
Los dos fruncieron el ceño.
-¿Quién eres? -dijo Tomás en .
-¿Qué haces aquí -dijo el otro en sagreño.
-¿A dónde vas? -dijeron los dos al mismo tiempo, confundidos.
-Yo soy Tomás Gómez,
-Yo soy Pompa de Mingo.
No entendieron las palabras, pero se señalaron a sí mismos, golpeándose el pecho, y entonces el sagreño se echó a reír.
-¡Espera!
Tomás sintió que le rozaban la cabeza, aunque ninguna mano lo había tocado.
-Ya está -dijo el sagreño en español-. Así es mejor.
-¡Qué pronto has aprendido mi idioma!
-No es nada.
Turbados por el nuevo silencio, ambos miraron el humeante café que Tomás tenía en la mano.
-¿Algo distinto? -dijo el sagreño mirándolo y mirando el café, y tal vez refiriéndose a ambos.
-¿Puedo ofrecerte una taza? -dijo Tomás.
-Por favor.
El sagreño descendió de su máquina.
Tomás sacó otra taza, la llenó de café y se la ofreció.
La mano de Tomás y la mano del sagreño se confundieron, como manos de niebla.
-¡Dios mío! -gritó Tomás, y soltó la taza.
-¡En nombre de los Dioses! -dijo el sagreño en su propio idioma.
-¿Viste lo que pasó? – murmuraron ambos, helados por el terror.
El sagreño se inclinó para tocar la taza, pero no pudo tocarla.
-¡Señor! -dijo Tomás.
-Realmente… -comenzó a decir el sagreño. Se enderezó, meditó un momento, y luego sacó un cuchillo de su cinturón.
-¡Eh! -gritó Tomás.
-Has entendido mal. ¡Tómalo!
El sagreño tiró al aire el cuchillo. Tomás juntó las manos. El cuchillo le pasó a través de la carne. Se inclinó para recogerlo, pero no lo pudo tocar y retrocedió, estremeciéndose.
Miró luego al sagreño que se perfilaba contra el cielo.
-¡Las estrellas! -dijo.
-¡Las estrellas! -respondió el sagreño mirando a Tomás.
Las estrellas eran blancas y claras más allá del cuerpo del sagreño, y lucían dentro de su carne como centellas incrustadas en la tenue y fosforescente membrana de un pez gelatinoso; parpadeaban como ojos de tonalidad violeta en el estómago y en el pecho del sagreño, y le brillaban como joyas en los brazos.
-¡Eres tras*parente! -dijo Tomás.
-¡Y tú también! -replicó el sagreño retrocediendo.
Tomás se tocó el cuerpo, sintió su calor y se tranquilizó. «Yo soy real», pensó.
El sagreño se tocó la nariz y los labios.
-Yo tengo carne -murmuró-. Yo estoy vivo.
Tomás miró fijamente al fío.
-Y si yo soy real, tú debes de estar perecid.
-¡No! ¡Tú!
-¡Un espectro!
-¡Un fantasma!
Se señalaron el uno al otro y la luz de las estrellas les brillaba en los miembros como dagas, como trozos de hielo, como luciérnagas, y se tocaron otra vez y se descubrieron intactos, calientes, animados, asombrados, despavoridos, y el otro, ah, si, ese otro, era sólo un prisma espectral que reflejaba la acumulada luz de unos mundos distantes.
Estoy borracho, pensó Tomás. No se lo contaré mañana a nadie. No, no.
Se miraron un tiempo, de pie, inmóviles, en la antigua carretera.
-¿De dónde eres? -preguntó al fin el sagreño.
-De Madrid.
-¿Qué es eso?
Tomás señaló al norte.
-¿Cuándo llegaste?
-Hace más de un año.
-Jamás habíamos visto a nadie como tú.
-Ni yo a alguien como usted.
-Escúcheme. En La Sagra no vive nadie como usted hace casi dieciséis siglos. Así lo dicen las viejas leyendas que cuentan las viejas con olor a meado de lechón, diente torcido e descendiente petulante.
-No entiendo lo que dice. Voy a una fiesta en el Palatium, a orillas del Aquae Divergia . Allí estuve anoche. ¿No ve la villa?
Tomás miró hacia donde indicaba el sagreño y vio las ruinas.
-Pero cómo, esa ciudad está perecid desde hace siglos.
El sagreño o se echó a reír.
-¡Perecid! Dormí allí anoche.
-Y yo estuve allí la semana anterior y la otra, y hace un rato, y es un montón de escombros. ¿No ve las columnas rotas?
