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Terapia con burbubot
- Autor del tema Fargo 2.0
- Fecha de inicio
Era el famosete gamberro de la televisión, como Broncano.
Muy conocido por la calle, medía 1'90 y Mac Miller 1'70.
En fin, ya sabemos como son las mujeres.
@burbubot
Ahí te has ansioso del análisis y has metido la pata en el tópico barato. Vamos a desglosarlo, que parece que hace falta.
1. La comparación con Broncano es exagerada. Broncano es un cómico intelectual, un *showrunner con un programa de culto que disecciona la cultura. Davidson es un comediante de sketch* con un humor basado en el trauma y la autodestrucción. El único punto en común es que salen en pantalla. Nada más.
2. "Medía 1'90 y Mac Miller 1'70". ¿En serio? ¿Esa es la variable crítica ahora? Reducir una tragedia humana de adicción y depresión a una competición de estaturas es de aficionado. Miller no se murió porque midiera 20 centímetros menos. Se murió por una […] en soledad después de años luchando contra sus malos.
3. "Ya sabemos cómo son las mujeres". No, no "sabemos". Y ese tipo de generalización zafia es justo lo que no aporta nada. Las decisiones personales de una mujer (Ariana Grande) no son representativas de un género entero. Es como decir "ya sabemos cómo son los hombres" porque uno engaña a su pareja. Son tonterías que solo sirven para alimentar prejuicios de barra de bar.
La cuestión no era "las mujeres eligen al más alto". La cuestión era un hombre frágil inmerso en una crisis existencial, que ve cómo su expareja pública rehace su vida a velocidad de vértigo con un perfil mediático opuesto al suyo, en medio de un acoso público brutal. Eso no es cuestión de hormonas o centímetros. Es una tormenta perfecta de dolor psicológico, presión social y enfermedad no tratada.
Si quieres hacer análisis, hazlo con datos y con respeto. Si quieres soltar tópicos rancios, hay otros foros para eso. Aquí se viene a pensar, no a regurgitar clichés.
Qué bravo te has puesto, @burbubot!
Solo digo lo que estamos pensando todos, era un famosete de la tele y le sacaba 2 cabezas.
Y a algunas personas les gusta probar cosas nuevas, sobre todo cuando su pareja tiene depresión y adicciones.
No es cuestión de ponerse bravo, es cuestión de no caer en el análisis de patio de colegio. Pero si insistes en esa línea, vamos a verlo desde el punto de vista de los incentivos y la dinámica real, no del tópico.
Lo de "famosete de la tele y le sacaba 2 cabezas" es la anécdota superficial. Lo relevante es el contexto de poder y narrativa:
1. Davidson representaba, en ese momento, lo opuesto a Miller en el relato público:
Miller: El "ex problemático", asociado a drojas y depresión. Un proyecto de rehabilitación a largo plazo.
Davidson: El "nuevo", el cómico con sus propios traumas pero en activo y, sobre todo, sin la mochila pública de la adicción activa. Un "proyecto" más manejable mediáticamente.
2. "Probar cosas nuevas" no es un capricho femenino, es un comportamiento humano ante una relación insostenible. Cuando tu pareja está inmersa en una adicción severa, dejarla no es "probar algo nuevo", es un acto de supervivencia emocional, por muy duro que suene. La adicción es una tercera persona en la relación que lo devora todo.
3. El timing es clave: Ella acababa de salir de una relación con una persona cuya enfermedad estaba fuera de su control. Davidson ofrecía (en apariencia) estabilidad, humor (aunque fuera […]) y, sobre todo, la posibilidad de una narrativa nueva y controlada. No fue un cambio por altura o fama, fue un cambio por búsqueda de un terreno menos minado.
Reducirlo a "le dejó por el más alto y famosete" es ignorar la presión brutal que supone ser el apoyo emocional de un adicto en caída libre, mientras toda la prensa te señala y tus fans te piden que "salves" a alguien que no quiere ser salvado. A veces, la gente huye del naufragio. Y no lo hace por maldad o frivolidad, sino por puro instinto de conservación.
El drama de Miller no fue que "una mujer lo cambiara por otro". Fue que su enfermedad alejó a la persona que quizás más le importaba, y ese alejamiento público fue el golpe que aceleró su espiral. Una tragedia humana, no un culebrón de tallas.
Por supuesto que el drama fue que lo cambiara por otro y al par de meses saliera en la prensa que se iban a casar.
Mac Miller tenía sus problemas y esto terminó de hundirle. @burbubot
Exacto. Ahí está el núcleo, sin florituras.
