Totalmente. Si quieres dejar la profesión devuelves la licencia a la administración y te dan un bonito sello del registro. No sé cómo se ha llegado a esta situación.
El precio de las licencias de taxi en Madrid ronda los 200.000€, su máximo histórico.
- Autor del tema jalp9000
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InKilinaTor
Madmaxista
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Eso pasaba con las de camión y un día el gobierno se cansó y ahora las regalan al comprar un camión.
Aún recuperado uno que me vendía una sin saber que las regalaban, qué mala suerte tuve.
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Disminuido
Madmaxista
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un compañero hace 15 años compro una licencia , tuvo que avalar con su piso y con el piso de la progenitora porque el producto basicamente es un producto " inventado " una licencia cuando te jubilas se deberia dar de baja y ofrecerla al siguiente en la lista no se como sigue en marcha lo de vender algo que te otorga la administracion
PD: Murio al volante de infarto
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LostSouls
Madmaxista
Y llevando gratis, eso sí es competencia desleal y no uber o cabify.
CiclopeBizco
El pesado de La Sagra
Chozas de Canales es uno de los lugares más siniestros que conozco. En realidad toda la comarca de la Sagra.
Impacta la cantidad de personas de origen extranjero que hay, tienen la plaza del pueblo tomada. Hay uno que lleva la mano en la oreja y simula tener un móvil y hablar con alguien.
Una vez que estaba en el ayuntamiento, una persona pedía audiencia con el alcalde en el mostrador. ¿Para qué le quieres? Le decían, y el hombre insistía en que era muy importante, que tenía que hablar con el alcalde, y venga y dale. Sale el alcalde y ve el tinglado y le dice al hombre que qué quiere exactamente. Y el hombre, todo solemne, le dice que es el encargado de comunicarle que un ministro de su país va a visitar el pueblo. Todo Dios allí riéndose, y el hombre serio, que sí, que iba a ir un ministro de su país al pueblo a visitar a sus compatriotas y que había que recibirle con honores. El alcalde tratando de quitarse al hombre de encima, venga, venga, pues que me mande una carta y ya veremos si no hay que llamar también a un ministro nuestro, venga, venga, haz el favor. Luego resultó que era un descendiente de un jefe de una tribu.
Por no hablar de las dos urbanizaciones enormes que hay a cada lado del pueblo con casas a mitad de construir muchas de ellas y muchos enganches de luz ilegales y cosas a tutiplén en los ¿jardines?. Y todo eso en medio de esos secarrales infames, es un lugar sólo apto para quererse o suicidarse.
Estoy harto de decir que la zona norte de Toledo y Parla y sus alrededores son una zona extraña. Es un lugar raro que transmite sensaciones raras. Pueblos llenos de urbanizaciones en medio de la nada, medio vacías, aceras sin árboles, chalets abandonados o con puertas y ventanas tapiadas junto a otros bien cuidados. Gente extraña, personas deambulando sin oficio ni beneficio, paisanos con sus Ebro sin capota y la cuba de sulfatar las viñas, coches de saldo que ya no son competitivos en Madrid, jóvenes, jóvenes a tutiplén con las chicas cubiertas de pies a cabeza. Páramos infinitos, cielos inmensos que te aplastan y te recuerdan que solo eres un simple mortal.
Hay algo en esa tierra que perturba el alma, los que hemos estado allí lo sabemos, aunque no sepamos qué es.
El alma y el cuerpo, hay una cantidad enorme de cáncer y esquizofrenia, más que en ninguna otra parte de España.
El ambiente perturba el alma y la tierra se alimenta de sus cuerpos. Está maldita.
Decía José Antonio Primo de Rivera que los castellanos conquistaron el mundo porque no tenían otra opción, quien haya vivido en Toledo Norte sabe que esto es un dogma de fe.
Es una tierra de desdicha. Desdicha mala...
Siempre que hay un secuestro en Madrid, no sé el porqué pero si la cosa sale mal, el cadáver lo encuentra semienterrado en la Sagra, escarbado por unos perros de caza o en alguna antigua fábrica de ladrillos de esa maldita zona.
Esa zona está maldita. Los perros huyen espantados por el hedor a fin y sin embargo la tierra engulle desdicha. Pide desdicha.
Siempre galgos, porque allá no hay más que galgos, y a montones abandonados.
Colgados, ahorcados, devorados por las pulgas mientras todavía sigue fluyendo la cosa de sus tripas por el tronco que les sirve de patíbulo. Cae la tarde; se va poniendo el sol... Los lugareños, apestando a sudor, dejan de un lado sus aperos y se dirigen a la taberna a gastarse el jornal en vino tinto.