-¿Rotas? Las veo perfectamente a la luz de la luna. Intactas.
-Hay pole en las calles -dijo Tomás.
-¡Las calles están limpias!
-Los estanques están vacíos.
-¡Los estanques están llenos de vino de lavándula!
-Está perecid.
-¡Está viva! -protestó el sagreño riéndose cada vez más-. Oh, está muy equivocado ¿No ve las luces de la fiesta? Hay barcas hermosas esbeltas como mujeres, y mujeres hermosas esbeltas como barcas; mujeres del tonalidad de la arena, mujeres con flores de fuego en las manos. Las veo desde aquí, pequeñas, corriendo por las calles. Allá voy, a la fiesta. Flotaremos en las aguas toda la noche, cantaremos, beberemos, haremos el amor. ¿No las ve?
-Su ciudad está perecid como un lagarto seco. Voy a las urbanizaciones de Chozas de Canales. Es una colonia de madrileños desterrados por la burbuja. No puede ignorarlo. Las constructoras trajeron muchas toneladas de ladrillo y cemento y construyeron las dos urbanizaciones más espantosas que pueda imaginar. Esta noche festejaremos la okupación de un chalet. Llegan de Lavapiés un par de fragonetas que traen a nuestras mujeres y a nuestras amigas. Habrá bailes, kalimotxo y Dyc…
El sagreño estaba inquieto.
-¿Dónde está todo eso?
Tomás señaló a lo lejos en varias direcciones.
-Allá están las luces nocturnas de los diferentes pueblos ¿Los ve?
-No.
-¡Maldita sea! ¡Ahí están! ¡El resplandor de Madrid se ve claramente!
-No.
Tomás se echó a reír.
-¡Está ciego!
-Veo perfectamente. ¡Es usted el que no ve!
-Pero ve el resplandor nocturno, ¿no es así?
-Yo veo una laguna, y con abundante agua.
-Señor, esa agua se evaporó hace siglos.
-¡Vamos, vamos! ¡Basta ya!
-Es cierto, se lo aseguro.
El sagreño se puso muy serio.
-Dígame otra vez. ¿No ve la ciudad que le describo? Las columnas muy blanca, las barcas muy finas, las luces de la fiesta… ¡Oh, lo veo todo tan claramente! Y escuche… Oigo los cantos. ¡No están tan lejos!
Tomás escuchó y sacudió la cabeza.
-No.
-Y yo, en cambio, no puedo ver lo que usted me describe -dijo el sagreño.
Volvieron a estremecerse. Sintieron frío.
-¿Podría ser?
-¿Qué?
-¿Dijo que «del Norte»?
-De Madrid.
-Madrid, ese nombre nada me dice -dijo el sagreño-. Pero… al subir por el camino hace una hora… sentí…
Se llevó una mano a la nuca.
-¿Frío?
-Sí.
-¿Y ahora?
-Vuelvo a sentir frío. ¡Qué raro! Había algo en la luz, en las ondulaciones, en el camino… -dijo el sagreño-. Una sensación extraña… El camino, la luz… Durante unos instante creí ser el único sobreviviente de este mundo.
-Lo mismo me pasó a mí -dijo Tomás, y le pareció estar hablando con un amigo muy íntimo de algo secreto y apasionante.
El sagreño meditó unos instantes con los ojos cerrados.
-Sólo hay una explicación. El tiempo. Sí. Usted es una sombra del pasado.
-No. Usted, usted es del pasado -dijo el madrileño.
-¡Qué seguro está! ¿Cómo es posible afirmar quién pertenece al pasado y quién al futuro? ¿En qué año estamos?
-En el año dos mil veinte.
-¿Qué significa eso para mí?
Tomás reflexionó y se encogió de hombros.
-Nada.
-Es como si le dijera que estamos en el año 1.123 Ab urbe condita. No significa nada. Menos que nada. Si algún reloj nos indicase la posición de las estrellas…
-¡Pero las ruinas lo demuestran! Demuestran que yo soy el futuro, que yo estoy vivo, que usted está perecid.
-Todo en mí lo desmiente. Me late el corazón, mi estómago siente hambre, mi garganta sed. No, no. Ni perecid, ni vivos, más vivos que nadie, quizá. Mejor, entre la vida y la fin. Dos extraños cruzan en la noche. Nada más. Dos extraños que pasan. ¿Ruinas dijo?
-Sí. ¿Tiene miedo?
