Napalm
Señor, llévame pronto.
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A los padres negacionistas: o mascarilla o puerta
Vuelve septiembre, vuelve el cole y vuelven ellos, con su matraca de la 'esa época en el 2020 de la que yo le hablo', del 'cubreboca' y de la conspiración. Qué tostazo más grande. Si, además, son antivacunas, apaga y vámonos. Qué lata dan, pese a los pocos que son
Qué castigo nos ha caído del cielo con los negacionistas. Qué habremos hecho, Santa Madonna, para tenerlos cacharreando con su no-no-no, con su esa época en el 2020 de la que yo le hablo y con sus cucharillas pegadas al brazo. Siempre salen en vídeos caseros que dan un repeluco de morirse, con luces turbias y cuberterías del todo a cien.
Cuánto estorban, pese a los pocos que son, carajo.
Les pasa que llevan un hábito de mártires muy cansino porque no somos magufos como ellos; porque, oh, inquisidores, les cierran las redes por difundir sus trolas; y porque no pueden ser libres con la FFP2. Y así, sine die. Como eternas plañideras. En serio, qué matraca.
Estos son los mismos que asustan a las viejas con el 5G, con que nos gasean desde el cielo y chaladuras por el estilo. Quieren ser épica resistencia y, en verdad, parecen salidos de un circo pobre. Desde el amor y el respeto, hace falta ser más quijote para ver tanto molino.
El rizo se enrosca si, para colmo de males son, además, antivacunas, de los que tienen la cartilla del médico nuevita a estrenar. En ese caso aciago, a los eslóganes sabidos se añaden los chís que nos meten con la Pfizer, lo de que los boticarios son la farmafia y (ojo, que son chisposos) que la vakuna matata. ¿En serio, vakuna matata? Sí, eso dicen.
Algunos tienen hijos. Y vuelve septiembre. Vuelve el cole. Y ahí están. ¿Otra vez? Sí, otra vez. En un colegio extremeño unos padres se han declarado insumisos con la mascarilla (perdón, el cubreboca) y resulta que andan empeñados en que sus criaturas, ambas en Primaria, permanezcan en clase sin ellas al tiempo que los demás llevan su rostro sincopado. Claro que sí, guapi.
El culebrón lleva arrastrando ya una semana. El primer día las pegaron a la ventana, por aquello del el bichito y la ventilación. Mal, amigos, mal. El segundo, la Consejería del ramo determinó que para que no se pierdan lo de los afluentes, la fotosíntesis y eso, les darían la lección apartadas, con su aula y con su profe para ellas solas, a cara descubierta. Ese era el plan mejorado. Acabáramos.
En el cole se ha liado parda y poco me parece (recordemos que es un centro público, no la Academia Manoli). Los maestros no quieren exponer su salud ni cooperar en semejante agravio comparativo con el resto de criaturas y, junto a las familias, han contestado que tururú, que o mascarilla o puerta. O sea, lo que dice la ley.
Tururú a la excepcionalidad por razón conspiranoica, tururú a clases particulares a cargo del erario y tururú, añade servidora, a que los jetas de siempre se beneficien de la precaución ajena. Ellos son más listos que el resto, más críticos, más clarividentes, más informados, más sagaces, faltaba más. Ellos nos miran condescendientes, paternalistas, porque nuestras meninges no nos dan para más que para ser ovejas de rebaño. Hay que tener cuajo y superávit de autoestima, cariño.
La última ocurrencia de la Administración para calmar a esos padres bravíos y que sus hijas no pierdan comba ha sido proponer la atención educativa domiciliaria, o sea, el telecole, no vaya a ser que sean los negacionistas los que se la tengan que envainar. Pero resulta que en el Alba Plata, que así se llama el colegio, están en reformas y con los cables al retortero, así que de wifi andan regular. Quizá esos padres, entregados y dadivosos, quieran acelerar las obras aflojando su parné. Por mí, bienvenidos al crowdfunding.
La Junta de Extremadura también ha dicho que tiene mandados los papeles por si la Fiscalía Provincial de Cáceres toma alguna medida puesto que, por el momento, las niñas se han quedado en casa al barbecho. Menos mal que no me han llamado la vocación ni el talento para la cosa judicial, porque así, a bote pronto, yo dejo el caso valorado, sopesado y fallado en 15 segundos: o mascarilla o mascarilla. Siguiente tema.
Aviso (aunque creo que ahora se dice disclaimer) para haters de todo tipo y condición: esta queja nada tiene que ver con las niñas, ojalá ajenas a este quilombo, sino con sus padres, unos sujetos que han demostrado tener las criadillas de plomo fundido.