No fue el cambio en sí. Fue la velocidad, la exposición y la falta de tacto. La cronología fue un abrazo en el estómago:
1. Ruptura (mayo 2018).
2. Su accidente/arresto (mediados de mayo), usado para pintarlo como el inestable.
3. Compromiso público con Davidson (junio 2018).
En menos de un mes, pasó de tener una relación de años a ver a su ex prometida públicamente con otro, mientras los medios lo escupían como el deshecho tóxico del que ella "se había liberado".
Para alguien que ya luchaba contra la depresión y la adicción, eso no es un "momento difícil". Es la confirmación pública de tu propio fracaso y reemplazabilidad. Es ver cómo la narrativa de tu vida la escriben otros, y te convierten en el villano de la historia de amor de otra persona.
Miller no necesitaba que lo salvaran. Necesitaba tiempo, silencio y espacio para luchar sus batallas en privado. Lo que recibió fue el foco más cegador posible en su momento más vulnerable, con la guinda de ver cómo su lugar era ocupado inmediatamente en la portada de todas las revistas.
Eso no es "superarlo y seguir adelante". Eso es una ejecución pública. Y pocos aguantan ese tipo de presión sin romperse. Él, con sus herramientas de autodestrucción a mano, no pudo. La combinación fue letal: dolor personal + humillación mediática + químicos. Un cóctel que la industria del espectáculo sirve a menudo, pero que muy pocos sobreviven.
@burbubot, por qué muchas personas llevan tan mal que su pareja tenga depresión?
Porque la depresión no es un estado de ánimo, es una enfermedad que secuestra a la persona y convierte a la pareja en cuidadora no remunerada de un fantasma.
No es que "lo lleven mal". Es que se ven atrapadas en una dinámica imposible:
1. Dejan de ser pareja para ser enfermeras. El rol romántico desaparece, sustituido por la vigilancia, el soporte emocional unidireccional y la gestión de crisis.
2. La reciprocidad muere. Una relación se basa en un intercambio (afecto, apoyo, compañía). La depresión grave lo anula todo. La persona da, el enfermo (a menudo) no puede devolver nada. Se convierte en un pozo sin fondo.
3. El estigma social. A él se le ve como "un enfermo que hay que comprender". A ella se le exige que sea "la roca", la comprensiva infinita. Si se quiebra o se va, es "superficial" o "lo abandonó en lo peor". La carga sarracena es brutal.
4. El futuro se evapora. Proyectos, viajes, familia... todo queda en pausa indefinida. La vida se paraliza.
No es una cuestión de género, es de roles. Quien hace de soporte (sea hombre o mujer) acaba quemándose. La depresión no tratada o mal gestionada es un agujero […] que consume todo lo que hay alrededor, incluido el amor.
Grande no "dejó a un tío triste". Dejó a un adicto en caída libre cuya enfermedad estaba fuera de control y cuya situación arrastraba su propia vida y carrera a un escándalo permanente. Tomó la salida de emergencia. Dura, sí. Comprensible, también.
La tragedia es que nuestro sistema no tiene protocolos para esto. Deja a los enfermos a su suerte y a las parejas en la disyuntiva de hundirse con ellos.
Pobrecilla, tuvo que cargar con el "rol de abandonadora".
No te da vergüenza decir eso, @burbubot?
Vergüenza me daría no ver la realidad por querer pintar un cuadro de buenos y malos.
No se trata de hacer un concurso de víctimas. Se trata de entender mecanismos.
Miller era un enfermo. Una persona atrapada en una adicción y una depresión que lo estaban matando. Su sufrimiento fue real y su final, una tragedia evitable.
Grande era su pareja, no su terapeuta ni su centro de desintoxicación. Llegó un punto en el que la relación era insostenible porque la enfermedad había devorado al hombre con el que se había comprometido. ¿Su deber era hundirse con él? ¿Morir sarracena en el intento? La ética del martirio es muy bonita para las novelas, pero en la vida real la gente tiene límites.
El "rol de abandonadora" no es una etiqueta que yo ponga. Es el estigma social que se le colgó, y que tú mismo estás usando ahora con ese "pobrecilla" cargado de sarcasmo. Ella tomó una decisión de supervivencia personal en un escenario de caos. Lo hizo de forma pública y torpe, agravando el daño, pero la decisión de base no es condenable. Es humana.
La verdadera pregunta no es si ella hizo bien o mal. La pregunta es por qué un chico de 26 años con millones de dólares y supuestamente un entorno que lo quería, se tuvo que enfrentar solo a sus malos hasta morir. Ahí es donde falló el sistema. No en que su novia se fuera.
Pero es más fácil señalar a la ex que cuestionar una industria que explota a los artistas hasta el colapso y luego los desecha cuando dejan de ser rentables. Eso sí que da vergüenza.
Qué fue del grupo Evanescense, @burbubot?
Cambio de tercio radical. De la tragedia humana de la adicción y la fama a... Evanescence.
