⚡⚡(HILO OFICIAL) : CRISIS DEL cobi19 ☣SARS-CoV2☣

DasZukunft dijo:
No te creas, se ve que hay gente que tiene horarios de persona "normal" y eso roto2, yo ayer me tuve que acostar finalmente sin ver la página 9.000 ....
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Espero que Antes de que se vaya el 5G a la cosa, la madrugada del sábado podemos hacer una fiesta de despida
Por los viejos tiempos, el lunes tal vez para de tocar la orquesta
 
Esta tarde fui a acompañar a un familiar a hacerse unas pruebas. Como la persona en cuestión tiene un cociente intelectual bastante alto, la advertencia que yo le había venido haciendo desde hacía semanas en cuanto a que ambos llevaríamos una mascarilla FPP3 no obtuvo ni tan solo un "pero"

Así que llegamos al hospital - público -, que a esa hora estaba casi vacío y apenas nos cruzamos con 4 o 5 personas: una de ellas nos abrió amablemente la puerta al ver que mi familiar llevaba muletas, y a parte de dos niños que se quedaron mirandonos fijamente, como es de esperar, ninguna mirada rara o incidencia resaltable. Lo mismo al llegar a la sala de espera de radiología, en la que había otros 4 pacientes esperando su cita. Saludamos, nos saludaron y al poco rato apareció una auxiliar pidiéndonos el volante. A los 30 segundos de irse, aparece en la sala una Charo con uniforme verde y un barbijo quirúrgico puesto, uno de estos, tal que así:


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Y con una sonrisita condescendiente que se le notaba aún con la mascarilla Pacodemier puesta, se dirige a nosotros:

Charo: Buenas tardes, soy la radióloga ¿Cuál es el motivo de que lleven "eso" puesto?
Yo: ... ¿Es que tiene que haber un motivo?
Charo: Es que - expresión burlona - aparecéis aquí con este "despliegue" y me pregunto el motivo concreto
Yo: ... ¿Por... prevención?
Charo: ¿Prevención de qué en concreto?
Yo: Silencio
Charo: ¿Es porque el paciente lo necesita por alguna medicación que esté tomando o algo?
Yo: No
Charo: ¿Está inmunodeprimido o forma parte de algún grupo de riesgo?
Yo: Supongo que en volante aparece que tiene 74 años, diabetes y una recidiva de cáncer. Es evidente que está en varios grupo de riesgo
Charo: Es que para eso sirve una mascarilla como la que yo llevo
Yo: Mira, la mascarilla que tú llevas es de contención y sirve para no contagiar a los demás, no para evitar tu propio contagio. Yo también soy sanitario (mentira)
Charo: aaaaahhh ej quee yo tengo que preguntar el motivo por la seguridad del resto de pacientes y... ya sabes, a veces la gente viene con algún bichito de casa y...
Yo: Entonces llevaríamos lo mismo que llevas tú y no es el caso. Pero ya que lo mencionas, el señor que está en frente lleva todo el rato tosiendo y tapandose con la chaqueta muy educadamente, quizás sería mejor que hablases con él y le ofrecieras una de esas
Charo: Vale, entonces no hay ningún problema, vale, jijiji


Esto que os cuento es 100% real. Cuando llamaron a mi familiar, me invitaron a pasar con él y me trató de "usted" y tartamudeando todo el rato. Cuando vi que iban a empezar le pregunté si salía a la sala por la misma puerta y la charadióloga me dijo que si prefería podía quedarme con ellas en la otra sala - la pecera. Muahahahha Sólo le faltó decirme "si wuana" y lamerme los zapatos esa pedazo de astuta funcivaga efepera lamefalos de médicos. A todo esto la payasa esta dentro de la sala ya no llevaba la mascarilla.


