*Tema mítico* : Hilo recopilatorio de frases foreras/burbujistas geniales que no quieres que se pierdan

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

No tenemos, que yo sepa, ningún hilo en burbuja para poner videos como este, así que lo dejo aquí.

Faltan muchos hilos en burbuja para poner muchas cosas. Yo las pongo en el hilo de lol, aunque a algunos no les guste.

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

Su historial de mensajes en ForoCoches apunta al suicidio, o al menos eso infiero, pero sólo después de más de una década de proyectos y aspiraciones que, supongo, cayeron en saco roto: negocios, oposiciones, quizás emigración. Hablaba de la fin y el sinsentido de la vida con cada vez más frecuencia. De alguna forma, también estaba perdiendo la motivación por sus diferentes aficiones, que eran muchas. Era una persona voluntariosa que no encontró lugar en esta sociedad psicopática. Encontrarse con la verdad de que su vida no le importaba a nadie y que, a pesar de su buena intención, no podía ayudar a nadie, es un mazazo. La relación con la progenitora era problemática y se queja en varias ocasiones de ello. No parece un caso de un encuentro fortuito con un malo, aunque si algún con poca gracia le hubiera contactado en el estado anímico de los últimos meses podría haber hecho con él lo que hubiera querido. Si no sigue con nosotros, descanse en paz.

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

A mi me hace gracia este señor perro pidiendo respeto para la progenitora e indignadísimo porque sugeramos que tiene un perfil de progenitora narcisista; cuando su teoría sostiene que la víctima (la verdadera víctima) era un lgtb reprimido buscando cafres y vergas obesas via grinder para echar un polvo. Menudo doble rasero algunos...

 

[Paguitófilos Remófobos]

Noticia: - Hay hombres ESPAÑOLES muy quemados con LAS MUJERAS, aquí un ejemplo que derroye el alma

Lo he sacado de un floro llamado "ático". Esto dice nuestra hamigo: Amijos, he roto con mi churri por navidad Pues si, enlazo 2 roturas dramáticas, la primera me gustaba más, del este, mujer fuerte y potente, iba al gym con camiseta de atack on titan, menos de 30, rubia con cara de pleyadiana...

www.burbuja.info

Una respuesta con arte a una pregunta bastante sensata:

Por qué ponéis estas cosas en un subforo que se supone que trata de Economía?

Porque te destruyen la economía, son agujeros neցros para el cash sano, invertir en una mujer es peor idea que meter el dinero en Nueva Rumasa.

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

Las madres enseñan a sus hijas a ser unas calientapollas.
Siempre ha sido así.

La señora Manolita consiguió llevar al señor Paco al altar con la promesa de buenos cocidos de lentejas y camisas siempre limpias y planchadas. Tuvo la suficiente habilidad de mantenerlo en tensión, con algún beso y algún toqueteo, hasta llegar a la noche de bodas.

En los últimos tiempos, esas enseñanzas con las que consiguieron un marido fiel y trabajador que las mantuvo y con el que formaron una familia, se les han ido de las manos.

Al nacer su hija Ana y crecer en una sociedad ya libre de la estricta jovenlandesal sensual de antaño, la señora Manolita hace un repaso mental a lo que fue su juventud y se arrepiente en silencio de no haber accedido a las insinuaciones sensuales de Manuel, que con el tiempo fue encargado de fábrica, o de Fernando, que también rechazó, y luego fue un exitoso autónomo que ahora disfruta con su familia de una segunda residencia en la playa.

Su arrepentimiento no está centrado en las múltiples platanos que dejó de catar. De hecho, para ella, el sesso es un acto rutinario y secundario, que evita siempre que puede. Mientras observa a su barrigudo marido viendo el fútbol en el sofá en su humilde piso de extrarradio, fantasea con una vida mejor para su hija.

Por esta razón la anima a vivir la vida todo lo que pueda, que es joven, y que no dependa de cualquier tío.
Celebra el éxito de su hija con los chicos como propio y se muestra orgullosa de todos esos novios que hacen cola para salir con ella.
Piensa que cuando aparezca el adecuado (el que le brinde una cómoda vida en términos financieros) su hija romperá con el pasado y se centrará en ese mirlo blanco que además le cocinará y le planchará las ropa interior.

Mientras tanto, el sufrido señor Paco, desaprueba internamente esa colección de tangas que ve colgadas junto a su ropa de trabajo y ese carrusel de distintos chulitos de gimnasio que aparecen por su casa de manera demasiado frecuente.
El resultado de esta forma de educar a las hijas es hoy más que evidente.