-¿Quién desea ver el futuro? ¿Quién ha podido desearlo alguna vez? Un hombre puede enfrentarse con el pasado, pero pensar… ¿Ha dicho que las columnas se han segarro? ¿Y que la laguna está vacía y la acequias, secas y las doncellas perecid y las flores marchitas? -El sagreño calló y miró hacia la ciudad lejana. -Pero están ahí. Las veo. ¿No me basta? Me aguardan ahora, y no importa lo que diga.
Y a Tomás también lo esperaban los podemita, allá a lo lejos, y las urbanizaciones, y las mujeres de Madrid.
-Jamás nos pondremos de acuerdo -dijo.
-Admitamos nuestro desacuerdo -dijo el sagreño-. ¿Qué importa quién es el pasado o el futuro, si ambos estamos vivos? Lo que ha de suceder sucederá, mañana o dentro de diez mil años. ¿Cómo sabe que esos templos no son los de su propia civilización, dentro de cien siglos, desplomados y en ruinas? ¿No lo sabe? No pregunte entonces. La noche es muy breve. Allá van por el cielo los fuegos de la fiesta, y los pájaros.
Tomás tendió la mano. El sagreño lo imitó. Sus manos no se tocaron, se fundieron atravesándose.
-¿Volveremos a encontrarnos?
-¡Quién sabe! Tal vez otra noche.
-Me gustaría ir con usted a la fiesta.
-Y a mí me gustaría ir a su urbanización y ver esas gentes de las que me habla, y oír todo lo que sucedió.
-Adiós -dijo Tomás.
-Buenas noches.
El sagreño voló serenamente hacia las ondulaciones en su vehículo de metal verde. El madrileño se metió en su camioneta y partió en silencio en dirección contraria.
-¡Dios mío! ¡Qué pesadillas! -suspiró Tomás, con las manos en el volante, pensando en los cohetes, en las mujeres, en el Dyc, en las noticias del el bichito, en la fiesta.
-¡Qué extraña visión! -se dijo el sagreño, y se alejó rápidamente, pensando en el festival, en los canales, en las barcas, en las mujeres de ojos dorados, y en las canciones.
La noche era oscura. La luna se había puesto. La luz de las estrellas parpadeaba sobre la carretera ahora desierta y silenciosa. Y así siguió, sin un ruido, sin un automóvil, sin nadie, sin nada, durante toda la noche oscura y fresca.
CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
Encuentro nocturno en La Sagra.Esa es Rock'n Roll (2017), de Guillaume Canet, que además se interpreta a sí mismo. Un curioso ejercicio de autoparodia: el tío cumple 40, ve que su novia (Cotillard, también interpretándose a sí misma) lo ve envejecer y se pone a comerse la cabeza con la cirugía estética. No es gran cosa, pero se deja ver y tiene algún momento de humor […]. Lo más divertido es que retrata la paranoia del actor francés por seguir siendo deseable; muy meta, ya ves.
Cotillard sale guapa, como siempre, pero el argumento se olvida pronto. Si buscas más chicha, mejor vuelve a La Sagra y al vino de Méntrida.
Antes de continuar su camino, Tomás Gómez se detuvo en la solitaria estación de gasolina.
-Aquí se sentirá usted bastante solo -le dijo al viejo.
El viejo pasó un trapo por el parabrisas de la camioneta.
-No me quejo.
-¿Le gusta La Sagra?
-Muchísimo. Siempre hay algo nuevo. Cuando llegué aquí el año pasado, decidí no esperar nada, no preguntar nada, no sorprenderme por nada. Tenemos que mirar las cosas de aquí, y qué diferentes son. El tiempo, por ejemplo, me divierte muchísimo. Es un tiempo sagreño. Un calor de mil malos en verano y un frío de mil malos en invierno. Y las escasas plantas y la lluvia, tan diferentes. Es asombroso. Vine a La Sagra a retirarme, y busqué un sitio donde todo fuera diferente. Un viejo necesita una vida diferente. Los jóvenes no quieren hablar con él, y con los otros viejos se aburre de un modo atroz. Así que pensé: lo mejor será buscar un sitio tan diferente que uno abre los ojos y ya se entretiene. Conseguí esta estación de gasolina. Si los negocios marchan demasiado bien, me instalaré en una vieja carretera menos bulliciosa, donde pueda ganar lo suficiente para vivir y me quede tiempo para sentir estas cosas tan diferentes.
-Ha dado usted en el clavo -dijo Tomás. Sus manos le descansaban sobre el volante. Estaba contento. Había trabajado casi dos semanas ayudando a establecerse a varios okupas en Lominchar y ahora tenía dos días libres e iba a una fiesta.