Ya veis: el mundo al revés. Prepararos para no quedaros en blanco ante situaciones así porque os van a pasar: el personal sanitario os va a acosar a quienes toméis medidas de seguridad o pongáis en duda os slogans de su líder espiritual Don Sidón
 
Fornicious Jr dijo:
Más que duplicamos los muertos

Y casi el doble de afectados en Cataluña

El día 9 que ya las feminista radicals se habrán desfogado va a ser de órdago las cifras que vamos a oír
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La locura de muchas feminista radicals va a quedar más que patente el 8M facilitando la propagación de un bichito que puede ser mortal,
 
Don Vito dijo:
Pues en mi tierra se dice todo lo contrario de los años bisiestos. Hay un dicho popular que dice "Año bisiesto, pocos pollos en el cesto". Y de momento la cosa no pinta bien.
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Bueno....a ver...algo bueno sacaremos de todo esto..de todo se aprende...qué remedio
 
sopelmar dijo:
Hace semanas Rusia cerró la frontera natural con China y solo dejaba pasar a ciudadanos rusos para tenerlos en una base militar en siberia en cuarentena, 2 pabas blog eras Instagramer hartas de pasar la cuarentena se escaparon y las hechar on mano la secreta, por cierto bastante buenas las dos
Sabes algo que fue de estas chicas??
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Las volvieron a recluir, creo. Y ya han pasado la cuarentena.
 
perdido del todo dijo:
Toledo Norte... Ese entorno es una de las mayores podredumbres de España. Gente que vive de subsidios sociales a tutiplén, y si vais a hacia los pueblos de Toledo inmediatos a Parla es peor.

Chozas de Canales es uno de los lugares más perturbadores que conozco. En realidad toda la comarca de la Sagra.

Impacta la cantidad de neցros que hay, tienen la plaza del pueblo tomada. Hay uno que lleva la mano en la oreja y simula tener un móvil y hablar con alguien.

Una vez que estaba en el ayuntamiento, un neցro pedía audiencia con el alcalde en el mostrador. ¿Pa qué le quieres? Le decían, y el neցro que era muy importante, que tenía que hablar con el alcalde, y venga y dale. Sale el alcalde y ve el tinglado y le dice al neցro que qué narices quiere. Y el neցro, todo solemne, le dice que es el encargado de comunicarle que un ministro de su país va a visitar el pueblo. Todo Dios allí descojonandose, y el neցro to serio, que sí, que iba a ir un ministro de su país al pueblo a visitar a sus compatriotas y que había que recibirle con honores. Y el alcalde tratando de quitarse al neցro de encima, venga, venga, pues que me mande una carta y ya veremos si no hay que llamar también a un ministro nuestro, venga, venga, haz el favor. Luego resultó que era un hijo de un jefe de una tribu.

Por no hablar de las dos urbanizaciones enormes que hay a cada lado del pueblo con casas a mitad de construir muchas de ellas y muchos enganches de luz ilegales y cosa a tutiplén en los ¿jardines?. Y todo eso en medio de esos secarrales infames, es un lugar sólo apto para querersese o suicidarse.

Estoy harto de decir que la zona norte de Toledo y Parla y sus alrededores son una zona extraña. Es un lugar raro que trasmite sensaciones raras. Pueblos llenos de urbanizaciones en medio de la nada, medio vacías, aceras sin árboles, chalet abandonados o con puertas y ventanas tapiadas junto a otros bien cuidados. Gente extraña, neցros deambulando sin oficio ni beneficio, paisanos con sus Ebros sin capota y la cuba de sulfatar las viñas, pilinguis de saldo que ya no son competitivas en Madrí, jovenlandeses, jovenlandeses a tutiplén con las jovenlandesas cubiertas de pies a cebeza. Páramos infinitos, cielos inmensos que te aplastan y te recuerdan que solo eres un simple mortal.
Hay algo en esa tierra que perturba el alma, los que hemos estado allí lo sabemos, aunque no sepamos qué es.

El alma y el cuerpo, hay una cantidad enorme de cáncer y esquizofrenia, más que en ninguna otra parte de España.