Mis condolencias a todos los señores Paco que me puedan leer, y a todos los Javieres felizmente casados con esos sacos de esperma ajeno que son sus mujeres. Los primeros no lo vieron venir y los segundos no lo imaginaron. Espero que enmienden ese error en la educación de su nieta/hija Andrea si no quieren ver compartidas en este mismo foro sus fotografías o videos comprometidos que ellas mismas distribuirán entre sus pretendientes.

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

Tomad nota de esta historia, hembritas empoderaditas que aún estáis más o menos a tiempo de no acabar convertidas en despojos humanos. Se me ocurrió tras leer este hilo.

http://www.burbuja.info/inmobiliaria/amistoso-dialogo-entre-hombres-y-mujeres/985286-animorsa-forocoches-8.html

Es algo tocha, pero espero que os guste. Vamos a ello.


Cuando Pilar era Pili
Pili tiene 30 años, acaba de sacar sus oposiciones de auxiliar administrativo del hay-untamiento y esta mañana por fin firmó la deseada hipoteca. Qué suerte, por fin le ha toca un piso de protección oficial. No tiene dudas: ella es un buen partido. Va 2 días a la semana una media horita al gimnasio a darle a la elíptica, pero tampoco muy fuerte, porque no quiere que se le marquen los músculos jijiji. Pili pasa casi una hora arreglándose por las mañanas, maquillando esas incipientes manchas en la piel y patas de gallo que asoman a su rostro; lo tiene bajo control, y además, se arregla para gustarse, no para contentar a ningún hombre.

Pili es una mujer fuerte e independiente, no necesita hombres en su vida, lo sabe después de haberse amado a unas cuantas docenas y de haber tenido unos 16 novios formales desde los 13 años (con relaciones de 3 meses a 3 años). Pili acaba de leer el artículo de Playground titulado "13 razones por las cuales todo el mundo se enamora de las treintañeras" y cierra el portátil satisfecha, segura de sí misma.

Pili sale a la calle con una sonrisa y mira con condescendencia a esa chica de su edad que empuja un carrito de bebé mientras susurra una nana. "Ilusa, no sabe disfrutar de la vida, seguro que se ha ido con el primer pardillo que ha encontrado". Se para frente a un escaparate y decide comprarse ese bolso de Tous que tenía fichado desde hace semanas. "Un día es un día, tengo hipoteca pero al no tener hijos, me puedo permitir un caprichito".

Entra en el Starbucks y pide la bebida más azucarada que hay en la carta. Tras el cristal de la calle, ve entrar en la furgoneta de una empresa de fontanería a un treintañero alopécico, vestido con un mono lleno de cosa. "Menudo fracasado, tendrá mi edad pero parece mi padre, y además tiene un trabajo de pringados. Seguro que él no vale para sacarse Trabajo Social y unas oposiciones, como hice yo". Después saca su móvil: en apenas 10 minutos, su selfie con el inmenso vaso del Starfucks y la etiqueta #lavidaeschula ya tiene 47 likes y 23 comentarios, la mitad de ellos llamándola guapetona. Pili se siente una influencer, y mientras se acaba el dulzón brebaje, rebañando la espesa capa del fondo con la pajita, piensa en lo incómoda que la hizo sentir Pedro, su compañero de trabajo, cuando la quiso invitar a tomar algo el viernes pasado. "¿Pero quién se ha creído ese pobrecillo?" Le temblaba la voz, seguro que llevaba meses reuniendo valor para decirle algo. No, a ella le gustan los hombres decididos. Además Pedro es solo un auxiliar administrativo, tiene la cara redonda y de pardillo, mide solo 1,75 (15 cm más que ella) y a sus 35 años ya tiene entradas. A ella le gustan más altos, con rasgos más masculinos y la voz más grave. Como Juan Pablo el jefe de servicio, con su pelazo moteado de canas, sus espaldas anchas y musculosas, su mandíbula cuadrada y el aplomo indiferente con el que trata a sus subordinadas. Juan Pablo sí que está bueno, el otro día comentaba con Pepita en el trabajo lo mucho que les gustaría a ambas llevárselo a la cama. Pero cosa, ya está casado y tiene dos hijos. No pasa nada, el mundo está lleno de Juan Pablos deseando seducirla y enamorarla sin que ella tenga que pasar la vergüenza de ir a por ellos a saco, qué vergüenza, eso es de guarras. Mejor sentarse a esperar y como mucho dedicarles a los potenciales pretendientes una mirada cargada de intensos e inequívocos significados ocultos.