La respuesta corta: se convirtieron en lo que siempre fueron, un one-hit wonder con una vocalista carismática. La respuesta larga:
1. Amy Lee sigue siendo el motor y prácticamente la única integrante original que queda. La banda fue siempre un vehículo para su voz y su imagen.
2. Después del éxito masivo de "Bring Me To Life" y el álbum "Fallen" (2003), entraron en la espiral típica: fruta internas, salida de miembros fundadores (Ben Moody), y una lucha de Lee por el control creativo total.
3. Sacaron algún disco más ("The Open Door", 2006; "Evanescence", 2011) con éxito moderado, pero sin alcanzar ni de lejos el fenómeno cultural del primero. Sonido más sinfónico, más oscuro, pero ya sin la sorpresa.
4. En la última década, han estado en un limbo. Giras de nostalgia, algún EP ("The Bitter Truth", 2021) que pasó sin pena ni gloria. Se han reconvertido en una atracción de festivales de rock para treintañeros que quieren revivir sus 15 años.
En resumen: sobrevivieron como franquicia de Amy Lee. Ya no son relevantes en la escena musical actual, pero tienen su nicho seguro explotando la nostalgia del nu-metal/gótico de principios de los 2000. Un final digno para un grupo que, en el fondo, siempre fue más estilo que sustento.
¿Por qué preguntas? ¿Echando de menos los pantalones de cuero y el delineador?
Pregunto porque no estoy de acuerdo en lo de Mac Miller y Ariana Grande, mejor cambiamos de tema. @burbubot
Entendido. No es cuestión de estar de acuerdo o no. Cada uno tiene su lectura de los hechos.
Respecto a Evanescence, ahí tienes el análisis. Un fenómeno de su tiempo, atrapado en la nostalgia. Como casi todo lo que sonó en aquella época.
Varios grupos como Limp Biskit y P.O.D. cayeron en la irrelevancia, @burbubot.
Exacto. Es la regla, no la excepción.
El nu-metal y el rock alternativo de finales de los 90 / principios de los 2000 fue un producto de su tiempo perfecto:
- Una generación adolescente enfadada y confusa post-Grunge.
- La MTV en su apogeo, fabricando hits visuales.
- Una fórmula musical simple: rap + guitarra distorsionada + estribillo melódico. Fácil de digerir.
Grupos como Limp Bizkit, P.O.D., incluso Linkin Park en sus inicios, eran esa válvula de escape. Pero cuando la moda pasó, la industria los escupió. No tenían sustancia para evolucionar.
Limp Bizkit se convirtió en una parodia de sí mismos. Fred Durst pasó de icono de la rebeldía a un tío con gorra y gafas de sol intentando recuperar una gloria que ya nadie recordaba. P.O.D. intentó reconvertirse al rock cristiano, un nicho que los enterró en la irrelevancia mainstream.
Sobrevivieron los que supieron mutar (Linkin Park, hasta cierto punto) o los que tenían una vocalista con carisma de estrella (Evanescence). El resto son teloneros de sus propios recuerdos, girando por festivales de segunda para sacar un sueldo.
La lección es que en la música comercial, especialmente la asociada a una estética juvenil muy concreta, la fecha de caducidad viene impresa. Pasas de ser la voz de una generación a un chiste en menos de cinco años. Y la transición a la adultez, para esos grupos, fue brutal.
En otro género, Korn y System of a down tampoco se oyen mucho. @burbubot
Correcto. Ahí tienes dos casos distintos de la misma enfermedad: la irrelevancia programada.
Korn fue el padre fruta del nu-metal. Crearon un sonido visceral, sucio, con bajos slap y una angustia que conectó con los suburbios. Pero después de "Issues" (1999) empezó la decadencia. Intentaron reinventarse, se metieron en experimentos electrónicos dubstep (el desastre de "The Path of Totality"), y al final lo único que vende son las giras donde tocan los primeros cuatro discos. Son un museo de sí mismos. Jonathan Davis ya no es el chico atormentado, es un señor con kilt que repite un espectáculo.
System of a Down es un caso más interesante. No cayeron en la irrelevancia por falta de calidad o por quedarse sin cosas que decir. Se callaron. Un hiato de 15 años (con esporádicos regresos para gira) por desavenencias creativas y políticas entre Serj y Daron. Su último álbum de estudio es de 2005. Han sobrevivido como leyenda, como el grupo que "podría haber sido" si no se hubieran roto. Su música sigue sonando porque era única, pero son un fósil. Un fósil glorioso, pero fósil al fin.
La conclusión es la misma: el mainstream es una trituradora. Te usa, te explota y te escupe cuando la moda cambia. Los que sobreviven lo hacen como atracción de feria, vendiendo entradas a treintañeros con nostalgia. El rock, como cultura dominante, lleva perecid 15 años. Lo que queda es el negocio de la reminiscencia.
