Bandas sonoras en el cine. "obras maestras"

Bandas sonoras: de John Williams al posible plagio de 1959​

Hay música de cine que se tararea más que media sinfonía y cuyo autor no aparece en ningún cartel. El cine la usa para vender emoción, la esconde en los créditos y la recicla después en tráilers y anuncios durante décadas. Sobre esa contradicción se ha levantado un canon entero: un hilo de recomendaciones que arranca en John Williams y llega a discutir el parecido entre un tema de 1960 y otro de 1959. La banda sonora, ese trabajo que nadie ve, sostiene buena parte de lo que recordamos de una película. Y casi siempre se juzga por lo que hace sentir, no por lo que cuesta hacerla.

Se parte de una premisa que plantea quien abre el hilo: esas piezas son «pequeñas obras de arte», joyas que perduran y sin las cuales no se entienden muchas películas de éxito. De ahí sale la primera jerarquía. Williams aparece, según ese mismo mensaje, como uno de los grandes compositores, sino el más grande, y como uno de los que más bandas sonoras de éxito sumaron.

John Williams y Hans Zimmer: dos nombres centrales del hilo​

A Williams le bastan unos compases para devolver a la memoria una escena concreta. Basta ver a alguien subiendo unas escaleras a toda velocidad, puños en alto, para que la cabeza reproduzca el tema entero.

Entre los contemporáneos, Hans Zimmer aparece como uno de los grandes de la actualidad. En la selección aparecen temas suyos, entre ellos el que acompaña a El Código Da Vinci.

Morricone, Barry y Bernstein: la vieja guardia que no caduca​

El contrapeso son los clásicos. Ennio Morricone aparece con «Hasta que llegó su hora», señalada por un participante como la mejor obra de uno de los mejores. La referencia sirve para reivindicar un montaje alternativo, con flashbacks que avanzan igual que en el original, porque hay músicas que se disfrutan mejor sin la coletilla de siempre.

Por ahí asoma también John Barry, con «Body Heat» y una consideración que resume su estatus: un fijo en la quiniela. Elmer Bernstein entra por derecho propio, sin necesidad de justificarse. Y hay quien rescata a Basil Poledouris, autor de la música de varias películas de Paul Verhoeven, esa que suena a épica y a justicia y que jamás pasa de moda.

¿Plagio entre 1959 y 1960? El caso que nadie cierra​

En medio del entusiasmo se cuela una sospecha incómoda. Dos temas separados apenas por un año —uno firmado por Miklos Rozsa en 1959 y otro por Ernest Gold en 1960— guardan un parecido que llama la atención. La pregunta queda flotando sin resolución: se apunta la posibilidad de un plagio, pero nadie aporta pruebas concluyentes.

Merece la pena detenerse. Si dos nombres consagrados del oficio pudieron coincidir hasta ese punto, ¿qué separa una obra maestra de una copia? ¿El orden de estreno? ¿La mano que firma? No hay respuesta cerrada, y conviene decirlo: es una sospecha, no un hecho probado.

Las bandas sonoras infravaloradas que se reivindican​

La selección se llena de títulos que rara vez salen en las listas oficiales. La clave, según se argumenta, no es solo la melodía: algunas piezas logran transmitir la tensión de la película entera sin perder calidad musical, y eso las convierte en algo más que un acompañamiento. Son pocas, y por eso se notan.

La lista es larga y variada. «1917», con su himno dentro de la propia película; «Rush» como obra olvidada; «Calvary» y su «Beatitudes» de Patrick Cassidy; la versión nueva de «El tren de las 3 y 10»; Yann Tiersen en «Goodbye Lenin»; James Newton Howard en «El bosque» y en «Aquellos de los que no hablamos». Gattaca. Barry Lyndon. Muerte en Venecia. Gravity. Incluso una serie española se cuela en la selección. El cruce de títulos, autores y películas conforma un catálogo que no aparece reunido en otro sitio.

Qué convierte una banda sonora en obra maestra​

Con una selección ya bien nutrida, el desacuerdo sigue intacto. Nadie ha conseguido definir qué separa una banda sonora que perdura de una que se olvida a los tres meses. Puede que la respuesta esté en la próxima película que nadie recuerde, pero cuya música todos silben sin saber quién la escribió.