Y cuando sopla el aire, el solano, que es el único aire que allí recorre los llanos y que además les seca la ropa, cuando éste corre se puede oír los lamentos de las almas de los oriundos que calladamente agonizan e impregnan el ambiente de dolor y fatigas. En verano el calor te achicharra como si del mismo infierno se tratase, y en invierno castañean los dientes y el moquillo cae de la nariz. No hay mujeres guapas, solo viejas y extranjeras. No cantan los pájaros, no hay sombras de árboles porque no hay árboles, ni pájaros que se posen. Todo es desasosiego y una extraña sensación de angustia.
Por la noche en verano no refresca jamás y oyes a las chicharras cantar con su monótono canto hasta volverte orate. Y se oyen cantos de pájaros pero sólo de perdices ya que no hay otras aves, perdices sí que hay en muchísima abundancia, y también muchos conejos. Infinidad de conejos atropellados se ven en las cunetas.
Y los contenedores de la Maersk reciclados para vivienda con un tinajón enorme de cemento al lado para tener agua son todo un clásico.
Siempre creí que yo era uno, indivisible. Pero la Sagra me desdobló, fue allí donde pude comprobar que no era uno, sino dos. Un cuerpo y un alma que formaban un conjunto. Recuerdo como al pisar esa maldita tierra quiso arrebatarme mi alma. Y juro por Dios que noté como se me escapaba del cuerpo y era engullida por aquel lugar. Pero la atrapé y pude mantenerla unida a mi cuerpo, no me extraña que la gente del lugar hayan perdido todos la cabeza. Esa tierra te vacía, que roba el ser espiritual y mantiene el cuerpo orgánico, que deambulan por las urbanizaciones sin brillo en las miradas.
Levantas el lomo, el azadón al lado y respiras y el aire te quema las entrañas de miseria y el hedor es más profundo que la mismísima náusea.
Conejos con mixomatosis, perdices de granjas que sueltan para que escapen y en su huida mueran. Galgos famélicos, tiñosos, perecid de frío o de miedo que no paran de temblar. Estos son los tres animales que habitan esa tierra, una tierra seca que niega el agua. La antesala al infierno de Dante.
Por eso su vino es tan fuerte, porque se hace con el sufrimiento de los que trabajan la tierra. Un vino con regusto a pole, amargo, áspero al paladar, que emborracha y hace mal vino en los que lo beben. Sacando lo peor de cada uno. Es la sangre maldita del lugar, beber ese brebaje es como probar la sangre de un vampiro.
Denominación de origen Méntrida. Si lo veis por ahí no lo probéis, bueno, haced lo que queráis, pero que sepáis que son las lágrimas de esa gente que vive atrapada en un universo paralelo.
Una tierra yerma, estéril que aúlla de dolor, la sangre derramándose en la lechetera. No lloverá en meses. Oscurece y el paisano camina entre los cipreses... ¿Quedará algún mendrugo de pan de ayer? La noche abrasa, el regreso duele.
¿Y los olivos? Siempre enfermos, siempre afectados. Solía preguntar por cortesía a los lugareños que qué tal hogaño la cosecha. Y siempre, siempre, pasaba algo al olivo. Cuando no les pica la mosca, no llueve; cuando llueve, les entra repilo; o las heladas tiran el fruto o la sequía no da rendimiento de aceite. Siempre están enfermos o afectados, son como un reflejo de sus dueños. Cuando hay mucha producción, baja el precio. Si no dan nada, sube el precio del aceite. Cuando no es granizo, es la tuberculosis del olivo. Si un año les pagan pronto la subvención, ese año los rumanos y etnianos arrasan los olivares. Siempre, siempre tiene algo malo. No he visto árbol más sufrido que los olivos de esa zona. Y con que orgullo te cuentan sus enfermedades los agricultores, parece que están deseando que les preguntes para empezar a quejarse amargamente de su existencia.
No sé si serán fuerzas telúricas o arcanos secretos, pero en esa zona el número de niños con discapacidad intelectual es llamativo. Cuando me la recorrí, raro era el día que alguien no me confesaba que tenía un descendiente en un colegio especial, o una hija con paga, o algún ser de luz en la familia. Llegué a pensar que los hombres de allí son estériles y que es el mismísimo Belcebú el que engendra en sus mujeres esos seres. Ama la región de problemas genéticos y atraso.
Los oriundos de La Sagra jamás te dirán lo que piensan. Para ellos decir lo que piensan es el mayor pecado que existe. Mayor que el incesto o el asesinato. Si agarras a un sagreño, lo atas a un sillón, le arrancas una muela con unas tenazas oxidadas a lo vivo y le preguntas si le duele... pues te dirá que no.