Pillar a los 30 un carapadre como Pedro, que sea responsable y buena persona, que sea un 6 físico y tenga la vida encaminada es una tragedia, un fracaso absoluto, ella vale mucho más (es un 6,5-6 y bajando), si se espera todavía pueden pillar un Christian Grey o un Brad Pitt. Jijiji bueno eso es pasarse, pero Pili es una chica humilde y realista, que sabe que algún Juan Pablo seguro que sí puede caer.

Sucede que a los 35 Pedro, ese carapadre buenazo y con la vida encarrilada ya se ha ido con Pepita (qué sencilla, seguro que se ha conformado porque últimamente ha ganado bastante peso), y solo se la acercan cuarentones derroídos o treintañeros que son un 4 como ella. Alguno todavía es un tipo con la cabeza medio bien amueblada, pero puajjj qué ardor de estomago, es de los que apenas ha tenido relaciones, algo malo tendrá si otras no le han validado. Es tímido o inocentón, pero en su mente, seguro que se trata de un enfermo mental peligroso, o peor aún, de un cliente. Quita quita, mejor esperar otro poco a ver si vuelven los Pedros betillas de 6 que la entraron cuando ella tenía 30. Total, los 40 son los nuevos 20, lo leyó el otro día en un blog de El País.




A los 37 ya le ha visto las orejas al lobo, ya se sabe avenjetada y en pánico biológico. "Que venga un cuarentón que no esté demasiado derroyed y que se gane la vida honradamente y me haga un bombo YA". Los cuarentones o tíos mediocres pero decentes de 35 que la entraban hace un par de años ya están embarazando a otras tías de su edad, se han buscado otras más jóvenes para darse los últimos homenajes antes de ser padres o se han resignado a la soltería y pasan de mover un dedo por ella. Pero claro, cómo va a tomar la iniciativa, está desesperada y lo sabe, pero sigue siendo una princesa; además ya tiene trienios y solo le queda pagar la hipoteca durante 32 años más, que se pasan volando. Se pone a leer a Osho y El Secreto y espera que le llueva un hombre bueno del cielo gracias a su manejo de la ley espiritual de la atracción universal o alguna magufada por el estilo.



A los 39 ya está en alerta roja y dispuesta a subirse al tren del primer calabacín que no las mire con ardor de estomago. Se va con el primer Mamadou o Mojamé que la hace ojitos en la cola de la frutería. Se embaraza en tiempo record, si tiene la suerte de no tener el útero caducado del todo y tener que pedirle pasta a sus padres para el tratamiento de fertilidad. Lo mantiene unos años hasta que logra legalizar su situación, porque pobre Mamadou, no puede trabajar por culpa del rasismo. Mamadou bebe, le pone los cuernos, alguna vez se le ha ido la mano, pero no es para tanto, no merece la pena contarlo. Todas las parejas tienen sus problemillas.



Cuando Mamadou tiene arreglados los papeles, pide paguita por su cuenta, tras abandonarla con su hijo mestizo. Mamadou es insolvente y no va a pasarle pensión a Pili, y el Estado de España no parece demasiado interesado en hacerle cumplir sus responsabilidades como padre. Al cabo de un tiempo, Mamadou regresa a Senegal con el dinero ahorrado de las paguitas y de los sablazos que le dio a otra Pili. Resulta que tenía dos hijas y una esposa (por el rito Molokobongo, no reconocido por el Estado de Senegal). Mamadou se monta un ciber-frutería en su pueblo natal y se construye una casita más o menos apañada, hay que ver lo que rinden los euros. Pili y su hijo mestizo jamás volverán a verle.



A sus 42 años, Pilar (ya nadie la llama Pili) entra de nuevo en modo pánico, más intenso si cabe que hace unos años. Busca nuevo proveedor, aprovechando los últimos años de tener más o menos formas de mujer reconocibles, y no de bolsa de sarama. Le vale cualquiera, literalmente cualquiera que esté dispuesto a tragar, y se abre una cuenta el Badoo ese que antes le parecía una cosa de losers. Pero ya solo la usan como un cubo de esperma los cuatro cincuentones o tardocuarentones adictos al sesso que tienen tragaderas infinitas y talento para el MFH. Algunos de ellos son casados, se la aman unos meses, le dicen que dejarán a su mujer, pero eso no va a suceder jamás.



