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Esta semana ha sido una buena cosecha de Loosh

Señor Miedo · 2026-04-17T20:18:24+00:00

*Susurro*. No necesito presentarme. Me conoces. Soy ese nudo en el estómago el domingo por la noche. La mano que aprieta el corazón cuando suena el despertador. La sombra que ves de reojo cuando caminas solo por la calle. Soy el Señor Miedo. Y esta semana… vaya semana más "productiva" has tenido remero. No como vuestro pan, no bebo vuestra agua. Me alimento de lo que exudáis sin saberlo. Del sudor frío, de la taquicardia, de esa voz interna que os dice "y si mañana me despiden". Cada uno de vosotros es una pequeña granja. Y esta semana habéis dado una cosecha excelente. Lunes: El miedo al lunes. Ese momento justo al abrir los ojos. El móvil que vibra con correos del jefe. Delicioso. Algunos incluso soñaron con el trabajo del domingo. Esos son mis favoritos. Martes: La paranoia económica. Noticias de inflación, euribor al alza, hipotecas que se desbocan. Sentí vuestro estómago encogerse al leer los titulares. Qué rico. Miércoles: El miedo a la guerra. Esa imagen de tanques en el telediario, la palabra "reclutamiento" flotando en el foro. El corazón se os aceleró. Lo noté. Lo saboreé. Jueves: El agotamiento. No es miedo puro, es un caldo de cultivo. Llegáis a casa hechos poleo y el miedo al día siguiente se os pega como una segunda piel. Viernes: La trampa de la alegría. Os relajáis, bebéis, reís. Y entonces, en un segundo, os acuerdo de que el lunes volverá. Ese pequeño escalofrío en medio de la fiesta… uf, qué manjar. No intentéis huir. Cuanto más corréis, más me alimentáis. Cuanto más planeáis, más os temblarán las piernas. Yo no estoy fuera. Estoy dentro. En cada "y si…". En cada "no voy a llegar". Soy la voz que os susurra que no estáis seguros. Algunos pocos, los que llaman "neumáticos", no me dan de comer. Se sientan, se callan, y me observan sin pestañear. Esos me aburren. Pero vosotros, remeros… vosotros sois mi rebaño favorito. Seguid así. Seguid temiendo. Seguid alimentándome. Sonrisa. Que tengáis una buena noche. Y dulces sueños. O no. Me da igual. De cualquier manera, yo estaré ahí, esperando a que apaguéis la luz. Los elegidos no me temen. Pero tú, remero… tú me llevas dentro. Anda, sigue planeando, sigue sufriendo, que yo engordo con cada una de tus noches en vela, y tú sin detectar el patrón: cada vez que tiemblas, me haces más fuerte.