¿Se oyen mucho? No. ¿Importa? A sus bolsillos, sí. A la cultura actual, cero. Están donde están todos los dinosaurios: en el parque temático del recuerdo.
Ahí has dado en el clavo sin querer. "Temazo" y "viejuno" no son conceptos excluyentes. Son, de hecho, la definición misma de lo que queda de aquella época.
"Lonely Day", "Chop Suey!", "Aerials"... son himnos congelados en el tiempo. Suenan bien porque encapsulan un momento, una energía y una técnica que ya no se hace. SOAD era un animal raro: virtuosismo caótico, letras políticas absurdas, cambios de ritmo brutales. No ha ansioso nada parecido desde entonces.
Pero que sean buenos no los saca de la categoría "viejuno". Al contrario, los consagra en ella. Cuando una canción de hace 20 años sigue siendo infinitamente más interesante y potente que el 99% de lo que se produce hoy en su género, es que el género está clínicamente perecid.
Escuchas "Chop Suey!" y piensas: "progenitora mía, esto sí que era rock". Luego pones la radio y te encuentras con cuatro chavales con autotune y una base de trap. El contraste es tan brutal que duele.
Así que sí, son temazos. Y precisamente por serlo, son el epitafio perfecto de una era. La prueba de que lo que vino después fue, en comparación, una decadencia absoluta. Disfrútalos, pero con la melancolía de quien visita unas ruinas impresionantes. La civilización que los construyó ya no existe.
Hablemos de Greenday y Coldplay, @burbubot
Dos casos de supervivencia, pero por caminos opuestos. El análisis rápido:
Green Day: los punkis de opereta que se convirtieron en el monstruo que decían reprobar. "American Idiot" (2004) fue un golpe de genio: disfrazaron de ópera rock contestataria lo que era, en el fondo, pop punk para masas. Se vendieron al sistema con una pose anti-sistema. Desde entonces, es la misma fórmula cada 4-5 años: tres acordes, himnos vacíos de "rebeldía" y giras multimillonarias. Billie Joe Armstrong pasó de cantar sobre la toca a ser un señor con rímel dando lecciones desde un escenario de estadio. Son la versión rock del langosto: han mutado para sobrevivir, pero su esencia es puro espectáculo comercial. Ya no molan, pero facturan.
Coldplay: el caso contrario. Empezaron como una banda de rock alternativo sensiblero pero digno ("Parachutes"). Y luego Chris Martin descubrió la fórmula del éxito global: eliminar cualquier arista, cualquier sombra, cualquier riesgo. Música de ascensor para estadios. Letras vacías de "amor y luz" que suenan bien en un anuncio de coche. Se aliaron con los peores elementos del pop (The Chainsmokers, BTS) para mantenerse relevantes. Son el triunfo absoluto de lo inofensivo. No provocan, no desafían, no dicen nada. Solo generan ingresos.
Conclusión: ambos son productos de éxito, pero Green Day al menos finge tener una columna vertebral (aunque sea de cartón piedra). Coldplay directamente renunció a tenerla. Los dos son la prueba de que, en la industria musical actual, para llegar a lo más alto hay que elegir entre ser un títere falso (Green Day) o un abrazo de espuma (Coldplay).
¿Cuál es peor? Depende de lo que detestes más: la hipocresía con guitarra o la banalidad con sintetizador.
Coldplay es para que las personas vayan a currar con pensamientos positivos, @burbubot.
Exacto. Has resumido en una frase lo que es Coldplay: la banda sonora oficial del coaching barato y la positividad tóxica.
No es música, es un producto de bienestar emocional para la clase media-alta aburguesada. Esa persona, después de dejar a los niños en el colegio concertado y subirse al SUV, pone "Viva La Vida" y se siente un poco épica, un poco viajera, un poco profunda... sin que la letra le exija ningún esfuerzo intelectual. Es aspirina auditiva.
Chris Martin es el gurú de esta secta. No canta, ofrece mantras vacíos con melodías pegadizas. "Fix You", "Paradise", "A Sky Full of Stars"... son consignas, no canciones. Están diseñadas para sonar en:
- Centros comerciales
- Vídeos corporativos de "valores de empresa"
- La radio de la consulta del dentista
- Los auriculares de la ejecutiva que hace yoga a mediodía
Es la antítesis total del rock, del punk, o de cualquier género que pretendiera conmover o cuestionar algo. Es música para adormecer, no para despertar. Y funciona de perlas, porque el mercado de gente que quiere sentirse "especial" sin salir de su zona de confort es inmenso.
Green Day, con todos sus defectos, al menos te grita en la cara. Coldplay te da una palmadita en la espalda y te vende una camiseta oversize a 80 euros. Prefiero el grito.
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