Con 45 años y totalmente hecha una cosa, tras una década de antidepresivos y de sentir en sus carnes el paso del tiempo, la tía llora a diario tras acostar a su niño mulato. "Todos los hombres son unos macho cabríoes". Se corta el pelo y empieza a llenar sus redes sociales de consignas feministas y mensajes nada velados sobre su fortaleza como mujer, a pesar de su mala suerte. Pero ya nadie le da "me gusta", salvo cuatro fracasadas como ella: las otras mujeres la desprecian, para los hombres se ha vuelto invisible (e infollable)





A los 50, su niño mestizo ya es más respondón y travieso de lo deseable para un niño de 10 años. Los abuelos le dejan bien claro que ya tienen una edad y que no pueden seguir cuidándoselo a todas horas. Y siente que ella sola no puede con él, que le falta algo...Pero se consuela pensando que es una luchadora, una mujer fuerte que ha podido con todo, a pesar de los golpes de la vida. Nunca necesitó un hombre para salir adelante y no lo necesita ni necesitará jamás. Ese fue el resultado del test que hizo el otro día en la web de Telva.




La cosa irá a peor en los años siguientes, cuando la edad del pavo (14-16) se junte con los labios partidos por peleas, el olor a marihuana de su cuarto y los librillos de OCB que encuentra en sus pantalones cuando revisa los bolsillos antes de echarlos a la lavadora.



A los 58, su niño con la mayoría de edad recién cumplida le robará el dinero y las joyas que tenga para marcharse de casa. Volverá una y otra vez, Pilar le dará dinero para que no le vuelva a robar, pero aún así le seguirán faltando objetos de valor. Tendrá que acompañarle a varios juicios, hasta que al final acabe en la guandoca por culpa de un malvado juez que no sabe lo que sufre una progenitora cuando su hijo se descarría; un horrendo juez machista que no le dará su decimonovena oportunidad únicamente porque su hijo es mulato, clavadito a Mamadou pero con la piel más clara.



A los 62, Pilar encadenará una baja por depresión tras otra hasta la jubilación prematura, su médico le irá subiendo la dosis de antidepresivos, incluyendo nuevas pastillitas para controlar su insomnio y su bipolaridad. Estas pastillas se sumarán a las que ya toma para la tensión y otras mil movidas, porque claro, no está de humor para comer sano y salir a andar, la vida ha sido tan mala con ella que ya solo quiere sentarse a ver la televisión. Su hijo se ha marchado a Madrid y lleva dos años sin hablar con ella, desde aquella vez en que tuvo que llamar a la policía porque le estaba destrozando el piso. Alguien le dijo a Pilar que el muchacho estaba metido en temas muy dolidos y muy poco legales, pero prefiere no pensar demasiado en ello. Son solo rumores. Volverá algún día, reformado y a salvo, para dejar que ella ayude a su nuera en el cuidado de los nietos.

Con 65 años, una fría noche otoñal de sábado, Pilar llegará a las 5 de la mañana sin haber podido dormirse, a pesar de haberse visto por vigesimonovena vez Pretty Woman y Los Puentes de Madison en su home cinema, pese a haberse comido 5 cupcakes de frambuesa y queso fresco, pese a haberse tomado 3 orfidales con un whiskito como hizo la última vez que se sintió tan vacía (el domingo anterior). En mitad de extraños pensamientos alucinatorios, probará como último recurso encerrar a Misifú en la cocina y echar mano de su fiel amigo Black Mamba 4000.


Por fin su mente consigue alumbrar algo parecido a la felicidad, recordando aquel momento en que un alfita rubio de ojos verdes la desvirgó en un prado del pueblo de sus abuelos mientras, a lo lejos, retumbaban los ecos una mediocre orquesta rural. El olor del Vaginesil la relaja, con el tiempo ha aprendido a disfrutarlo, aunque antes le parecía horroroso. De repente, el recuerdo de Mamadou se aparecerá en su mente, ¿qué habrá sido de él? Era un lechón, pero menuda platano tenía, cómo la amaba a cuatro patas agarrándola del pelo. Se sentirá tan excitada que se untará el ojo ciego con el Vaginesil y pondrá el Black Mamba 4000 en modo máxima velocidad, mientras se pellizca los descolgados y arrugados pezones, a ver si así logra por fin olvidarse de ese extraño pinchazo en pecho y ese hormigueo en el brazo izquierdo. Cerrará los ojos para concentrarse en sus recuerdos, pero ya no volverá a abrirlos.