El sagreño es celoso de sus pensamientos. Sin embargo si ves a dos sagreños juntándose al azar por la calle es fácil adivinar lo que se dicen el uno al otro: Se mienten.
Porque mentir es su deporte comarcal. No hacen sino manipular a los otros mintiéndoles para sonsacarles. "Sacar mentira por verdad" como dicen ellos. Se creen muy astutos con el forastero y no se dan cuenta de que en realidad quedan como unos inanes.
Sus relaciones humanas son antinaturales, artificiales, extrañísimas. No saben lo que es la espontaneidad, la sinceridad, el trato abierto, cercano, cálido y franco. Y ni lo quieren saber.
Las casas de los muchos jóvenes que ves allí tampoco son nada halagüeñas. Ves un pequeño bloque de tres pisos en tres plantas y ves que hay tres antenas parabólicas y la cerradura de la entrada rota desde hace años y que nadie la arregla. Los buzones de los jóvenes tienen garrapateado un nombre con rotulador y nada más. Es desolador.
Gente que por las tardes apuran los vinos antes de ir al club de Valmojado o al del Lucio.
Impacta la cantidad de personas de origen extranjero que hay, tienen la plaza del pueblo tomada. Hay uno que lleva la mano en la oreja y simula tener un móvil y hablar con alguien.
Una vez que estaba en el ayuntamiento, una persona pedía audiencia con el alcalde en el mostrador. ¿Para qué le quieres? Le decían, y el hombre insistía en que era muy importante, que tenía que hablar con el alcalde, y venga y dale. Sale el alcalde y ve el tinglado y le dice al hombre que qué quiere exactamente. Y el hombre, todo solemne, le dice que es el encargado de comunicarle que un ministro de su país va a visitar el pueblo. Todo Dios allí riéndose, y el hombre serio, que sí, que iba a ir un ministro de su país al pueblo a visitar a sus compatriotas y que había que recibirle con honores. El alcalde tratando de quitarse al hombre de encima, venga, venga, pues que me mande una carta y ya veremos si no hay que llamar también a un ministro nuestro, venga, venga, haz el favor. Luego resultó que era un descendiente de un jefe de una tribu.
Por no hablar de las dos urbanizaciones enormes que hay a cada lado del pueblo con casas a mitad de construir muchas de ellas y muchos enganches de luz ilegales y cosas a tutiplén en los ¿jardines?. Y todo eso en medio de esos secarrales infames, es un lugar sólo apto para quererse o suicidarse.
Estoy harto de decir que la zona norte de Toledo y Parla y sus alrededores son una zona extraña. Es un lugar raro que transmite sensaciones raras. Pueblos llenos de urbanizaciones en medio de la nada, medio vacías, aceras sin árboles, chalets abandonados o con puertas y ventanas tapiadas junto a otros bien cuidados. Gente extraña, personas deambulando sin oficio ni beneficio, paisanos con sus Ebro sin capota y la cuba de sulfatar las viñas, coches de saldo que ya no son competitivos en Madrid, jóvenes, jóvenes a tutiplén con las chicas cubiertas de pies a cabeza. Páramos infinitos, cielos inmensos que te aplastan y te recuerdan que solo eres un simple mortal.
Hay algo en esa tierra que perturba el alma, los que hemos estado allí lo sabemos, aunque no sepamos qué es.
El alma y el cuerpo, hay una cantidad enorme de cáncer y esquizofrenia, más que en ninguna otra parte de España.
El ambiente perturba el alma y la tierra se alimenta de sus cuerpos. Está maldita.
Decía José Antonio Primo de Rivera que los castellanos conquistaron el mundo porque no tenían otra opción, quien haya vivido en Toledo Norte sabe que esto es un dogma de fe.
Es una tierra de desdicha. Desdicha mala...
Siempre que hay un secuestro en Madrid, no sé el porqué pero si la cosa sale mal, el cadáver lo encuentra semienterrado en la Sagra, escarbado por unos perros de caza o en alguna antigua fábrica de ladrillos de esa maldita zona.
Esa zona está maldita. Los perros huyen espantados por el hedor a fin y sin embargo la tierra engulle desdicha. Pide desdicha.
Siempre galgos, porque allá no hay más que galgos, y a montones abandonados.
Colgados, ahorcados, devorados por las pulgas mientras todavía sigue fluyendo la cosa de sus tripas por el tronco que les sirve de patíbulo. Cae la tarde; se va poniendo el sol... Los lugareños, apestando a sudor, dejan de un lado sus aperos y se dirigen a la taberna a gastarse el jornal en vino tinto.