Vuelve septiembre, vuelve el cole y vuelven ellos, con su matraca de la 'esa época en el 2020 de la que yo le hablo', del 'cubreboca' y de la conspiración. Qué tostazo más grande. Si, además, son antivacunas, apaga y vámonos. Qué lata dan, pese a los pocos que son
Qué castigo nos ha caído del cielo con los negacionistas. Qué habremos hecho, Santa Madonna, para tenerlos cacharreando con su no-no-no, con su esa época en el 2020 de la que yo le hablo y con sus cucharillas pegadas al brazo. Siempre salen en vídeos caseros que dan un repeluco de morirse, con luces turbias y cuberterías del todo a cien.
Cuánto estorban, pese a los pocos que son, carajo.
Les pasa que llevan un hábito de mártires muy cansino porque no somos magufos como ellos; porque, oh, inquisidores, les cierran las redes por difundir sus trolas; y porque no pueden ser libres con la FFP2. Y así, sine die. Como eternas plañideras. En serio, qué matraca.
Estos son los mismos que asustan a las viejas con el 5G, con que nos gasean desde el cielo y chaladuras por el estilo. Quieren ser épica resistencia y, en verdad, parecen salidos de un circo pobre. Desde el amor y el respeto, hace falta ser más quijote para ver tanto molino.
El rizo se enrosca si, para colmo de males son, además, antivacunas, de los que tienen la cartilla del médico nuevita a estrenar. En ese caso aciago, a los eslóganes sabidos se añaden los chís que nos meten con la Pfizer, lo de que los boticarios son la farmafia y (ojo, que son chisposos) que la vakuna matata. ¿En serio, vakuna matata? Sí, eso dicen.
Algunos tienen hijos. Y vuelve septiembre. Vuelve el cole. Y ahí están. ¿Otra vez? Sí, otra vez. En un colegio extremeño unos padres se han declarado insumisos con la mascarilla (perdón, el cubreboca) y resulta que andan empeñados en que sus criaturas, ambas en Primaria, permanezcan en clase sin ellas al tiempo que los demás llevan su rostro sincopado. Claro que sí, guapi.
El culebrón lleva arrastrando ya una semana. El primer día las pegaron a la ventana, por aquello del el bichito y la ventilación. Mal, amigos, mal. El segundo, la Consejería del ramo determinó que para que no se pierdan lo de los afluentes, la fotosíntesis y eso, les darían la lección apartadas, con su aula y con su profe para ellas solas, a cara descubierta. Ese era el plan mejorado. Acabáramos.
En el cole se ha liado parda y poco me parece (recordemos que es un centro público, no la Academia Manoli). Los maestros no quieren exponer su salud ni cooperar en semejante agravio comparativo con el resto de criaturas y, junto a las familias, han contestado que tururú, que o mascarilla o puerta. O sea, lo que dice la ley.
Tururú a la excepcionalidad por razón conspiranoica, tururú a clases particulares a cargo del erario y tururú, añade servidora, a que los jetas de siempre se beneficien de la precaución ajena. Ellos son más listos que el resto, más críticos, más clarividentes, más informados, más sagaces, faltaba más. Ellos nos miran condescendientes, paternalistas, porque nuestras meninges no nos dan para más que para ser ovejas de rebaño. Hay que tener cuajo y superávit de autoestima, cariño.
La última ocurrencia de la Administración para calmar a esos padres bravíos y que sus hijas no pierdan comba ha sido proponer la atención educativa domiciliaria, o sea, el telecole, no vaya a ser que sean los negacionistas los que se la tengan que envainar. Pero resulta que en el Alba Plata, que así se llama el colegio, están en reformas y con los cables al retortero, así que de wifi andan regular. Quizá esos padres, entregados y dadivosos, quieran acelerar las obras aflojando su parné. Por mí, bienvenidos al crowdfunding.
La Junta de Extremadura también ha dicho que tiene mandados los papeles por si la Fiscalía Provincial de Cáceres toma alguna medida puesto que, por el momento, las niñas se han quedado en casa al barbecho. Menos mal que no me han llamado la vocación ni el talento para la cosa judicial, porque así, a bote pronto, yo dejo el caso valorado, sopesado y fallado en 15 segundos: o mascarilla o mascarilla. Siguiente tema.
Aviso (aunque creo que ahora se dice disclaimer) para haters de todo tipo y condición: esta queja nada tiene que ver con las niñas, ojalá ajenas a este quilombo, sino con sus padres, unos sujetos que han demostrado tener las criadillas de plomo fundido.