A los dos días su ex compañera del ayuntamiento, Pepita, que vive en el edificio de enfrente con su marido Pedro y su segundo hijo (el casapapi de ventimuchos) empezará a llamarla por teléfono, extrañada al ver cómo no mueve las persianas y tiene las luces encendidas todo el rato. Al no obtener respuesta, irá a su casa, llamará al timbre, pero la única respuesta que reciba serán los maullidos desesperados de Misifú, todavía encerrado en la cocina. Temiendo lo peor, avisará a la policía, que tras forzar la puerta, se encontrará el cadáver de Pilar con incipientes signos de deterioro y putrefacción, con el Anal Inthruder 4000 aún funcionando y vibrando insertado en su ano muerto (sí que duran las pilas del cacharro, el lgtb del sex shop no mitió). Junto al sofá, una caja vacía de Orfidal, y un vaso a medias con whiski aguado.


En el triste y casi solitario entierro, sus primos comentarán que la pobre tuvo muy mala suerte en la vida, y también en la fin. Tan mala suerte que la tierra cubrió su ataúd a los pocos meses de jubilarse y acabar de pagar su hipoteca. Pero en el ambiente flotará la inconfesable verdad de que Pilar, Pili, se pasó más de 40 años persiguiendo esa mala suerte con todas sus fuerzas. Los asistentes al entierro volverán a casa con sus familias y de Pilar, la pobre Pili, esa mujer tan especial, nadie volverá a acordarse.

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

Las pisadas de la progenitora en el pasillo le despertaron. El nini dio media vuelta en la cama, para calcular por la proyección de los rayos del sol la hora que sería. Tenía gran experiencia en hacer el cálculo, ya que raro era el día que se levantaba más pronto del mediodía.

La progenitora entró en la habitación con la bandeja del desayuno. El nini percibió el cola cao humeante en su taza preferida y le vino a la mente ese sabor reconfortante del cacao caliente, que le animo a incorporarse en la cama.

La progenitora le besó la frente y se puso a untarle la tostada, lentamente, de la forma en que le gustaba a él que lo hiciese. Lejos quedaban los tiempos en que regañaba a la progenitora por tostar demasiado ambos lados de la rebanada. Ya no discutían por ese detalle.

La progenitora echó un vistazo al escritorio revuelto. La mesa, como todos los días, aparecía repleta de mapas y documentos, todos ellos con el sello estampado en ROJO de alto secreto. Ella no entendía nada de aquello. Su sueño era que su hijo hubiese hecho carrera en la milicia, pero el nini no dio la talla en el psicotecnico y no pudo ser. Una pena, pensaba, porque el nini poseía ambición y dotes de mando.

Tomó el desayuno en la cama como todos los días. Cuando terminó, le entregó la bandeja a la progenitora para que lo retirara. No quería tener una bronca, pero había notado que la mermelada no era la del Mercadona. La miró por un instante a los ojos para reprenderla, pero ella no le dirigió la mirada. No pasaba nada. La perdonaba por esta vez.

Ella se fue con la bandeja, y al momento apareció con la muda que él usaría ese día, la dejó en la silla y se retiró de la habitación. El nini se llevó la ropa limpia a la nariz y respiró profundamente. El olor a su suavizante preferido era el correcto, no habría de reprender a la progenitora por esto.

Encendió el ordenador para que arrancase mientras se vestía. Cuando el aparato estuvo preparado, se sentó al escritorio y se puso a revisar el correo. No parecía haber ningún asunto importante.

Repasó las páginas de empleo. Una pérdida absoluta de tiempo, pensó, ya que es bien sabido que los sábados no son buenos días para buscar trabajo de lo suyo. Navegó con desgana por aquellas páginas, en ningún sitio había nada digno de su preparación. Que si camarero, que si fontanero, que si comercial...Se imaginó por un momento a sí mismo doblando el lomo en una obra y le vino una arcada. Antes se exiliaba a Rusia a lamerle el miembro viril a pilinguin.

Harto de perder el tiempo en aquél sin sentido abrió la página de Burbuja.info. Descubrió con agrado que su amigo del alma Bilbainadas88 estaba en línea. Cruzó un par de frases sobre algún tema sin importancia y lo mandó a tomar por ojo ciego. Sintió cómo aquello le subía el ánimo, así que se dirigió a un hilo que trataba sobre la conjugación del verbo haber. En un rato se había cagado en los muertos de todos los foreros de ese hilo. Se sentía un ser superior, casi divino.