Y cuando sopla el aire, el solano, que es el único aire que allí recorre los llanos y que además les seca la ropa, cuando éste corre se puede oír los lamentos de las almas de los oriundos que calladamente agonizan e impregnan el ambiente de dolor y fatigas. En verano el calor te achicharra como si del mismo infierno se tratase, y en invierno castañean los dientes y el moquillo cae de la nariz. No hay mujeres guapas, solo viejas y extranjeras. No cantan los pájaros, no hay sombras de árboles porque no hay árboles, ni pájaros que se posen. Todo es desasosiego y una extraña sensación de angustia.
Por la noche en verano no refresca jamás y oyes a las chicharras cantar con su monótono canto hasta volverte orate. Y se oyen cantos de pájaros pero sólo de perdices ya que no hay otras aves, perdices sí que hay en muchísima abundancia, y también muchos conejos. Infinidad de conejos atropellados se ven en las cunetas.
Y los contenedores de la Maersk reciclados para vivienda con un tinajón enorme de cemento al lado para tener agua son todo un clásico.
Siempre creí que yo era uno, indivisible. Pero la Sagra me desdobló, fue allí donde pude comprobar que no era uno, sino dos. Un cuerpo y un alma que formaban un conjunto. Recuerdo como al pisar esa maldita tierra quiso arrebatarme mi alma. Y juro por Dios que noté como se me escapaba del cuerpo y era engullida por aquel lugar. Pero la atrapé y pude mantenerla unida a mi cuerpo, no me extraña que la gente del lugar hayan perdido todos la cabeza. Esa tierra te vacía, que roba el ser espiritual y mantiene el cuerpo orgánico, que deambulan por las urbanizaciones sin brillo en las miradas.
Levantas el lomo, el azadón al lado y respiras y el aire te quema las entrañas de miseria y el hedor es más profundo que la mismísima náusea.
Conejos con mixomatosis, perdices de granjas que sueltan para que escapen y en su huida mueran. Galgos famélicos, tiñosos, perecid de frío o de miedo que no paran de temblar. Estos son los tres animales que habitan esa tierra, una tierra seca que niega el agua. La antesala al infierno de Dante.
Por eso su vino es tan fuerte, porque se hace con el sufrimiento de los que trabajan la tierra. Un vino con regusto a pole, amargo, áspero al paladar, que emborracha y hace mal vino en los que lo beben. Sacando lo peor de cada uno. Es la sangre maldita del lugar, beber ese brebaje es como probar la sangre de un vampiro.
Denominación de origen Méntrida. Si lo veis por ahí no lo probéis, bueno, haced lo que queráis, pero que sepáis que son las lágrimas de esa gente que vive atrapada en un universo paralelo.
Una tierra yerma, estéril que aúlla de dolor, la sangre derramándose en la lechetera. No lloverá en meses. Oscurece y el paisano camina entre los cipreses... ¿Quedará algún mendrugo de pan de ayer? La noche abrasa, el regreso duele.
¿Y los olivos? Siempre enfermos, siempre afectados. Solía preguntar por cortesía a los lugareños que qué tal hogaño la cosecha. Y siempre, siempre, pasaba algo al olivo. Cuando no les pica la mosca, no llueve; cuando llueve, les entra repilo; o las heladas tiran el fruto o la sequía no da rendimiento de aceite. Siempre están enfermos o afectados, son como un reflejo de sus dueños. Cuando hay mucha producción, baja el precio. Si no dan nada, sube el precio del aceite. Cuando no es granizo, es la tuberculosis del olivo. Si un año les pagan pronto la subvención, ese año los rumanos y etnianos arrasan los olivares. Siempre, siempre tiene algo malo. No he visto árbol más sufrido que los olivos de esa zona. Y con que orgullo te cuentan sus enfermedades los agricultores, parece que están deseando que les preguntes para empezar a quejarse amargamente de su existencia.
No sé si serán fuerzas telúricas o arcanos secretos, pero en esa zona el número de niños con discapacidad intelectual es llamativo. Cuando me la recorrí, raro era el día que alguien no me confesaba que tenía un descendiente en un colegio especial, o una hija con paga, o algún ser de luz en la familia. Llegué a pensar que los hombres de allí son estériles y que es el mismísimo Belcebú el que engendra en sus mujeres esos seres. Ama la región de problemas genéticos y atraso.
