Etimologías curiosas de palabras corrientes.

envidia proviene del latín invidia, derivada a su vez de invidere. Esta se compone de in- (en, hacia, contra) y videre (ver/mirar), lo que significa etimológicamente "mirar con malos ojos" o "mirar con hostilidad". Históricamente, se asocia con el concepto de "mal de ojo" o una mirada malintencionada hacia lo ajeno.
O sea, que envidia está relacionada con mirar mal a alguien.
 
La espada no se llamaba Bilbao, sino en euskera ""Bilbo""

Pero "Bilbo" para los ingleses de la epoca no hacia tanto referencia a un arma sino al acero con el que estaban construidas

Shakespeare se refiere en dos obras:

En Hamlet cita os "bilboes" que hace referencia a unos grilletes usados en la marina famosos por su resistencia, es decir hace referencia al lugar de fabricacion o al material usado

En The Merry Wives of Windsor se refiere efectivamente a una espada ""bilbo"", cuyo lugar de fabricacion era efectivamente las ferrerias o fabricas de armas no ya de Bizkaia sino de todas las tierras vascas

Durante la edad media los banderizos medievales bizkainos tuvieron una intensa actividad comercial con UK a traves de pequeños puertos comerciales que estaban bajo su control y habian sido construidos por su parentela, ya que controlaban tb los caminos y cobraban peaje y tasas por la circulacion de cada carreta que venia de las ferrerias cercanas

Alli se trabajaba el mineral basto limpiando impurezas y exportando herramientas, armas y otras veces directamente el material ya limpio y trabajado en lingotes, precisamente llamados bilboes
Tengo un amigo vasco y muy vasco, de los de muchos más de ocho apellidos vascos (y nombre de toda la vida, no invento araniano) que dice que la mejor forma de detectar a una persona con poca cultura es si dice Bilbo o no. Ojo, que no lo digo yo, que lo dice uno que es euskaldún y con más raíces vascas que el árbol de Guernica.
 
Tengo un amigo vasco y muy vasco, de los de muchos más de ocho apellidos vascos (y nombre de toda la vida, no invento araniano) que dice que la mejor forma de detectar a una persona con poca cultura es si dice Bilbo o no. Ojo, que no lo digo yo, que lo dice uno que es euskaldún y con más raíces vascas que el árbol de Guernica.
Estás llamando a Chespir??? Todavía la vamos a tener.
 
Tengo un amigo vasco y muy vasco, de los de muchos más de ocho apellidos vascos (y nombre de toda la vida, no invento araniano) que dice que la mejor forma de detectar a una persona con poca cultura es si dice Bilbo o no. Ojo, que no lo digo yo, que lo dice uno que es euskaldún y con más raíces vascas que el árbol de Guernica.
El tener apellidos vascos no te inmuniza contra ser una persona poco culta, ni cualquier otra miseria de nuestra condición humana. De hecho, tu amigo es un ejemplo de ello.
 
Ésta la creía obvia y he descubierto que no es tan conocida.

"Pero si ya tiene treinta y cinco tacos..."

Taco como sinónimo de año. ¿Por qué?

Por esto:

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Por los calendarios de taco de papel, de los que el más conocido en España es el de Myrga:

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Rocambolesco es algo extraordinario, inverosímil.

Viene del personaje literario francés del siglo XIX, un aventurero y ladrón gentilhombre creado por Pierre Alexis Ponson du Terrail, famoso por sus historias llenas de giros espectaculares y situaciones inverosímiles:

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Rocambolesco es algo extraordinario, inverosímil.

Viene del personaje literario francés del siglo XIX, un aventurero y ladrón gentilhombre creado por Pierre Alexis Ponson du Terrail, famoso por sus historias llenas de giros espectaculares y situaciones inverosímiles:

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Qué descubrimiento. Este tipo tiene una serie de televisión, total.
¿Están sus novelas al alcance?
 
Por lo que veo, hay bastantes a la venta. No lo conocía, me he topado con su nombre en una novela de Baroja y he dado con ello.
Yo sí lo conocía (y está muy bien traído, le felicito por ello 🙂 ).

No creo que valga mucho la pena leerlo en la actualidad. Si quieren una experiencia muy parecida pero de mayor calidad pueden leer a Gastón Leroux (El Fantasma de la Ópera, El misterio del cuarto amarillo) o incluso el Harry Dickson del belga Jean Ray.


