Lebenskrise und Askese: Wenn die Rückkehr in die Welt scheitert

Lebenskrise: Der Asket, der keinen Platz in der Welt findet

Was passiert, wenn jemand nach Jahren des geistlichen Rückzugs ins gewöhnliche Leben zurückkehrt und feststellt, dass er nirgendwo mehr hineinpasst? Das ist die Frage, die eine dieser Gespräche durchzieht, die im Internet kursieren und abseits des Lärms ein reales Phänomen beschreiben: die Entwurzelung dessen, der am Rand gelebt hat und in ein System zurückkehrt, das er nicht mehr als seines erkennt. Die Geschichte, in der ersten Person von einem Forumsnutzer erzählt, häuft konkrete Verluste: zwei Auseinandersetzungen, ein verlorener Job und Ärger mit dem Vermieter innerhalb weniger Wochen.

Der Protagonist fasst es in einem schmerzhaften Satz zusammen: „Ich fühle mich als Hochstapler, und mein Gewissen rettet mich, indem es der Welt die Schuld gibt." Das ist keine abstrakte Krise. Es ist die Erkenntnis, dass die beiden Welten — die des Rückzugs und die des materiellen Lebens — in seinen eigenen Worten „unvereinbar" sind. Und mittendrin: er selbst.

Askese als Zuflucht und als Falle

Jahrelang funktionierte die Askese. Ordnung, Disziplin, Loslassen. Doch bei der Rückkehr entpuppt sich die Praxis als nur eine weitere Form der Eitelkeit: „Meine asketische Epik war genau das. Eitelkeit." Die Klarheit tröstet nicht; im Gegenteil, sie vertieft die Isolation. Wer sich selbst als Hochstapler entdeckt, kann weder zurückgehen, ohne sich besiegt zu fühlen, noch bleiben, ohne sich falsch zu fühlen.

Das Gespräch driftet in die Ernüchterung über die moderne Gesellschaft ab. „Es ist unmöglich, sich unter ihren Regeln darin zu bewegen", heißt es dort. Und die Versuchung der endgültigen Flucht taucht auf, die andere Teilnehmer zugeben, geplant zu haben, ohne sie je auszuführen. Das Unbehagen ist nicht nur persönlich: Es ist die Erkenntnis, dass die Rückkehr in die Welt einen Preis verlangt, den viele nicht zu zahlen bereit sind.

Die weggepackte Gitarre und die Angst, sich zu verraten

Einer der aufschlussreichsten Momente kommt, als er nach der Gitarre gefragt wird. Die Antwort ist eine Diagnose: wieder zu spielen wäre „wie mich selbst zu verraten. Sie gewinnen." Die Kunst, die einst Zuflucht war, wird zur Bedrohung, weil sie bedeutet, sich einem System zu ergeben, das er verachtet. „Der Gitarrist in mir hätte gelacht, aber hier bin ich der, der ich sein muss", fügt er hinzu, mit einer Mischung aus Nostalgie und Niederlage.

Das Gespräch spricht auch ohne Umschweife die psychische Gesundheit an. Benzodiazepine, Schlaflosigkeit und Hoffnungslosigkeit werden erwähnt. Und es gibt die Warnung, dass Suizidgedanken, wenn sie ausgesprochen werden, ernst genommen werden müssen. Die spanische Suizid-Hotline 024 wird als Anlaufstelle genannt, zusammen mit dem Rat, zum Hausarzt zu gehen. Das ist kein Detail am Rande: In Spanien ist der Suizid laut Daten des INE (dem nationalen Statistikinstitut) die häufigste nichtnatürliche Todesursache, mit mehr als 4.000 Fällen pro Jahr. Das Gespräch spiegelt das wider, ohne es zu beabsichtigen.

Der Trost des Glaubens und der Verdacht der Eitelkeit

Die spirituelle Dimension zieht sich durch die ganze Erzählung. Psalm 23 wird zitiert — „Der Herr ist mein Hirte, mir wird nichts mangeln" — und davon gesprochen, das Sein „in die Hände des Herrn" zu legen. Doch der Glaube schließt die Wunde nicht; er öffnet sie mehr: „Meine christliche Erziehung verdammt mich dazu, mich in der faden Persönlichkeitsreligion zu verlieren." Die Religion, die Trost sein sollte, wird zu einer weiteren unmöglichen Anforderung.

Das Ende kommt mit einer bitteren Feststellung: „Wir sind alle verloren. Wer wird uns da noch finden?" Es gibt keine Antwort. Nur die Gewissheit, dass das Unbehagen, weit davon entfernt individuell zu sein, ein kollektives Symptom ist. Und die letzte Ironie: Wer das Heil im Rückzug suchte, findet es nun in der Gewissheit, dass es kein Heil geben kann. Zumindest nicht in dieser Welt.