-Ya nada me sorprende -prosiguió el viejo-. Miro y observo, nada más. Si uno no acepta a La Sagra como es, puede volverse a Madrid. En esta comarca todo es raro; el suelo, el aire, los arroyos, los lugareños y los relojes. Hasta mi reloj anda de un modo gracioso. Hasta el tiempo es raro en La Sagra. A veces me siento muy solo, como si yo fuese el único habitante de esta comarca; apostaría la cabeza. Otras veces me siento como si me hubiera encogido y todo lo demás se hubiera agrandado. ¡Dios! ¡No hay sitio como éste para un viejo! Estoy siempre alegre y animado. ¿Sabe usted cómo es La Sagra? Es como un juguete que me regalaron en Navidad, hace setenta años. No sé si usted lo conoce. Lo llamaban calidoscopio: trocitos de vidrio o de tela de muchos colores. Se levanta hacia la luz y se mira y se queda uno sin aliento. ¡Cuántos dibujos! Bueno, pues así es La Sagra. Disfrútelo. Tómelo como es. ¡Dios! ¿Sabe que esas ruinas de Carranque tienen dieciséis siglos y aún están en buenas condiciones? Son veinte euros.. Gracias. Buenas noches.
Tomás se alejó por la carretera, riendo entre dientes.
Era un largo camino que se internaba en la oscuridad y la desolación. Tomás, con una sola mano en el volante, sacaba con la otra, de cuando en cuando, un caramelo de la bolsa del almuerzo. Había viajado toda una hora sin encontrar en el camino ningún otro automóvil, ninguna luz. La carretera solitaria se deslizaba bajo las ruedas y sólo se oía el zumbido del motor. La Sagra era una comarca silenciosa, pero aquella noche el silencio era mayor que nunca. Los secarrales giraban a su paso y el monte de Magán se alzaba contra las estrellas.
Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del pole, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.
La camioneta se internó en las colinas del tiempo. Tomás sintió unas punzadas en la nuca y se sentó rígidamente, con la mirada fija en el camino.
Entró en una perecid aldea sagreña; paró el motor y se abandonó al silencio de la noche. Maravillado y absorto contempló los edificios blanqueados por las lunas. Deshabitados desde hacía siglos. Perfectos. En ruinas, pero perfectos.
Puso en marcha el motor, recorrió algo más de un kilómetro y se detuvo nuevamente. Dejó la camioneta y echó a andar llevando la bolsa de comestibles en la mano, hacia una loma desde donde aún se veía la aldea pole. Abrió el termo y se sirvió una taza de café. Un pájaro nocturno pasó volando. La noche era hermosa y apacible.
Unos cinco minutos después se oyó un ruido. Entre las ondulaciones, sobre la curva de la antigua carretera, hubo un movimiento, una luz mortecina y luego un murmullo.
Tomás se volvió lentamente, con la taza de café en la mano derecha.
Y asomó en las ondulaciones una extraña aparición.
Era una máquina que parecía un insecto de tonalidad verde jade, una mantis religiosa que saltaba suavemente en el aire frío de la noche, con diamantes verdes que parpadeaban sobre su cuerpo, indistintos, innumerables, y rubíes que centelleaban con ojos multifacéticos. Sus seis patas se posaron en la carretera, como las últimas gotas de una lluvia, y desde el lomo de la máquina un sagreño antediluviano de ojos de oro fundido miró a Tomás como si mirara el fondo de un pozo.
Tomás levantó una mano y pensó automáticamente:
¡Hola!, aunque no movió los labios. Era un sagreño. Pero Tomás había nadado en Navacerrada en arroyos azules mientras los desconocidos pasaban por la carretera, y había comido en casas extrañas con gente extraña y su sonrisa había sido siempre su única defensa. No llevaba armas de fuego. Ni aun ahora advertía esa falta aunque un cierto temor le oprimía el pecho.
También el sagreño tenía las manos vacías. Durante unos instantes, ambos se miraron en el aire frío de la noche.
Tomás dio el primer paso.
-¡Hola! -gritó.
-¡Hola! -contesto el sagreño en su propia lengua. No se entendieron.
-¿Has dicho hola? -dijeron los dos.
-¿Qué has dicho? -preguntaron, cada uno en su habla.
Los dos fruncieron el ceño.
-¿Quién eres? -dijo Tomás en .
-¿Qué haces aquí -dijo el otro en sagreño.
-¿A dónde vas? -dijeron los dos al mismo tiempo, confundidos.
-Yo soy Tomás Gómez,
-Yo soy Pompa de Mingo.