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Los libritos de bolsillo de Ediciones Júcar fueron muy populares en los 1970. La primera vez que leí sobre una "cuarta dimensión" fue en uno de ellos. Tendría yo ocho años.

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(Si no saben de dónde bajarlos échenme un privado y eso)

Edito y añado: otra serie de novelitas de género altamente rocambolesco, con giros y revueltas de guión inesperados, aunque de una tradición diferente, el pulp estadounidense, es Doc Savage.

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Yo sí lo conocía (y está muy bien traído, le felicito por ello 🙂 ).

No creo que valga mucho la pena leerlo en la actualidad. Si quieren una experiencia muy parecida pero de mayor calidad pueden leer a Gastón Leroux (El Fantasma de la Ópera, El misterio del cuarto amarillo) o incluso el Harry Dickson del belga Jean Ray.

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Los libritos de bolsillo de Ediciones Júcar fueron muy populares en los 1970. La primera vez que leí sobre una "cuarta dimensión" fue en uno de ellos. Tendría yo ocho años.

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(Si no saben de dónde bajarlos échenme un privado y eso)

Edito y añado: otra serie de novelitas de género altamente rocambolesco, con giros y revueltas de guión inesperados, aunque de una tradición diferente, el pulp estadounidense, es Doc Savage.

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¡Progenitora mía! ¡Qué recuerdos me ha traído esto! En el apartamento de la playa tenían mis padres la colección completa de las novelillas de Harry Dickson en esos mismos tonillos pardo que se ven en la foto. Estaba la colección en el estate superior que iba de lado a lado del mueble que rodeaba a la tele. De pequeño, sólo alcanzaba a sacar los libros y mirar la portada. Había algunas muy perturbadoras que me daban miedo cuando las revisaba mientras mi progenitora había ansioso a comprar y mi padre roncaba aún en la habitación como una en la que salía un perro (o un lobo quizás) fantasmagórico completamente blanco y con los ojos brillantes. Un poco más mayor, con doce años o así, me dio un verano por leerlas y las leí todas, aunque eran muchas. ¡Ay! ¡Qué habrá sido de esa colección! Se quedó en aquel apartamento y a saber qué pasó con ella.

EDITO porque he encontrado una página en la que se pueden ver todas las portadas de la colección:

Me he puesto a ver y he recordado muchas portadas y muchos de los escalofríos que me daban, no el escalofrío, sino el recuerdo del escalofrío. A la que me refería era a la portada del número 21: "La terrible noche del zoo".
 
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Creo que en el hilo, siendo este un foro de hombres, no se ha tratado, curiosamente, la etimología de las palabras que designan a la cerveza. En las lenguas europeas hay fundamentalmente cuatro formas de denominarla:

a. La ibérica.
b. La germánica.
c. La báltica.
d. La eslava.

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La ibérica (cerveza, cerveja, cervexa, cervesa) deriva de la palabra latina para denominar a la bebida (cervesia) y es obvio que comparte raíz con cereal/Ceres. El sardo, como ocurre con el queso, también prefiere la solución ibérica (cervesa); también el occitano (cervèsa) y, antiguamente hasta la Edad Media, el francés (cervoise).

La germánica de la que proceden el italiano birra (la denominación que nos resulta más familiar), el alemán bier, el inglés beer o el francés bière, también deriva del latin, pero de bibere (beber), vía el germánico antiguo occidental beuz, que se tomó como préstamo del latín, ya que la palabra original germánica no tiene esta raíz.

La forma báltica, la denomino así no por razones lingüísticas, sino geográficas, es la que usan las lenguas germánicas septentrionales (sueco, noruego, danés) y las propiamente bálticas (lituano, letón, estonio). Las denominaciones de las primeras (öl, øl, øl) proceden del protogermánico alu, bebida amarga; y las de las segundas (alus) de su cognado protobáltico alu. Por tanto, comparten una etimología indoeuropea. La palabra inglesa ale, comparte esta misma etimología.

Por último, la forma eslava pivo (con variantes en los distintos idiomas eslavos) procede del verbo piti, o sea, beber; y comparte raíz etimológica indoeuropea con el latín bibere, aunque a diferencia de lo que ocurrió con el germánico la procedencia es directa y no a través del latín.

¡Ah! En vascuence, como a la mitad de su santoral, se le dio denominación en el siglo XIX: garagardo.
 