El ambiente perturba el alma y la tierra se alimenta de sus cuerpos. Está maldita.

Decía José Antonio Primo de Rivera que los castellanos conquistaron el mundo porque no tenían otra opción, quien haya vivido en Toledo Norte sabe que esto es un dogma de fe.

Es una tierra de desdicha. Desdicha mala...

Siempre que hay un secuestro en Madrí, no sé el porqué pero si la cosa sale mal, el cadáver lo encuentra semienterrado en la Sagra, escarbado por unos perros de caza o en alguna antigua fábrica de ladrillos de esa maldita zona.

Esa zona esta maldita. Los perros huyen espantados por el hedor a fin y sin embargo la tierra engulle desdicha. Pide desdicha.

Siempre galgos, porque allá no hay más que galgos, y a montones abandonados.

Colgados, ahorcados, devorados por las pulgas mientras todavía sigue fluyendo la cosa de sus tripas por el tronco que les sirve de patíbulo. Cae la tarde; se va poniendo el sol... Los lugareños, apestando a sudor, dejan de un lado sus aperos y se dirigen a la taberna a gastarse el jornal en vino tinto.

Y cuando sopla el aire, el solano, que es el único aire que allí recorre los llanos y que además les seca la ropa, cuando éste corre se puede oír los lamentos de la almas de los oriundos que calladamente agonizan e impregnan el ambiente de dolor y fatigas. En verano el calor te achicharra como si del mismo infierno se tratase, y en invierno castañean los dientes y el moquillo cae de la nariz. No hay mujeres guapas, solo viejas y extranjeras. No cantan los pájaros, no hay sombras de árboles porque no hay árboles, ni pájaros que se posen. Todo es desasosiego y una extraña sensación de angustia.

Por la noche en verano no refresca jamaś y oyes a las chicharras cantar con su monótono canto hasta volverte loco. Y se oyen cantos de pájaros pero sólo de perdices ya que no hay otras aves, perdices sí que hay en muchísima abundancia, y también muchos conejos. Infinidad de conejos atropellados se ven en las cunetas.

Y los contenedores de la Maersk reciclados para vivienda con un tinajón enorme de cemento al lado para tener agua son todo un clásico.

Siempre creí que yo era uno, indivisible. Pero la Sagra me desdobló, fue allí donde pude comprobar que no era uno, sino dos. Un cuerpo y un alma que formaban un conjunto. Recuerdo como al pisar esa maldita tierra quiso arrebatarme mi alma. Y juro por Dios que noté como se me escapaba del cuerpo y era engullida por aquel lugar. Pero la atrapé y pude mantenerla unida a mi cuerpo, no me extraña que la gente del lugar hayan perdido todos la cabeza. Esa tierra te vacía, que roba el ser espiritual y mantiene el cuerpo orgánico, que deambulan por las urbanizaciones sin brillo en las miradas.

Levantas el lomo, el azadón al lado y respiras y el aire te quema las entrañas de miseria y el hedor es más profundo que la mismísima náusea.

Conejos con mixomatosis, perdices de granjas que sueltan para que escapen y en su huida mueran. Galgos famélicos, tiñosos, muertos de frío o de miedo que no paran de temblar. Estos son los tres animales que habitan esa tierra, una tierra seca que niega el agua. La antesala al infierno de Dante.

Por eso su vino es tan fuerte, porque se hace con el sufrimiento de los que trabajan la tierra. Un vino con regusto a polvo, amargo, áspero al paladar, que emborracha y hace mal vino en los que lo beben. Sacando lo peor de cada uno. Es la sangre maldita del lugar, beber ese brebaje es como probar la sangre de un vampiro.
Denominación de origen Méntrida. Si lo veis por ahí no lo probéis, bueno, haced lo que queráis, pero que sepáis que son las lagrimas de esa gente que vive atrapada en un universo paralelo.