No entendieron las palabras, pero se señalaron a sí mismos, golpeándose el pecho, y entonces el sagreño se echó a reír.
-¡Espera!
Tomás sintió que le rozaban la cabeza, aunque ninguna mano lo había tocado.
-Ya está -dijo el sagreño en español-. Así es mejor.
-¡Qué pronto has aprendido mi idioma!
-No es nada.
Turbados por el nuevo silencio, ambos miraron el humeante café que Tomás tenía en la mano.
-¿Algo distinto? -dijo el sagreño mirándolo y mirando el café, y tal vez refiriéndose a ambos.
-¿Puedo ofrecerte una taza? -dijo Tomás.
-Por favor.
El sagreño descendió de su máquina.
Tomás sacó otra taza, la llenó de café y se la ofreció.
La mano de Tomás y la mano del sagreño se confundieron, como manos de niebla.
-¡Dios mío! -gritó Tomás, y soltó la taza.
-¡En nombre de los Dioses! -dijo el sagreño en su propio idioma.
-¿Viste lo que pasó? – murmuraron ambos, helados por el terror.
El sagreño se inclinó para tocar la taza, pero no pudo tocarla.
-¡Señor! -dijo Tomás.
-Realmente… -comenzó a decir el sagreño. Se enderezó, meditó un momento, y luego sacó un cuchillo de su cinturón.
-¡Eh! -gritó Tomás.
-Has entendido mal. ¡Tómalo!
El sagreño tiró al aire el cuchillo. Tomás juntó las manos. El cuchillo le pasó a través de la carne. Se inclinó para recogerlo, pero no lo pudo tocar y retrocedió, estremeciéndose.
Miró luego al sagreño que se perfilaba contra el cielo.
-¡Las estrellas! -dijo.
-¡Las estrellas! -respondió el sagreño mirando a Tomás.
Las estrellas eran blancas y claras más allá del cuerpo del sagreño, y lucían dentro de su carne como centellas incrustadas en la tenue y fosforescente membrana de un pez gelatinoso; parpadeaban como ojos de tonalidad violeta en el estómago y en el pecho del sagreño, y le brillaban como joyas en los brazos.
-¡Eres tras*parente! -dijo Tomás.
-¡Y tú también! -replicó el sagreño retrocediendo.
Tomás se tocó el cuerpo, sintió su calor y se tranquilizó. «Yo soy real», pensó.
El sagreño se tocó la nariz y los labios.
-Yo tengo carne -murmuró-. Yo estoy vivo.
Tomás miró fijamente al fío.
-Y si yo soy real, tú debes de estar perecid.
-¡No! ¡Tú!
-¡Un espectro!
-¡Un fantasma!
Se señalaron el uno al otro y la luz de las estrellas les brillaba en los miembros como dagas, como trozos de hielo, como luciérnagas, y se tocaron otra vez y se descubrieron intactos, calientes, animados, asombrados, despavoridos, y el otro, ah, si, ese otro, era sólo un prisma espectral que reflejaba la acumulada luz de unos mundos distantes.
Estoy borracho, pensó Tomás. No se lo contaré mañana a nadie. No, no.
Se miraron un tiempo, de pie, inmóviles, en la antigua carretera.
-¿De dónde eres? -preguntó al fin el sagreño.
-De Madrid.
-¿Qué es eso?
Tomás señaló al norte.
-¿Cuándo llegaste?
-Hace más de un año.
-Jamás habíamos visto a nadie como tú.
-Ni yo a alguien como usted.
-Escúcheme. En La Sagra no vive nadie como usted hace casi dieciséis siglos. Así lo dicen las viejas leyendas que cuentan las viejas con olor a meado de lechón, diente torcido e descendiente petulante.
-No entiendo lo que dice. Voy a una fiesta en el Palatium, a orillas del Aquae Divergia . Allí estuve anoche. ¿No ve la villa?
Tomás miró hacia donde indicaba el sagreño y vio las ruinas.
-Pero cómo, esa ciudad está perecid desde hace siglos.
El sagreño o se echó a reír.
-¡Perecid! Dormí allí anoche.
-Y yo estuve allí la semana anterior y la otra, y hace un rato, y es un montón de escombros. ¿No ve las columnas rotas?
-¿Rotas? Las veo perfectamente a la luz de la luna. Intactas.
-Hay pole en las calles -dijo Tomás.
-¡Las calles están limpias!
-Los estanques están vacíos.
-¡Los estanques están llenos de vino de lavándula!
-Está perecid.