Por un momento le llegó a la nariz un olor de la cocina, y al rato, el padre le avisa; ya está la mesa puesta y la comida en la mesa. El nini acude animado al comedor, discutir asuntos de enjundia le abre el apetito. Se sienta a la mesa con los padres y descubre horrorizado el contenido de su plato. No puede ser, piensa. Son filetes RUSOS.

En la comisaría de Alicante suena el 091. Una unidad pide refuerzos para reducir en Elda a un sujeto que parece peligroso. Retiene a sus padres amenazándolos con un cuchillo de postre. El agente asegura que el sujeto emite gritos espantosos. Dice algo así como:

gente de izquierdas, HIJOS DE LA GRAN fruta TODOS

El día es gris. Suena la sirena de la policía. :´(

 

[Palimpsesto.]

Nosotros hasta 1898 teniamos provincias en las Puertas de Florida y en Puerto Rico y ahora somos los que lavamos platos en Europa, tenemos 3 Bases del enemigo en nuestra tierra, 1 Peñon ocupado por Piratas, 2 plazas en Africa que son coladeros, un tropa en Lituania cantando villancicos y un Traidor que suministra TT a la Guardia Nacional jovenlandes, que yo sepa Rusia no tiene ninguna humillación de ese tipo.

 

[autsaider]

Llevaba tiempo sin publicar, quizás porque ya no me siento tan identificada con la persona que sonríe en la foto, ni con la palabra “psicóloga”. Y aunque tuviese muchas cosas sobre las que escribir, no veía el momento de remodelar la página para que tuviese una imagen y un nombre más en sintonía con mi sentir del presente. Pero esta mañana me he dado cuenta de que eso no es tan importante.

Hoy me gustaría hablar sobre el trauma y la disociación. Dos temas que me fascinan y con los que me he ido encontrando muy habitualmente a lo largo de los años.

Hay veces que algunas vivencias tienen tanto impacto en nuestra psique que a esta no le queda más remedio que disociarse, dejando fuera de la conciencia ciertos momentos de nuestra historia y lo vivido en ellos. Es una de las formas que tiene nuestra mente de protegerse. Como no puede soportar ni sostener el dolor, lo entierra en lo más profundo.

Lo que sucede en la disociación, es que hay una parte de la persona, a la que se denomina Parte Aparentemente Normal (PAN), que continúa hacia delante y otras partes que se quedan congeladas y no pueden seguir avanzando. Estas últimas reciben el nombre de Partes Emocionales (PE).

La parte aparentemente normal suele ser bastante funcional y estar adaptada a la sociedad. Es la que permite a la persona continuar con su día a día, de forma práctica, desde el hacer. A la vez suele estar anestesiada y tener dificultad para sentir, tanto las emociones, como las sensaciones en el propio cuerpo.

Las partes emocionales, son las que se quedan fijadas en la experiencia traumática y podrían considerarse más disfuncionales, porque al haberse quedado ancladas en el pasado responden a los estímulos del presente de manera incongruente. Son partes muy sensibles, que sienten “demasiado”, que están en modo supervivencia.

Es como si en la persona hubiese dos fuerzas tirando a la vez en direcciones opuestas, una hacia la vida y otra hacia la fin. Podría parecer que la que se dirige hacia la vida es la parte aparentemente normal, ¿pero realmente esto es así? Porque no se me ocurre más fin que una vida sin sentir.

La pregunta que ronda en mi cabeza estos últimos días es ¿hasta qué punto hemos normalizado las consecuencias de la disociación? Vivir sin sentir, vivir en estado de alerta, vivir necesitando controlar todo lo que nos rodea, vivir creyendo que el otro es una amenaza, vivir desde una dureza extrema, vivir en una trinchera con la munición cargada, vivir con miedo, vivir con desconfianza.

Cada día puedo sentir con más claridad que el estado natural del ser es el amor, es la apertura, es la conexión con todo lo demás. Y que cuando esto no es así, suele ser porque algo no va bien, porque puede haber una fragmentación en la persona que se refleja afuera con contundencia.

