manginas compran SUV's, los hombres compran esto

Altura, tracción y consumo: la guerra del 4x4 contra el SUV​

¿Qué coche conduce un «hombre de verdad»? La respuesta que se repite con insistencia no tiene nada de amable: un 4x4 clásico —un Nissan Patrol, un Land Rover Santana— y jamás el SUV que domina el asfalto. La tesis enlaza altura, tracción, consumo y, de paso, algo parecido a la hombría. Y despierta una guerra abierta.

El SUV sale malparado de cualquier comparación con la vieja escuela. Se le reprocha tener aerodinámica de ladrillo y una altura desproporcionada para lo que realmente hace. Un hierro alto para ir al mercadona, resumen quienes defienden el todoterreno puro. La acusación se afina: vale para llevar a los niños, no para pisar campo.

¿Por qué los coches son cada vez más altos?​

Aquí aparece el argumento más incómodo, que un participante lanza en forma de preguntas. ¿Para qué coches de metro sesenta de altura? ¿Mide el conductor 2,20 metros? ¿O simplemente quiere ir más alto que el resto para sentirse superior, a costa de perjudicar la visibilidad de los demás? La espiral no tiene freno: si todos suben a 1,60, alguien comercializará 1,80, y así hasta que nadie vea nada.

La masa rodante crece, la visibilidad mengua y el gasto sube. Porque el otro gran reproche al SUV no es estético, es económico: contamina y gasta como tres coches, según el reproche de uno de los participantes, y todo por un complejo que se paga a plazos cada mes.

El 4x4 clásico como test de hombría​

La alternativa que se reivindica es mecánica, sencilla y casi arqueológica. El Nissan Patrol de los ochenta, el Land Rover Santana, el Jeep Ebro o Viasa con motor Perkins o Barreiros. Vehículos con ballestas —«y se venden así en Oriente Medio»— que aguantan lo que les echen. La versión larga, dicen, es para llevar la cosecha, los animales, las herramientas o dormir en plan vivac; la corta, cosa de aficionados de fin de semana.

El tono sube de vueltas. Un macho auténtico forja su propio acero y extrae petróleo con la boca, bromea el sarcasmo más afilado. Porque debajo de la pelea de modelos late una pregunta razonable: cuántas cosas hay que comprarse para reafirmar la virilidad. La respuesta corta es ninguna. La larga ocupa páginas.

¿Quién compra los todoterrenos grandes?​

Sobre el perfil del comprador hay quien da la vuelta al argumento. Los todoterrenos grandotes los adquiere, sostiene esta lectura, quien se siente inseguro al volante y piensa que, en caso de golpe, el daño se lo llevará el otro. Con dinero, pesa el tamaño. Sin dinero, toca coche pequeño.

La moraleja económica es incómoda. El todoterreno como blindaje emocional cuesta caro: más combustible, más mantenimiento, más espacio que casi nadie aprovecha y un maletero «desaprovechado y largo para aparcar», según la pulla más práctica. Frente a eso, el utilitario de segunda mano y las torres de Ibiza rojos del desguace como cantera de repuestos para el que aprieta los números.

El coste real: mantenimiento, consumo y fiabilidad​

Los números concretos llegan cuando se habla de mecánica. Un propietario de Jeep detalla que cambia aceite y filtro cada 10.000 km en carretera y cada 5.000 en campo. Según ese mismo relato, los motores diésel VM de culatines —los que se vendían mayoritariamente en Europa— se freían a la mínima que se aceleraba, una fama negra que solo se corrigió después.

La gasolina, en cambio, se recuerda como más fiable en esos bloques, con los mantenimientos al día. Y el argumento técnico del 4x4 grande —capacidad de arrastre muy superior a la de cualquier turismo disfrazado de todoterreno— recoloca el pulso en el terreno de la utilidad real, no del símbolo. Tampoco ayuda al SUV que hasta cambiar una rueda exija hoy llevar medio taller en el maletero.

El baremo imposible​

Al final cada cual arrima el ascua a su sardina. Unos defienden el Seat 124 Sport con gasolina súper como llave maestra de cualquier aparcamiento, otros un V8 en un todoterreno de verdad, y los más ahorradores, un presupuesto de 1.000 euros, wiski y condones al por mayor. Entre medias queda la sospecha de que todo esto es una forma carísima de mirarse al espejo.