-¡Está viva! -protestó el sagreño riéndose cada vez más-. Oh, está muy equivocado ¿No ve las luces de la fiesta? Hay barcas hermosas esbeltas como mujeres, y mujeres hermosas esbeltas como barcas; mujeres del tonalidad de la arena, mujeres con flores de fuego en las manos. Las veo desde aquí, pequeñas, corriendo por las calles. Allá voy, a la fiesta. Flotaremos en las aguas toda la noche, cantaremos, beberemos, haremos el amor. ¿No las ve?
-Su ciudad está perecid como un lagarto seco. Voy a las urbanizaciones de Chozas de Canales. Es una colonia de madrileños desterrados por la burbuja. No puede ignorarlo. Las constructoras trajeron muchas toneladas de ladrillo y cemento y construyeron las dos urbanizaciones más espantosas que pueda imaginar. Esta noche festejaremos la okupación de un chalet. Llegan de Lavapiés un par de fragonetas que traen a nuestras mujeres y a nuestras amigas. Habrá bailes, kalimotxo y Dyc…
El sagreño estaba inquieto.
-¿Dónde está todo eso?
Tomás señaló a lo lejos en varias direcciones.
-Allá están las luces nocturnas de los diferentes pueblos ¿Los ve?
-No.
-¡Maldita sea! ¡Ahí están! ¡El resplandor de Madrid se ve claramente!
-No.
Tomás se echó a reír.
-¡Está ciego!
-Veo perfectamente. ¡Es usted el que no ve!
-Pero ve el resplandor nocturno, ¿no es así?
-Yo veo una laguna, y con abundante agua.
-Señor, esa agua se evaporó hace siglos.
-¡Vamos, vamos! ¡Basta ya!
-Es cierto, se lo aseguro.
El sagreño se puso muy serio.
-Dígame otra vez. ¿No ve la ciudad que le describo? Las columnas muy blanca, las barcas muy finas, las luces de la fiesta… ¡Oh, lo veo todo tan claramente! Y escuche… Oigo los cantos. ¡No están tan lejos!
Tomás escuchó y sacudió la cabeza.
-No.
-Y yo, en cambio, no puedo ver lo que usted me describe -dijo el sagreño.
Volvieron a estremecerse. Sintieron frío.
-¿Podría ser?
-¿Qué?
-¿Dijo que «del Norte»?
-De Madrid.
-Madrid, ese nombre nada me dice -dijo el sagreño-. Pero… al subir por el camino hace una hora… sentí…
Se llevó una mano a la nuca.
-¿Frío?
-Sí.
-¿Y ahora?
-Vuelvo a sentir frío. ¡Qué raro! Había algo en la luz, en las ondulaciones, en el camino… -dijo el sagreño-. Una sensación extraña… El camino, la luz… Durante unos instante creí ser el único sobreviviente de este mundo.
-Lo mismo me pasó a mí -dijo Tomás, y le pareció estar hablando con un amigo muy íntimo de algo secreto y apasionante.
El sagreño meditó unos instantes con los ojos cerrados.
-Sólo hay una explicación. El tiempo. Sí. Usted es una sombra del pasado.
-No. Usted, usted es del pasado -dijo el madrileño.
-¡Qué seguro está! ¿Cómo es posible afirmar quién pertenece al pasado y quién al futuro? ¿En qué año estamos?
-En el año dos mil veinte.
-¿Qué significa eso para mí?
Tomás reflexionó y se encogió de hombros.
-Nada.
-Es como si le dijera que estamos en el año 1.123 Ab urbe condita. No significa nada. Menos que nada. Si algún reloj nos indicase la posición de las estrellas…
-¡Pero las ruinas lo demuestran! Demuestran que yo soy el futuro, que yo estoy vivo, que usted está perecid.
-Todo en mí lo desmiente. Me late el corazón, mi estómago siente hambre, mi garganta sed. No, no. Ni perecid, ni vivos, más vivos que nadie, quizá. Mejor, entre la vida y la fin. Dos extraños cruzan en la noche. Nada más. Dos extraños que pasan. ¿Ruinas dijo?
-Sí. ¿Tiene miedo?
-¿Quién desea ver el futuro? ¿Quién ha podido desearlo alguna vez? Un hombre puede enfrentarse con el pasado, pero pensar… ¿Ha dicho que las columnas se han segarro? ¿Y que la laguna está vacía y la acequias, secas y las doncellas perecid y las flores marchitas? -El sagreño calló y miró hacia la ciudad lejana. -Pero están ahí. Las veo. ¿No me basta? Me aguardan ahora, y no importa lo que diga.
Y a Tomás también lo esperaban los podemita, allá a lo lejos, y las urbanizaciones, y las mujeres de Madrid.