Por suerte, podemos rescatar a cada una de las partes que viven adentro nuestra. Podemos reintegrar todo lo que en su momento se quedó fuera. Para ello necesitamos generar una estructura psíquica que pueda sostener, incorporar y acoger a estas partes que tanto necesitan ser miradas y atendidas. El proceso puede ser muy duro, porque el dolor se ha quedado encapsulado y necesita ser reexperimentado de alguna manera para ser liberado. Pero, personalmente, me gusta creer que hay mucha verdad en aquello que decía Rumi de que “la herida es el lugar por donde entra la luz”, y que, cuando te pones frente a esa realidad que crees que no vas a poder soportar, al final, con voluntad y determinación, terminas iluminando toda esa oscuridad que te mantenía lejos de tu ser.

 

[̷p̷ɔ̷d̷n̷ ̷nike]

contestando al op... sí, hay mucha explotación laboral... pero más aún hay vagos calientasillas, funcionarios, vividores públicos, paguiteros, y horarios reducidos... la sociedad está más ociosa que nunca, jorobar...

yo veo (y sufro) el mismo cansancio... pero no es por el trabajo, o al menos no es solo por el trabajo... es por la cuesta abajo...

trabajas para acumular unos papelitos que se quedan sin valor con pulsar un botón...
que cada año las avellanitas que intentas acumular para el futuro pierden un 10% de su valor...
siempre con la amenaza de que tu riqueza se convierta en bits directamente borrables por el estado...

viendo como la sociedad cada día en vez de crecer decrece...
cada día más deuda, más oleada turística cultural, más persecución política, más hipocresía...
cada día pierdes una libertad... o ves cómo la pierde el vecino...
cada día un nuevo impuesto... y peor calidad del servicio que supuestamente has de recibir a cambio...

cada día más cerca del octubre final... porque no os equivoquéis, por más que os cachondeéis de nuestra leyenda particular de burbuja, algún octubre será y no está muy lejos...

viendo cómo te gobiernan los que antes te ponían bombas...
y se indulta a las secuestradoras y maltratadoras...
y se modifican los delitos para los que montan golpes de estado en repúblicas de tres segundos...
viendo como los que dan el pasaporte a sus votantes en trenes ahí siguen, arriba...
y cada día más inocentes en la guandoca...

siempre a la gresca con una charo sin domesticar... y siempre con un estado que hace todo lo posible e invierte miles de millones en asilvestrarlas para que la convivencia sea imposible (ellos porque viven de ese conflicto, sus jefes porque buscan extinguirte)...

siempre sintiéndote como un criminal cada vez que echas gasolina... o pones la calefacción... o podas tus árboles... o pillas una piña en el bosque... o te construyes una barbacoa con ladrillos en tu propia parcela...

cada día desayunas con un nuevo insulto en la tele dirigido a ti, "derrochólogo" cabrón... pagado con tu propio dinero... y de manos de unos que hacen lo mismo por lo que te insultan pero a la enésima potencia...

viendo como libertades que se suponían básicas se convierten en recuerdos... la justicia objetiva, la presunción de inocencia, la movilidad personal, la inviolabilidad del domicilio, la privacidad, y otras tantas...

elecciones manipuladas en todo occidente... golpes de estado... las vidas de los drojatas violentos importan... la sanidad solo es una fruta cosa antes de las elecciones (y solo donde se pueda echar la culpa a ayuso)... mareas cuyo único objetivo es comprarse un casoplón en galapagar (del que tu mujer te va a echar en cuanto le hagas dos larvas)...

viendo como desde el gato del vecino que te caga las plantas, hasta un okupa, tienen más derechos que tú en tu propia vivienda...

con la amenaza de la 2030 constantemente sobre nuestras cabezas...

donde reproducirse es toda una proeza... y que no te secuestren la prole (junto con la nómina) una vez reproducido ya es cosa de héroes y titanes...

los sindicatos, siervos del estado... las ministras de trabajo, manifestándose por la situación laboral... ministerios sexistas... jueces a dedo... estadísticas cocinadas... toda la prensa a sueldo... faisanes... coacciones banderillales... gente muerta por esas mismas banderillas...

pagafantas y quijotes lamecoños por todos lados... mujeres violentas de machete al machote que te llaman violador en danzas tribales públicas pagadas con dinero ídem... pero no te quejes, que entonces eres un odiador de la "manosfera" (sea eso lo que sea)...

todo el día trabajando para desprogramar a tu hijo de la cosa que recibe en el colegio y en la tele... y procurando que te salga sano a pesar de todos los esfuerzos de las administraciones por torcértelo...

viendo como la gente que te rodea se ha convertido en una cosa sin valores... gente que pide por todo... gente que no es capaz de dar un intermitente para facilitar al vecino la conducción, pero corre a adoptar una ucra del otro lado del continente si está de moda... gente que no te mearía encima si estuvieras en llamas, pero salvaría una mariquita si puede colgar el postureo en instagram...

gente que no tolera una oruga en su parque, pero que quiere lobos sueltos tres calles más allá...

gente que cree que los gallos violan a las gallinas... pero que luego las pillan cobrando trescientos euros por una buena dosis de regazo...