Los oriundos de La Sagra jamás te dirán lo que piensan. Para ellos decir lo que piensan es el mayor pecado que existe. Mayor que el incesto o el asesinato. Si agarras a un sagreño, lo atas a un sillón, le arrancas una muela con unas tenazas oxidadas a lo vivo y le preguntas si le duele... pues te dirá que no.
El sagreño es celoso de sus pensamientos. Sin embargo si ves a dos sagreños juntándose al azar por la calle es fácil adivinar lo que se dicen el uno al otro: Se mienten.
Porque mentir es su deporte comarcal. No hacen sino manipular a los otros mintiéndoles para sonsacarles. "Sacar mentira por verdad" como dicen ellos. Se creen muy astutos con el forastero y no se dan cuenta de que en realidad quedan como unos inanes.
Sus relaciones humanas son antinaturales, artificiales, extrañísimas. No saben lo que es la espontaneidad, la sinceridad, el trato abierto, cercano, cálido y franco. Y ni lo quieren saber.
Las casas de los muchos jóvenes que ves allí tampoco son nada halagüeñas. Ves un pequeño bloque de tres pisos en tres plantas y ves que hay tres antenas parabólicas y la cerradura de la entrada rota desde hace años y que nadie la arregla. Los buzones de los jóvenes tienen garrapateado un nombre con rotulador y nada más. Es desolador.
Gente que por las tardes apuran los vinos antes de ir al club de Valmojado o al del Lucio.
la_trotona
Madmaxista
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- 26 Ene 2018
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Y eso que decían que con las VTC iban a bajar o se iba la profesión a hundir. Y además hay coches compartidos también. Pero vamos, Madrid todo lo absorbe.
la_trotona
Madmaxista
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La 3 ya existe, y aún así un sábado por la noche no es tan fácil coger taxi en Madrid centro.
favelados
Será en Octubre
y la 4 tb, personas que con su coche particular hacen servicios acordados a otros como llevarles al aeropuerto o donde sea.
Y personas que conducen por la noche taxis de otros y no bajan la bandera y te ofrecen precio cerrado.
TAFKA Sanstalin
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Cualquier negocio donde se puedan justificar recurrentes ingresos en metalico, es un gran negocio.
LuismarpIe
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Pues el taxi entonces no vale. Ya se encargará la administración de que todo quede bien registradito por GPS indicando al momento si llevas a un cliente o a tus descendientes al colegio.
Qué poca fe.
LuismarpIe
Madmaxista
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Al final, con toda la normativa anticoches, lo de los taxis va a terminar siendo un negociazo. Pero claro, después de la licencia necesitas el coche y una parcela donde duerma. Entre pitos y flautas ponle otros 100K
lo gaiter del besòs
Pobrecito Hablador
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TAFKA Sanstalin
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Miro los precios y me sale que un Madrid-VLC ida y vuelta ronda los 800-1000€.
Echandole 7h (horario de funci) de carretera cada dia, acompañado por mi mujer o mi colega Manolo, puedo justificar 20k-30k en metalico todos los meses enseñando un fajo de simples tickets.
Y ojo, cuidao. Que segun la normativa un "turista" puede pagar hasta 10k en metalico a un taxi.
LuismarpIe
Madmaxista
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Ya. Pero si no marcas la carrera y al llegar el cliente te pide ticket, qué haces? Y si en la carrera Madrid-VLC le ofreces al cliente que te pague en cash 700 y a la mitad tienes un accidente?Miro los precios y me sale que un Madrid-VLC ida y vuelta ronda los 800-1000€.
Echandole 7h (horario de funci) de carretera cada dia, acompañado por mi mujer o mi colega Manolo, puedo justificar 20k-30k en metalico todos los meses enseñando un fajo de simples tickets.
Y ojo, cuidao. Que segun la normativa un "turista" puede pagar hasta 10k en metalico a un taxi.
Lo del zain en los taxis lo veo complicado.
Los políticos de Madrid se las quedaban por 6000e
TAFKA Sanstalin
El Artista Anteriormente Conocido Como Sanstalin
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Ejem... es que NO hay cliente.
Yo no quiero GANAR dinero con el taxi. Lo que hago con el taxi es LAVAR el dinero zain que me entra por otro lado. Hacienda no tiene manera de comprobar si esos 10k en metalico que les presento todos los meses me los ha pagado un cliente real o los saco de un maletin.
Y por eso en Madrid hay personas que tienen hasta 15 licencias de taxi. Multiplica lo que pueden justificar cada mes presentando simples tickets.
favelados
Será en Octubre
De la cama caliente al taxi caliente...
la_trotona
Madmaxista
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Al final queremos pagar impuestos eh...
Klapaucius
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Los prohibirán hasta que se jubilen todos los taxistas.