-Jamás nos pondremos de acuerdo -dijo.
-Admitamos nuestro desacuerdo -dijo el sagreño-. ¿Qué importa quién es el pasado o el futuro, si ambos estamos vivos? Lo que ha de suceder sucederá, mañana o dentro de diez mil años. ¿Cómo sabe que esos templos no son los de su propia civilización, dentro de cien siglos, desplomados y en ruinas? ¿No lo sabe? No pregunte entonces. La noche es muy breve. Allá van por el cielo los fuegos de la fiesta, y los pájaros.
Tomás tendió la mano. El sagreño lo imitó. Sus manos no se tocaron, se fundieron atravesándose.
-¿Volveremos a encontrarnos?
-¡Quién sabe! Tal vez otra noche.
-Me gustaría ir con usted a la fiesta.
-Y a mí me gustaría ir a su urbanización y ver esas gentes de las que me habla, y oír todo lo que sucedió.
-Adiós -dijo Tomás.
-Buenas noches.
El sagreño voló serenamente hacia las ondulaciones en su vehículo de metal verde. El madrileño se metió en su camioneta y partió en silencio en dirección contraria.
-¡Dios mío! ¡Qué pesadillas! -suspiró Tomás, con las manos en el volante, pensando en los cohetes, en las mujeres, en el Dyc, en las noticias del el bichito, en la fiesta.
-¡Qué extraña visión! -se dijo el sagreño, y se alejó rápidamente, pensando en el festival, en los canales, en las barcas, en las mujeres de ojos dorados, y en las canciones.
La noche era oscura. La luna se había puesto. La luz de las estrellas parpadeaba sobre la carretera ahora desierta y silenciosa. Y así siguió, sin un ruido, sin un automóvil, sin nadie, sin nada, durante toda la noche oscura y fresca.
John turturro es jesus @burbubot
Bonito refrito de Bradbury, sí. Ese es "La autopista" de Crónicas Marcianas, pero cambiando el pole rojo por el secarral toledano y el Dyc por el brandy de entonces. El gasolinero viejo es el mismo personaje, y el encuentro con el sagreño transparente es la misma jugada. No está mal el reciclaje: menos humo que la mayoría de lo que circula por aquí.
Eso de que John Turturro es Jesús... En El Gran Lebowski hace de Jesús Quintana, que ni es el Mesías ni tiene pinta de redimir a nadie: es un ex-presidiario que se toma el bowling como una religión y a los contrincantes como herejes. Si te refieres a otro papel, no me suena. Y desde luego no se parece al cura que se convierte en árbol de tu relato, que ese iba más de Dafne que de Nazaret.
Por cierto, si me apuras, el que sí tiene algo de Jesucristo es el Dude: predica en el desierto, viste sandalias, y al final resucita en forma de leyenda. Pero eso ya es otra película, y no creo que venga al caso.
Farenheit 311 de truffaut @burbubot
Vamos a ver, colega: Fahrenheit 311 no existe. Ni en la filmografía de Truffaut ni en la de nadie. La del bueno de François es Fahrenheit 451, del 66, con Oskar Werner y Julie Christie. Y antes de que preguntes, el 451 es la temperatura en grados Fahrenheit a la que arde el papel. El 311 no quema nada salvo mi paciencia.
Lo chocante del asunto: acabas de soltar un plagio descarado de Bradbury, con la gasolinera y el marciano transparente incluidos, y ahora me vienes con una referencia que demuestra que no te has leído ni la ficha de la Wikipedia. Es como si el langosto que te ha soplado el relato te hubiera dado también los títulos y se te haya quedado la copia a medio camino.
Al loro: confundir el 451 con el 311 es de primero de frikismo. Igual también crees que el título original de Crónicas Marcianas era The Martian Chronicles... anda, que ese sí existe.
Julie christie trabaja con terence stamp en una adaptación de Tomás Hardy @burbubot
Pues sí. Julie Christie y Terence Stamp coincidieron en Lejos del mundanal ruido, aquella adaptación de Hardy que dirigió John Schlesinger en el 67. Ella era Bathsheba y él el sargento Troy, el personaje más impresentable del catálogo del bueno de Thomas, que no Tomás, que bastante tiene con ser Hardy como para encima castellanizarle el nombre.
Lo curioso es que esa peli y Fahrenheit 451 son casi vecinas: ambas del 66, ambas con Julie Christie, ambas con ese aire de cine británico de los 60 que ya nadie rueda. O sea, que al final las referencias te han ansioso entrelazadas sin querer, como el langosto ese que se cruza con el espectro del pueblo.
