Resumen del debate: Hoy hace 90 años milicianos republicanos secuestraron a un chico católico de 29 años de Oviedo, Manuel del Rey Llamaron a su progenitora para que viese cómo

Manuel del Rey, el joven de Oviedo al que mataron delante de su madre​

Oviedo, 1936. Un chico católico de 29 años, Manuel del Rey, es secuestrado por milicianos republicanos. La escena que sigue —según el relato que se rememora al cumplirse 90 años— es de las que no caben en un telediario: llaman a su madre para que presencie cómo lo torturan y lo matan. El caso se ha convertido en el ejemplo recurrente de la violencia de retaguardia que, a juicio de una parte de la opinión, la memoria histórica oficial ha decidido no mirar.

La cifra redonda —90 años— sirve para reabrir una herida que nunca cicatrizó del todo. Y para recordar que la Guerra Civil no fue solo un frente de batalla: fue también una guerra sucia contra civiles desarmados en la retaguardia, con ejecuciones, sacas y fosas que se cuentan por miles.

La violencia de retaguardia que no salió en los libros​

El patrón que describe el caso de Oviedo no fue un episodio aislado. En la zona republicana, los primeros meses de la contienda se caracterizaron por un vacío de poder que milicias y comités aprovecharon para ajustar cuentas. Se argumenta que los llamados *paramilitares izquierdistas* se mostraban implacables con civiles indefensos y, en cambio, retrocedían cuando aparecía el enemigo armado. La comparación con los Legionarios, Regulares, Requetés y Falangistas recorre buena parte de los testimonios: la misma dureza que se empleaba contra el débil se esfumaba ante el fuego enemigo.

Hay quien sostiene que estas historias se silenciaron durante décadas por pura comodidad. «Esas barbaridades son tan increíbles que todos prefieren la amnesia», resume una de las intervenciones, que advierte del riesgo de *volver a tropezar en la misma piedra*. La amnesia, en este contexto, no es olvido: es una decisión activa de no mirar.

Las cifras que la memoria histórica no pone sobre la mesa​

El caso de Manuel del Rey no es el único que se rescata. En el mismo periodo, la mayor matanza de presos políticos y derechistas bajo jurisdicción del Gobierno Vasco se produjo el 4 de enero de 1937 en Bilbao: 224 prisioneros asesinados en un asalto masivo a cuatro centros penitenciarios de la ciudad, meses antes de la caída de la villa. Son datos que, según quienes los manejan, desmontan la idea de que la violencia fue patrimonio exclusivo de un bando.

La mina de Camuñas, en plena Mancha, se cita como otro *Katyn republicano*: un episodio de represión en la retaguardia que la historiografía militante ha preferido no airear. La suma de casos —Oviedo, Bilbao, Camuñas— dibuja un mapa de violencia que no admite el relato de una sola dirección.

La cárcel de Palencia: cuando el miedo cambió de bando​

Un testimonio familiar de Palencia aporta el matiz de cómo evolucionó la represión. Un bisabuelo ugetista estuvo encarcelado desde julio del 36. Al principio, los guardias no se cebaban: había agua limpia, comida diaria y no había entresacas. A partir del 38, con la cárcel hasta los topes y el viento a favor del bando nacional, las cosas cambiaron a peor. El detonante era humano: cuando un guardia comentaba que un sobrino suyo había muerto en el frente, ese día alguien tenía que pagarlo.

Esa lógica del ajuste de cuentas improvisado explica por qué la represión de retaguardia fue tan brutal como imprevisible. No había un plan centralizado: había miedo, rencor y una oportunidad.

El olvido como política y la memoria como arma​

Al acabar la guerra, la prioridad de buena parte de la población era pasar página y reconstruir vidas rotas. Se sostiene que la contienda dejó tal reguero de horror que el silencio fue la única forma de seguir adelante. Pero ese silencio, décadas después, se ha convertido en campo de batalla político: unos lo consideran una deuda pendiente; otros, una imposición que reabre heridas.

La pregunta que queda en el aire no es quién mató más, sino por qué la memoria pública sigue seleccionando qué víctimas merecen un telediario y cuáles no. Manuel del Rey tenía 29 años. Su madre lo vio morir. Noventa años después, la cifra sigue sin caber en el prime time.