Visilleras
de Complutum
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La estética de lo cutre. El resto de un condón roto, de un botellín vacío, de un chivato de plástico verde que hasta hace diez minutos contenía tres gramos de farlopa.
El eructo salvaje en la despedida de soltera, la risa sardónica, el olor a vaginesil, a lágrimas y pis de gato en un arenero sin cambiar.
Aires de tener una procesión triste por dentro, de tener que salir a disimular.
El aspaviento de una caricatura, como de orangutana inclusiva, a cámara lenta, que intenta saltar como una adolescente, pero a la que le duelen irremisiblemente los tobillos.
Mareas tristes de paraguas con jubiladas debajo, que creen a pies juntillas en la sacerdotisa de pelo rojo, la enfermera de traje verde y baile por peteneras, o lo que toque y diga la tele.
Ese aire pesado, como un petrolero varado en un desierto de noche, inunda hoy Ferraz.
En casa, en la gran ciudad, calentitos, se encuentran los miembros de la Intelligentsia boba de popper y terciopelo, los periodistas, los juntaletras, los palmeros de Twitter, que no han ido a Ferraz porque tienen frío, y alquien tiene que coordinar en Internet la retaguardia.
Otros muchos se hacen cruces tras desayunar antidepresivos, café y leche. O las tres cosas a la vez.
- Nos ha salido muy mal
- Ha sido la fruta lluvia, con lluvia la gente no viene
- Pues hemos traido autobuses de toda España, y en tiempo record
- Hay que hacer que algún cateto se quede hasta la noche
- Eso es fácil
- No tanto, hay que conseguir a algún grupito de incautos, mejor si son mujeres, y con alguna enfermedad, y meterlas justo en dónde están los Muy de derechas, y así podemos montar la operación, el lío...
- ¿Y si no vienen los Muy de derechas?
-¡jorobar, no puedo estar en todo! Habla con Interior, ¿yo qué cachopo se?
Pero todavía es mediodía.
Y tras darse masajes en la tele, hablan entre ellos, ya sin cámaras.
Y aprietan los dientes.
Y resoplan.
Y sostienen miradas. Vacías.
Un suspiro. Cansado, tedioso.
"Hay que salir a arengar a los catetos"
"Es que han venido muchos, y está lloviendo"
"¿Es necesario? Si son cuatro gatos."
"Si, la mayoría piensan que Pedro está aquí dentro"
"No puede ser, qué gente más lerda"
"Bueno, que salga Mariajo, que los votantes piensan que es una de ellos"
"Jajajaja, por Dios, pero qué desfachatez, y qué gente más antiestética"
"Dile a las chicas de coordinación y a producción que pongan música actual, cuando salgamos así viralizamos el contenido al menos"
"¿La canción esa de astuta?"
"No, jorobar, no te pases... Por la de Bandini, lacanción esa de Perra, que así nos pasamos unas risas con los borregos"
"Decidle a Mariajo que no apriete tanto los dientes"
Lo inevitable.
Salen a una palestra cutre, improvisada, que casi parece hecha de cajas de cerveza y tarima de palé, pero que ha costado una pasta. Paga el partido.
Ellas salen. Suena la música.
Y Charo se vuelve loca.
Y Joaquín.
(Dedicado a @Clavisto )
La estética de lo cutre. El resto de un condón roto, de un botellín vacío, de un chivato de plástico verde que hasta hace diez minutos contenía tres gramos de farlopa.
El eructo salvaje en la despedida de soltera, la risa sardónica, el olor a vaginesil, a lágrimas y pis de gato en un arenero sin cambiar.
Aires de tener una procesión triste por dentro, de tener que salir a disimular.
El aspaviento de una caricatura, como de orangutana inclusiva, a cámara lenta, que intenta saltar como una adolescente, pero a la que le duelen irremisiblemente los tobillos.
Mareas tristes de paraguas con jubiladas debajo, que creen a pies juntillas en la sacerdotisa de pelo rojo, la enfermera de traje verde y baile por peteneras, o lo que toque y diga la tele.
Ese aire pesado, como un petrolero varado en un desierto de noche, inunda hoy Ferraz.
En casa, en la gran ciudad, calentitos, se encuentran los miembros de la Intelligentsia boba de popper y terciopelo, los periodistas, los juntaletras, los palmeros de Twitter, que no han ido a Ferraz porque tienen frío, y alquien tiene que coordinar en Internet la retaguardia.
Otros muchos se hacen cruces tras desayunar antidepresivos, café y leche. O las tres cosas a la vez.
- Nos ha salido muy mal
- Ha sido la fruta lluvia, con lluvia la gente no viene
- Pues hemos traido autobuses de toda España, y en tiempo record
- Hay que hacer que algún cateto se quede hasta la noche
- Eso es fácil
- No tanto, hay que conseguir a algún grupito de incautos, mejor si son mujeres, y con alguna enfermedad, y meterlas justo en dónde están los Muy de derechas, y así podemos montar la operación, el lío...
- ¿Y si no vienen los Muy de derechas?
-¡jorobar, no puedo estar en todo! Habla con Interior, ¿yo qué cachopo se?
Pero todavía es mediodía.
Y tras darse masajes en la tele, hablan entre ellos, ya sin cámaras.
Y aprietan los dientes.
Y resoplan.
Y sostienen miradas. Vacías.
Un suspiro. Cansado, tedioso.
"Hay que salir a arengar a los catetos"
"Es que han venido muchos, y está lloviendo"
"¿Es necesario? Si son cuatro gatos."
"Si, la mayoría piensan que Pedro está aquí dentro"
"No puede ser, qué gente más lerda"
"Bueno, que salga Mariajo, que los votantes piensan que es una de ellos"
"Jajajaja, por Dios, pero qué desfachatez, y qué gente más antiestética"
"Dile a las chicas de coordinación y a producción que pongan música actual, cuando salgamos así viralizamos el contenido al menos"
"¿La canción esa de astuta?"
"No, jorobar, no te pases... Por la de Bandini, lacanción esa de Perra, que así nos pasamos unas risas con los borregos"
"Decidle a Mariajo que no apriete tanto los dientes"
Lo inevitable.
Salen a una palestra cutre, improvisada, que casi parece hecha de cajas de cerveza y tarima de palé, pero que ha costado una pasta. Paga el partido.
Ellas salen. Suena la música.
Y Charo se vuelve loca.
Y Joaquín.
(Dedicado a @Clavisto )
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