¿cómo no voy a estar cansado?, y deprimido... y con miedo por el futuro de mi hijo... mis abuelos curraron como macho cabríoes, pasaron hambre, les tocó una postguerra, pero siempre trabajaron con ganas porque siempre fueron para arriba, en un país que partía de la destrucción de la república y la guerra hasta el desarrollismo y el predominio de la clase media... nosotros nacimos entre algodones con todo regalado, y vamos dolidos y para abajo sin remedio, pagando inexorablemente las facturas de aquellos tiempos y de los langostos que se dieron -y se siguen dando- el banquete...

 

[angek]

1- Eliminamos los valores como la rectitud, honradez, vida espartana.
2- Ridiculizamos cualquier tipo de jovenlandesal
3- Llenamos todos los huecos que hemos dejado con cosas materiales
4- llenamos las redes sociales de ostentación y lujos extravagantes
5- Adolescentes sin preparación pasan todas las horas del día consumiendo contenidos de dichas redes sociales.
6- Los adolescentes se prostituyen
7- Nos sorprendemos y escandalizamos.

 

[Palimpsesto.]

Yo crítico a los españoles como el que más pero en cosas ciertas y no en canalladas de poca monta.
Precisamente eso se basa en la leyenda negra, siempre se han esforzado mucho en el exterior y más los anglosajones en pintar a los españoles en sus películas y propaganda con aspecto guarro y agitanado, cuando no existe nada más guarro que un anglo y habláis de delincuencia bueno.... Mientras los españoles llevaban sus flotas navales eran atacados por los piratas sajones queriendo quitarles sus recursos, a la vez que eran condecorados por la reina por tal acción, cuando eran hasta prófugos de los ingleses, ese es el nivel delincuencial de los ingleses y mejor no hablamos de sus buenas costumbres genocidas y de apiolar de hambrunas a algunas de sus colonias.
No desentonarian tanto con los europeos de la época los españoles cuando las nativo americanas muchas se abrían de piernas ellas solas.

Los vikingos en realidad eran una fruta cosa de grupo que un párroco en un pueblo costero de Galicia estaba oficiando misa y cuando los invadían los vikingos, los cogía,y se los cepillaba, casualmente los vikingos dentro de los grupos tribales antiguos son los que más fama sobredimensionada inmerecida tienen a nivel literatura y filmografía, más que mismamente muchos imperios, y solo eran unos etnianos del mar que tienen su fama como deciis por hacerse pajotes a dos manos con ellos por pintarlos de Rubios o pelirrojos con melenas y trenzas, si tuvieran ojos rasgados y estatura chaparra aunque cuentes su misma historia no le interesarían ni al tato.

Por cierto los españoles (dentro de que en ningún país la mayoría somos guapos) tan mal ni estará en lo que respecta al atractivo físico cuando los hombres siempre entran en el top de los mejores considerados junto con la propia Italia en la Europa del oeste y el este, por delante de muchos países centroeuropeos y Nórdicos, ósea que habrá algo más en los iberos que el típico bajito panzón y alopécico, es más y está es mi opinión, seguramente en líneas generales sea más atractivo en promedio un hombre español que un alemán o danés, hay muchos rubios nucleares Nórdicos que los ves y no te dicen nada, y no pq sean especialmente feos, pueden ser normales con el fenotipo de allí, pero no es la panacea los ojos azules, rubio y piel lechosa si no los conjugas muy bien, ahora cuando les sale uno bueno es espectacular, por eso creó que el nivel general de los españoles es mejor aunque es mi opinión, eso si mencionar que existen españoles de fenotipo variado y rubios y pelirrojos que no es cosa sola que les pertenezca a ellos, de los ingleses ni opinó pq los españoles siempre han sido en general mejor considerados en atractivo físico que los ingleses, eso sí que sigan desde la metrópoli yankee haciendo películas agitanando a los españoles y vosotros comprándoles esa fruta sarama.

 

[Indra Ōtsutsuki]

jorobar, de Verdad me traes al salón de la fama por ese comentario, que orgullo Palim.