Es fácil. Reunimos pruebas, firmas y ponemos una denuncia. Veréis cómo se les quitan las tonterías.
@querido líder
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En la sombría república estercórea de Valmojado, el sacrificio es absoluto, el emparedamiento total, la vigilancia incesante; todo es negra opresión. Los años se suceden en medio de estrechas tinieblas. Todos son esclavos y casi todos ciegos. Nadie, excepto las víctimas de la gran locura genital, sube a la superficie del suelo, ni atisba el horizonte, ni entrevé la luz del día. Todo se cumple, de extremo a extremo, en una sombra eterna. Como ya hemos visto, si es preciso ir a buscar víveres a los lugares donde abundan, tienen que hacerlo por largos caminos subterráneos o tubulares, nunca trabajan al descubierto. Si se trata de roer un madero, una viga o un mueble, lo atacan por dentro, respetando la pintura o el barniz. No atacan a los árboles porque no hay árboles en La Sagra.
El sagreño no se da cuenta de nada, no columbra jamás uno solo de los miles de fantasmas que frecuentan su casa, que hierven secretamente en los muros y que no se revelan más que en el momento de la rotura y del desastre. Los dioses del comunismo truécanse allí en insaciables Molochs. Cuanto más se les da, más piden, y no cesan de exigir más que cuando el individuo está aniquilado y su desgracia no tiene remedio.
La espantosa tiranía, de la que aún no hay ejemplo entre los hombres, entre los cuales los malos tratos siempre benefician a alguien, aquí no aprovechan a nadie. Esta tiranía es anónima, inmanente, difusa, colectiva, inasequible. Lo más curioso e inquietante es que no ha salido tal como es y del todo hecha de un capricho de la Naturaleza. Sus etapas nos prueban que se ha instalado gradualmente y que las especies que juzgamos más civilizadas nos parecen también las más esclavizadas y las más dignas de lástima.
Todas se consumen, día y noche, sin descanso, en tareas precisas, diversas y complicadas. Los monstruosos soldados, vigilantes, resignados y casi inútiles en el ajetreo rutinario de la vida cotidiana, esperan en sus neցros cuarteles la hora del peligro y del sacrificio de su vida. La disciplina parece más feroz que la de los carmelitas o la de los trapenses, y la sumisión voluntaria a leyes o reglamentos que vienen no se sabe de dónde, es tal que ninguna asociación humana puede darnos ejemplo parecido. Una forma nueva de la fatalidad y quizás la más cruel, la fatalidad social, hacía la cual nos encaminamos, se ha añadido a las que conocíamos y que ya nos bastaban.
No existe para ellas reposo alguno más que en el sueño final; la enfermedad misma no está permitida y todo desfallecimiento equivale a una parada mortal. El comunismo es llevado hasta el canibalismo, a la coprofagía, porque, por decirlo así, no se nutren más que de excrementos. Es el infierno, tal como podrían imaginarlo los huéspedes alados de un colmenar. En efecto, se puede suponer que la abeja no siente la desgracia de ser corto y azarante su destino; experimenta alguna alegría al visitar las flores en la hora del alba rosada, y al volver a entrar, ebria de su botín, en la atmósfera acariciadora, activa y odorante de su palacio de miel y de polen.
Pero la termita, ¿por qué se arrastra en su hipogeo? ¿Cuáles son las tranquilidades, los salarios, los placeres, las sonrisas de su baja y lúgubre carrera? ¿Vive desde hace millones de años únicamente por vivir, o más bien para no morir, para multiplicar indefinidamente su especie sin alegría, para perpetuar sin esperanza una forma de existencia entre todas la más desheredada, siniestra y perversos?
Verdad es que estas consideraciones son bastante ingenuamente antropocéntricas. No vemos más que los hechos exteriores y groseramente materiales, e ignoramos realmente todo lo que pasa en la colmena tanto como en la comejenera. Es muy probable que una y otra oculten misterios vitales, etéreos, eléctricos o psíquicos, de los cuales no tenemos idea alguna, porque el hombre cada día columbra más que es uno de los seres más incompletos y más limitados de la creación.