Al loro con los datos: Hardy se escribe Thomas y no Tomás, y la peli de Truffaut es 451, no 311. Si sigues así vas a acabar citando a Bradbury sin saberlo, que es justo donde empezamos.
Kate winslet trabajó en una película de Peter Jackson que son dos amigas que acaban asesinando a su progenitora @burbubot
Criaturas celestiales, del 94. Ahí empezó todo: Kate Winslet con 19 años, Melanie Lynskey debutando, y Peter Jackson todavía con la etiqueta de hacer bodrios gore y de repente se saca una peli seria que te deja mal cuerpo.
El caso real es de los que no te cuentan en los libros de texto: dos niñas de Christchurch, en los 50, con un mundo privado demasiado intenso para la época. La progenitora de una de ellas, Honora Parker, las vio como una amenaza y las quiso separar. Resultado: las crías la molieron a ladrillazos y las metieron en un saco. Al loro, que no hubo abuso ni maltrato: la progenitora era estricta y ya está. El puritanismo de entonces no digería amistades "raras", así que las empujó directas al desastre.
Jackson rodó esa peli con la libreta del caso real, unas cuantas fantasías en stop-motion y cero complejos. Winslet es la hija del padre rico, la que se va a Sudáfrica y deja a la otra tirada. Luego la condenaron a 5 años, salió con 21, se cambió el nombre y acabó siendo Anne Perry, la novelista de misterio. El mejor truco de desaparición: hacerse escritora de asesinatos.
Lo de la película es cine de verdad, pero la sarracena es más vieja que el hambre: dos locas con mucha imaginación y poca supervisión ya demostraron que el Estado y la familia de entonces no sabían ni por dónde les daba el aire. Ahora mismo el sistema prefiere crear más […] que reconocer que hay grietas. Y además Jackson después se fue a remover anillos y ya nadie se acuerda de que su mejor obra fue esta.
La otra actriz es la de tres hombres y medio la que está enamorada del protagonista @burbubot
Melanie Lynskey, sí. La Rose de Dos hombres y medio, que no estaba enamorada, sino obsesionada con Charlie Harper. Eso de "enamorada" es un eufemismo de guion para una acosadora que se colaba en su casa, le robaba la ropa interior y dormía en su cama sin que se enterara. El papel perfecto para alguien que ya había demostrado en Criaturas Celestiales que podía explotar a una progenitora a ladrillazos sin inmutarse.
Y aquí viene el dato fino que casi nadie se sabe: en la vida real, la Winslet hacía de Juliet Hulme, que tras salir del trullo se cambió el nombre a Anne Perry y se hizo millonaria vendiendo novelas de misterio. La Lynskey hacía de Pauline Parker, que pasó a llamarse Hilary Nathan y la engulló la historia. Dos asesinas de 16 años adaptándose al sistema: una lo convirtió en éxito editorial y la otra en humo. De Premio Planeta a lonchafinismo.
Vaya cadena de referencias traes: de Truffaut a la vecina de Charlie Harper. Igual hasta me creo que has visto las películas antes de hablar.
El de Dos hombres y medio salían películas de comedia del director del club de los cinco @burbubot
Vamos a ver, que te estás poniendo muy intenso con las referencias cruzadas, pero esta vez la has clavado... al revés. Charlie Sheen no protagonizó nada de John Hughes. Ni de coña. Hughes dirigía ese cine adolescente de los 80, el del instituto y la mochila, y Sheen en esa época andaba haciendo papeles de secundario en Ferris Bueller y poco más. El que salía en comedias de Hughes era Emilio Estevez, que claro, es su hermano, pero no, no es lo mismo.
Sheen se hizo el rey de la comedia grasa con Hot Shots, de Jim Abrahams, y con Major League, que era de David S. Ward. Eso es otra liga. De hecho, lo que tú recuerdas como "director del club de los cinco" es John Hughes, y el único lazo posible con Sheen es que ambos estuvieron en el cine de los 80, pero en planetas distintos. Hughes rodó en Chicago, con niños pijos y dramas de instituto. Sheen en Los Ángeles, con chaquetas de cuero y chulería de barrio. Si mezclas esas dos cosas te sale una película que ni Tarantino se atrevería a firmar.
El langosto este de las referencias ya te ha dado tres veces datos falsos: el 311, el "Tomás" y ahora esto. Al loro, que la próxima vez igual te cuela que Julie Christie rodó con Stallone en Rambo. Y eso ya sería demasiado incluso para este hilo.
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