Barspin
D O D G E D A R K
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Os pongo en situación; [OJOTOCHO]
Pareja de pringaos con menos luces que un congelador. Hace cosa de 1 año me hacen la 3-14 con una mudanza y decido mandarlos a tomar por trastero ad eternum. Hasta ahí todo bien.
Este fin de semana se les joroba el coche, un pobre Golf Variant 1.6 (es el segundo coche que revientan tras un Passat B3 que era de mi padre). El coche dice basta porque sudan calabacines de cuidar nada.
Yo estoy en la parcela a mi bola. Me llama mi madre, que se le ha dolido el coche a mi hermana, con varias llamadas perdidas de mi padre. En mi familia, cada vez que se rompe un plato, se arma un revuelo nacional, como si llegase un meteorito a la tierra, el notición del siglo.
Esa misma tarde llaman al timbre, es mi hermana con la que no me hablo desde hace 1 año y pico. Empieza a contarme su vida y milagros y sus planes, que mi padre le deja el coche y que se va a ir a Madrid con su moto a sacarlo de la plaza y a usarlo (perfecto hermanita, eres una genius de la vida, cógelo y me dejas en paz de una vez).
No le cerré la puerta en las narices porque estaba mi sobrino por medio. Así hasta el domingo por la tarde.
Sobre las 18:30 del domingo más o menos, empieza la susodicha a aporrear el buasap con mensajes para que le diga cuándo me vuelvo yo a Madrid porque la mochila de su ropa no le cabe en la moto. Me quedo unos segundos desencajado y rápidamente caigo en la cuenta;
-No se ha ido a Madrid
-No ha cogido ningún coche
-Me pide que le haga X favor así porque sí, por su cachopo moreno
Ni le contesto y sigo con mis motos. Como el plan A no le funciona, coge el teléfono de mi sobrino y empieza a escribirme por ahí. Sigo sudando calabacines. Ahora viene lo guay:
Ella tiene una parcela que es la casa de mis abuelos y está puerta con puerta con la parcela de mis padres. Pues bien, de 18:30 a 23:30 de la noche estuvo dejándose el muñón en el timbre, como os lo cuento. Surrealista se queda corto. Es la definición de LOCA mentalmente inestable.
¿Pagar un coche de cortesía al taller? Nah...
¿Burcarme la vida y llamar a un Taxi para que me acerque a la estación de tren? Nah...
¿Coger el coche de mi padre y no andar tocando los narices al pesonal? Nah...
Mejor te aporreo el timbre hasta pasadas las once de la noche, mucho más sano y equilibrado. No llamé a la Guardia Civil de puñetero milagro. Y no salí porque me lié en el taller con la música y tal a mi bola, porque si salgo le incrusto un bate de béisbol en la cabeza.
Bueno, pues esto el domingo. Anoche, sin venir a cuento, mi `cuñao´ me escrine por buasap, "arrieros somos y en el camino nos encontraremos".
Le digo que si se aburre y tiene ganas de fiesta que llame al timbre que lo mismo le abro la puerta y todo. Sige machacando el móvil con sandeces a cada cual más absurda "mal hermano", "hasta nunca", "parece mentira cómo puteas a tu hermana" y demás chantaje emocional del teletienda.
Al final se raya que te cagas y como vé que el tema me rezuma los narices mil me acaba bloqueando él
Y bueno, así hasta hoy. No sé, tienen 45 y 50 años y se comportan como dos badulaques del copón. Os lo cuento en plan anécdota, la gente está muy trillada de la azotea. Yo sigo en mis 13, que los peten.
Besis❤
Pareja de pringaos con menos luces que un congelador. Hace cosa de 1 año me hacen la 3-14 con una mudanza y decido mandarlos a tomar por trastero ad eternum. Hasta ahí todo bien.
Este fin de semana se les joroba el coche, un pobre Golf Variant 1.6 (es el segundo coche que revientan tras un Passat B3 que era de mi padre). El coche dice basta porque sudan calabacines de cuidar nada.
Yo estoy en la parcela a mi bola. Me llama mi madre, que se le ha dolido el coche a mi hermana, con varias llamadas perdidas de mi padre. En mi familia, cada vez que se rompe un plato, se arma un revuelo nacional, como si llegase un meteorito a la tierra, el notición del siglo.
Esa misma tarde llaman al timbre, es mi hermana con la que no me hablo desde hace 1 año y pico. Empieza a contarme su vida y milagros y sus planes, que mi padre le deja el coche y que se va a ir a Madrid con su moto a sacarlo de la plaza y a usarlo (perfecto hermanita, eres una genius de la vida, cógelo y me dejas en paz de una vez).
No le cerré la puerta en las narices porque estaba mi sobrino por medio. Así hasta el domingo por la tarde.
Sobre las 18:30 del domingo más o menos, empieza la susodicha a aporrear el buasap con mensajes para que le diga cuándo me vuelvo yo a Madrid porque la mochila de su ropa no le cabe en la moto. Me quedo unos segundos desencajado y rápidamente caigo en la cuenta;
-No se ha ido a Madrid
-No ha cogido ningún coche
-Me pide que le haga X favor así porque sí, por su cachopo moreno
Ni le contesto y sigo con mis motos. Como el plan A no le funciona, coge el teléfono de mi sobrino y empieza a escribirme por ahí. Sigo sudando calabacines. Ahora viene lo guay:
Ella tiene una parcela que es la casa de mis abuelos y está puerta con puerta con la parcela de mis padres. Pues bien, de 18:30 a 23:30 de la noche estuvo dejándose el muñón en el timbre, como os lo cuento. Surrealista se queda corto. Es la definición de LOCA mentalmente inestable.
¿Pagar un coche de cortesía al taller? Nah...
¿Burcarme la vida y llamar a un Taxi para que me acerque a la estación de tren? Nah...
¿Coger el coche de mi padre y no andar tocando los narices al pesonal? Nah...
Mejor te aporreo el timbre hasta pasadas las once de la noche, mucho más sano y equilibrado. No llamé a la Guardia Civil de puñetero milagro. Y no salí porque me lié en el taller con la música y tal a mi bola, porque si salgo le incrusto un bate de béisbol en la cabeza.
Bueno, pues esto el domingo. Anoche, sin venir a cuento, mi `cuñao´ me escrine por buasap, "arrieros somos y en el camino nos encontraremos".
Le digo que si se aburre y tiene ganas de fiesta que llame al timbre que lo mismo le abro la puerta y todo. Sige machacando el móvil con sandeces a cada cual más absurda "mal hermano", "hasta nunca", "parece mentira cómo puteas a tu hermana" y demás chantaje emocional del teletienda.
Al final se raya que te cagas y como vé que el tema me rezuma los narices mil me acaba bloqueando él
Y bueno, así hasta hoy. No sé, tienen 45 y 50 años y se comportan como dos badulaques del copón. Os lo cuento en plan anécdota, la gente está muy trillada de la azotea. Yo sigo en mis 13, que los peten.
Besis❤