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Una palabra que nos acompaña desde el amanecer, el amanecer de la especie humana me refiero, aunque no termino de ver lo del origen onomatopéyico salvo en ocasiones muy contadas. La palabra defecar proviene directamente del latín cacāre. Este verbo latino cacāre se remonta a una raíz del protoindoeuropeo reconstruida como *kakka- (o kak(k)-), que se refería a «excremento» o al acto de defecar. Se trata de una raíz muy antigua, posiblemente de hace más de 5.000 años, y se considera que podría tener un origen onomatopéyico (imitativo de sonidos o esfuerzos relacionados con la defecación).
 
  • Gazpacho: Deriva del árabe hispánico gazpáčo, y este del griego gazophylákion, que se refería al "cepillo de la iglesia". Se cree que hace referencia a la mezcla de ingredientes, como la mezcla de limosnas.
 
alubia: Según J. Corominas y J. A. Pascual (1984), el término alubia, con el significado de ‘alubia’, está emparentado con el término judío, a, que a su vez deriva de la voz latina judaeus. La explicación dada es la siguiente: «No está clara la explicación semántica: quizá porque al cocerlas salen en seguida del agua (a diferencia de los garbanzos, que permanecen en el fondo), tal como el judío no se deja bautizar; o bien […] por su tonalidad general amarillo, tal como los judíos debían llevar distintivos semejantes en la Edad Media» (p. 533). Según estos autores, también es posible que proceda del término latino phaseolus, que se podría traducir por habichuela o frijol.
 
No sé si las historias de Rocambole se publicaban por fascículos o al completo, pero me viene a cuento para la etimología de trinc, galicismo que proviene de "feuille" -hoja- y de ahí feuilleton.

Designaba las historias narradas por entregas, generalmente en hojas extra de los diarios-, pero que actualmente se aplica a cualquier historia por entregas, como podría ser una serie o un culebrón venezolano.

Rocambolesco es algo extraordinario, inverosímil.

Viene del personaje literario francés del siglo XIX, un aventurero y ladrón gentilhombre creado por Pierre Alexis Ponson du Terrail, famoso por sus historias llenas de giros espectaculares y situaciones inverosímiles:

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El término latino "vicus" significaba pueblo pequeño o aldea.

De él derivan su nombre ciudades en toda Europa y América.

Por ejemplo:

España:
Vigo.
Vic.

Francia:
Vichy.
Vix.
Savigny (Sabinni Vicus, el vicus de Sabinus)

Países Bajos:
Rijswijk (barrio de las ramas, de los matojos)

Inglaterra:
Greenwich (lugar verde, pedanía de los pastos).
Ipswich (aldea del río Gipes).
Dunwich (dun, celta para colina).

Y en la Norteamérica ficticia de Lovecraft:

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Macarrones.

En la tradición griega en la Antigüedad Tardía e inicios de la Edad Media en los velatorios, funerales y fiestas asociadas a los difuntos se acostumbraba obsequiar a los asistentes con dulces tubulares, en forma parecida a la de los huesos. Tanto los huesos de santo como los pestiños españoles tienen sus raíces en esta tradición.

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A esos dulces en Grecia se los llamaba makarios, "felices, bienaventurados" (en alusión a los difuntos) o makaroineia (makarios oinos, felices eternamente). Esta misma raíz se usa para denominar al grupo de islas atlánticas al que pertenecen las Canarias y las Azores. "Macaronesia", las Islas Afortunadas.

De aquello se extendió a Europa Occidental el llamar, por un lado, a los canutos de masa o de cualquier otra materia, macarrones (incluso a los cables eléctricos) y por el otro, a los dulces cuya base podía ser de merengue y/o de almendra, como el macaron francés, del que la variedad más conocida internacionalmente es la de París:

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El término latino "vicus" significaba pueblo pequeño o aldea.

De él derivan su nombre ciudades en toda Europa y América.

Por ejemplo:

España:
Vigo.
Vic.

Francia:
Vichy.
Vix.
Savigny (Sabinni Vicus, el vicus de Sabinus)

Países Bajos:
Rijswijk (barrio de las ramas, de los matojos)

Inglaterra:
Greenwich (lugar verde, pedanía de los pastos).
Ipswich (aldea del río Gipes).
Dunwich (dun, celta para colina).

Y en la Norteamérica ficticia de Lovecraft:

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En italiano, callejón es vicolo, del latín viculus, diminutivo de vicus.
 

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