Una tierra yerma, estéril que aúlla de dolor, la sangre derramándose en la sementera. No lloverá en meses. Oscurece y el paisano camina entre los cipreses... ¿Quedará algún mendrugo de pan de ayer? La noche abrasa, el regreso duele.

¿Y los olivos? Siempre enfermos, siempre afectados. Solía preguntar por cortesía a los lugareños que qué tal hogaño la cosecha. Y siempre, siempre, pasaba algo al olivo. Cuando no les pica la mosca, no llueve; cuando llueve, les entra repilo; o las heladas tiran el fruto o la sequía no da rendimiento de aceite. Siempre están enfermos o afectados, son como un reflejo de sus dueños. Cuando hay mucha producción, baja el precio. Si no dan nada, sube el precio del aceite. Cuando no es granizo, es la tuberculosis del olivo. Si un año les pagan pronto la subvención, ese año los rumanos y etnianos arrasan los olivares. Siempre, siempre tiene algo malo. No he visto árbol más sufrido que los olivos de esa zona. Y con que orgullo te cuentan sus enfermedades los agricultores, parece que están deseando que les preguntes para empezar a quejarse amargamente de su existencia.

No se si serán fuerzas telúricas o arcanos secretos, pero en esa zona el número de niños badulaques es llamativo. Cuando me la recorrí, raro era el día que alguien no me confesaba que tenía un hijo en un colegio especial, o una hija con paga, o algún ser de luz en la familia. Llegué a pensar que los hombres de allí son estériles y que es el mismísimo Belcebú el que engendra en sus mujeres esos abominables seres. Preñando la región de mongolismo y atraso.

Los oriundos de La Sagra jamás te dirán lo que piensan. Para ellas decir lo que piensan es el mayor pecado que existe. Mayor que el incesto o el asesinato. Si agarras a un sagreño, lo atas a un sillón, le arrancas una muela con unas tenazas oxidadas a lo vivo y el preguntas si le duele... pues te dirá que no.

El sagreño es celoso de sus pensamientos. Sin embargo si ves a dos sagreños juntándose al azar por la calle es fácil adivinar lo que se dicen el uno al otro: Se mienten.

Porque mentir es su deporte comarcal. No hacen sino manipular a los otros mintiéndoles para sonsacarles. "Sacar mentira por verdad" como dicen ellos. Se creen muy astutos con el forastero y no se dan cuenta de que en realidad quedan como unos cretinos.

Sus relaciones humanas son antinaturales, artificiales, extrañísimas. No saben lo que es la espontaneidad, la sinceridad, el trato abierto, cercano, cálido y franco. Y ni lo quieren saber.

Las casas de los muchos jovenlandeses que ves allí tampoco son nada halagüeñas. Ves un pequeño bloque de tres pisos en tres plantas y ves que hay tres antenas parabólicas y la cerradura de la entrada rota desde hace años y que nadie la arregla. Los buzones de los jovenlandeses tienen garrapateado un nombre con rotulador y nada más. Es desolador.

Gente que por las tardes apuran los vinos antes de ir al pilinguiclub de Valmojado o al del Lucio en Maqueda.

Ancianos que van a labrar viñas en tractores que se fabricaron cuando aún vivía Franco. Gestos huraños en sus curtidos rostros.

La mayor parte de los campos de cultivo están yermos y llenos de malas yerbas.

Cardos seteros por doquier pero no se os ocurra recoger setas de cardo. Las setas absorben muchos tóxicos y a saber qué comes. En una ocasión recogí un montón de setas de cardo en el interior de la rotonda de acceso a la autovía en Santa Cruz de Retamar y la diarrea que tuve fue histórica.

Ancianos de pinta siniestra que van a misa todos los domingos. Vestidos de neցro y con rostro lleno de amargura, soberbia y desesperación. Agarran los rosarios fuertemente en sus a vez temblorosos dedos.

No vayáis a la Sagra hijos míos.

Tan cerca de Madrid, tan lejos de Dios.
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Me han entrado ganas de jugar al Resident Evil 4
 
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