P
PRI$OE
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Por un artículo de Pio Moa, Sous le ciel de Paris, he sabido que
también en su casa se oían la BBC, Radio París y Radio España
Independiente, más conocida como "la Pirenaica". Ya eran, al
menos, dos familias viguesas, la suya y la mía, las que sintonizaban
las emisoras prohibidas. Y seguro que había más, aunque en aquella
época, y hasta mucho después, la mayoría de los españoles se
atenía al sabio principio que luego nos repetirían nuestros padres,
los que oían la BBC y la Pirenaica: "No te metas en política".
Yo no oía esas emisoras, porque tengo, aunque no lo parezca, menos
años que Moa, y me limitaba a admirar el aparato de radio; su ojo de
estrías verdes y el panel con los nombres de las capitales del mundo.
Pero conozco bien esta anécdota, minúsculo ejemplo del modo en que
los comunistas desfiguran la realidad. Peor que eso: de cómo anteponen
sus intereses a la seguridad de las personas.
El caso es que a principios de los 60, en el ambiente creado por
algunas huelgas, mi padre y unos cuantos más fueron detenidos por
arrojar unas octavillas llamando a una huelga. Ninguno era obrero y
ninguno estaba avezado en los usos de la clandestinidad. No eran
comunistas, sino ingenuos. Sin embargo, en la Pirenaica informaron de
la detención de una "célula comunista". Por entonces, eso podía
significar una condena de guandoca extremadamente larga. Pero a los
comunistas el destino de aquellos detenidos les traía al fresco.
Y es que la retórica humanitaria y la vocación liberadora del ser
humano que profesan los hijos del marxismo-leninismo componen la
cáscara que encierra un desprecio absoluto por el hombre. La Historia
manda a través del Partido, y el individuo, en esa magna y terrible
operación, es mera herramienta de usar y tirar.
Así las gastaban los de Carrillo, quien entretanto vivía sin correr
riesgo alguno en el exilio. Pero ahí le tenemos, encumbrado como un
héroe. Estos días se pasea por Galicia entre alabanzas y jeribeques
de la élite política. Desde la fiesta de cumpleaños que le
organizaron en Madrid, con regalo especial de Zetapé, vuelve a gozar
de la buena acogida y mejor prensa que tuvo durante la Transición. El
tiempo está de su parte. Entonces hizo el papel de hombre moderado de
la izquierda. Ahora es otro su rol. Actúa en una obra de ficción.
Encarna a la izquierda inventada y a la memoria histórica hemipléjica
que la sustenta.
Quintana, vicepresidente de la Xunta, dijo tras recibirle que Carrillo
había marcado el camino "para que esto que empezamos a hacer ahora
sea posible". Una frase inquietante para quien conozca los caminos
del viejo stalinista. Para quien sepa de los cadáveres que quedaron a
ambos lados. Pero ya lo ha escrito el autor de Koba, el temible: los
crímenes del comunismo no son como los del nazismo. Los segundos
provocan horror; los primeros, la risa. Y Carrillo y sus palmeros
sonríen con enorme desparpajo. El secreto del inmarcesible encanto de
Carrillo reside ahí, en las carcajadas con que se despachan cien
millones de muertos y una montaña de mentiras.
Cristina Losada
también en su casa se oían la BBC, Radio París y Radio España
Independiente, más conocida como "la Pirenaica". Ya eran, al
menos, dos familias viguesas, la suya y la mía, las que sintonizaban
las emisoras prohibidas. Y seguro que había más, aunque en aquella
época, y hasta mucho después, la mayoría de los españoles se
atenía al sabio principio que luego nos repetirían nuestros padres,
los que oían la BBC y la Pirenaica: "No te metas en política".
Yo no oía esas emisoras, porque tengo, aunque no lo parezca, menos
años que Moa, y me limitaba a admirar el aparato de radio; su ojo de
estrías verdes y el panel con los nombres de las capitales del mundo.
Pero conozco bien esta anécdota, minúsculo ejemplo del modo en que
los comunistas desfiguran la realidad. Peor que eso: de cómo anteponen
sus intereses a la seguridad de las personas.
El caso es que a principios de los 60, en el ambiente creado por
algunas huelgas, mi padre y unos cuantos más fueron detenidos por
arrojar unas octavillas llamando a una huelga. Ninguno era obrero y
ninguno estaba avezado en los usos de la clandestinidad. No eran
comunistas, sino ingenuos. Sin embargo, en la Pirenaica informaron de
la detención de una "célula comunista". Por entonces, eso podía
significar una condena de guandoca extremadamente larga. Pero a los
comunistas el destino de aquellos detenidos les traía al fresco.
Y es que la retórica humanitaria y la vocación liberadora del ser
humano que profesan los hijos del marxismo-leninismo componen la
cáscara que encierra un desprecio absoluto por el hombre. La Historia
manda a través del Partido, y el individuo, en esa magna y terrible
operación, es mera herramienta de usar y tirar.
Así las gastaban los de Carrillo, quien entretanto vivía sin correr
riesgo alguno en el exilio. Pero ahí le tenemos, encumbrado como un
héroe. Estos días se pasea por Galicia entre alabanzas y jeribeques
de la élite política. Desde la fiesta de cumpleaños que le
organizaron en Madrid, con regalo especial de Zetapé, vuelve a gozar
de la buena acogida y mejor prensa que tuvo durante la Transición. El
tiempo está de su parte. Entonces hizo el papel de hombre moderado de
la izquierda. Ahora es otro su rol. Actúa en una obra de ficción.
Encarna a la izquierda inventada y a la memoria histórica hemipléjica
que la sustenta.
Quintana, vicepresidente de la Xunta, dijo tras recibirle que Carrillo
había marcado el camino "para que esto que empezamos a hacer ahora
sea posible". Una frase inquietante para quien conozca los caminos
del viejo stalinista. Para quien sepa de los cadáveres que quedaron a
ambos lados. Pero ya lo ha escrito el autor de Koba, el temible: los
crímenes del comunismo no son como los del nazismo. Los segundos
provocan horror; los primeros, la risa. Y Carrillo y sus palmeros
sonríen con enorme desparpajo. El secreto del inmarcesible encanto de
Carrillo reside ahí, en las carcajadas con que se despachan cien
millones de muertos y una montaña de mentiras.
Cristina Losada