Burbuja.info - Foro de economía > > > Me gustaría leer los poemas más tristes que sepáis.
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  #1  
Antiguo 29-feb-2016, 21:32
yavestruz yavestruz está desconectado
Excelentísimo, ilustrísimo, magnífico y grandísimo señor de élite de los gurús burbujistas
 
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Como por ejemplo este de Borges:

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.




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  #2  
Antiguo 29-feb-2016, 21:36
Yanis Varoufakis Yanis Varoufakis está desconectado
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Mi polla entre tus tetas es una cubana,
Banana con arroz, arroz a la cubana,
Si tú has nacido en Cuba eres una cubana,
Cuando vas como una cuba eres una fulana

---------- Post added 29-feb-2016 at 21:39 ----------

Sri Lanka rima con mi tranca


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  #3  
Antiguo 29-feb-2016, 21:40
LoneWolf LoneWolf está desconectado
Grandísimo miembro de la élite burbujista
 
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  #4  
Antiguo 29-feb-2016, 22:12
Fuego azul Fuego azul está desconectado
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¿Melancolico?, joder, que cruz tienes, yo no me gusta la melancolia, puede transitar, pero no estacionarme


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  #5  
Antiguo 29-feb-2016, 22:14
edefakiel edefakiel está desconectado
Concuñado de Trichet
 
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I even hear the mountains
the way they laugh
up and down their blue sides
and down in the water
the fish cry
and the water
is their tears.
I listen to the water
on nights I drink away
and the sadness becomes so great
I hear it in my clock
it becomes knobs upon my dresser
it becomes paper on the floor
it becomes a shoehorn
a laundry ticket
it becomes
cigarette smoke
climbing a chapel of dark vines. . .
it matters little
very little love is not so bad
or very little life
what counts
is waiting on walls
I was born for this
I was born to hustle roses down the avenues of the dead.


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  #6  
Antiguo 29-feb-2016, 22:15
Amy Farrah Fowler Amy Farrah Fowler está desconectado
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Bravo, permíteme aplaudir
por tu forma de herir mis sentimientos.
Bravo, te vuelvo a repetir,
por tus falsos e infames juramentos.

Todo aquello que te di
en nuestra intimidad, tan bello,
quién me iba a decir
que lo habías de volcar en sufrimiento.

Te odio tanto que yo mismo me espanto
de mi forma de odiar.
Deseo que después de que mueras
no haya para ti un lugar.

El infierno es un cielo comparado con tu alma.
Y que dios me perdone
por desear que ni muerta tengas calma.

Bravo, permíteme aplaudir
por tu forma de herir mis sentimientos.

Luis Demetrio


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  #7  
Antiguo 29-feb-2016, 22:15
Circe Circe esta en línea ahora
Grandísimo Gurú burbujista
 
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Sonata y destrucciones

Después de mucho, después de vagas leguas,
confuso de dominios, incierto de territorios,
acompañado de pobres esperanzas
y compañías infieles y desconfiados sueños,
amo lo tenaz que aún sobrevive en mis ojos,
oigo en mi corazón mis pasos de jinete,
muerdo el fuego dormido y la sal arruinada,
y de noche, de atmósfera oscura y luto prófugo,
aquel que vela a la orilla de los campamentos,
el viajero armado de estériles resistencias,
detenido entre sombras que crecen y alas que tiemblan,
me siento ser, y mi brazo de piedra me defiende.

Hay entre ciencias de llanto un altar confuso,
y en mi sesión de atardeceres sin perfume,
en mis abandonados dormitorios donde habita la luna,
y arañas de mi propiedad, y destrucciones que me son queridas,
adoro mi propio ser perdido, mi substancia imperfecta,
mi golpe de plata y mi pérdida eterna.
Ardió la uva húmeda, y su agua funeral
aún vacila, aún reside,
y el patrimonio estéril, y el domicilio traidor.
¿Quién hizo ceremonia de cenizas?
¿Quién amó lo perdido, quién protegió lo último?
¿El hueso del padre, la madera del buque muerto,
y su propio final, su misma huida,
su fuerza triste, su dios miserable?

Acecho, pues, lo inanimado y lo doliente,
y el testimonio extraño que sostengo,
con eficiencia cruel y escrito en cenizas,
es la forma de olvido que prefiero,
el nombre que doy a la tierra, el valor de mis sueños,
la cantidad interminable que divido
con mis ojos de invierno, durante cada día de este mundo.

Pablo Neruda
Residencia en la Tierra

Última edición por Circe; 29-feb-2016 a las 22:21


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  #8  
Antiguo 29-feb-2016, 22:18
Fuego azul Fuego azul está desconectado
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La voz del ojo, que llamamos pedo
(ruiseñor de los putos) detenida,
da muerte a la salud más presumida,
y el propio Preste Juan le tiene miedo.

Mas pronunciada con el labio acedo
y con pujo sonoro despedida,
con pullas y con risas da la vida,
y con puf y con asco, siendo quedo.

Cágome en el blasón de los monarcas
que se precian, cercados de tudescos,
de dar la vida y dispensar las Parcas.

Pues en el tribunal de sus greguescos,
con aflojar y comprimir las arcas,
cualquier culo lo hace con dos cuescos.

Quevedo


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  #9  
Antiguo 29-feb-2016, 22:19
edefakiel edefakiel está desconectado
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No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.


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  #10  
Antiguo 29-feb-2016, 22:27
edefakiel edefakiel está desconectado
Concuñado de Trichet
 
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Hombre, de Quevedo el que más pega es este:

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado


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