Yo también la he visto, pobre mujer... . Decía con increíble inocencia que había conseguido comprar dónde quería, al precio que ella quería y que se la entregarían en la fecha en que ella quería, sin sospechar el por qué de tantas facilidades. Me ha dado pena verla, la verdad. Un borreguillo más hacia el matadero...

Recuerdo aquellos años mozos cuando estudiaba los síndromes cromosómicos. El de Klinefelter, el de Turner, o el de Asperger..

Lo he conseguido, decía ante la cámara. Jovial, realizada, satisfecha, anhelante. Al precio que yo quería, en el tiempo que yo quería. Era una cabellera rizada, trasnochada y de indumentaria demodé, pero ahí estaba, en su momento de gloria. Varios millones de espectadores de un telediario de máxima audiencia contemplando lo que es la alegría de colocarse una soga al cuello. Ahora sólo hace falta un taburete que se precie para completar el suicidio.

Me preguntaba si para un perturbado, el tiempo tiene sentido ¿Qué será el tiempo para una mentalidad que no distingue un boniato de un pepino?

Estoy en la masa, pertenezco al grupo, he podido sobrepasar el cercado, formo parte del redil, soy como son los demás. Nunca más seré una expatriada. Ese era el mensaje gestual que podía leerse en su tierna cara de clarisa sin capucha.

Ahí, y no en otro aspecto psicológico, estriba el éxito del manipulador, del trilero, o del promotor. Mientras exista un desmesurado número de individuos cuyo prototipo es el anteriormente aludido, .

El 27 de septiembre de 2005,(...), el Yuri estaba a 2'222. Hoy está a 4'444, y dentro de 20 meses más estará a 8'888. España va bien.

Hay que redoblar empujoncitos para que las expectivas sean otras: decir que solo puede bajar un 20% en dos años no sirve de mucho, cuando el hostión va a ser esgarrantamente apoteósico.

Estaba exultante, nerviosa. Rayaba en el histerismo contenido. A través de las lentes se le adivinaban ojos de perturbada satisfecha. Es lo que tiene el deleite de la dosis administrada, tanto tiempo deseada y ahora conseguida.

Recuerdo aquellos años mozos cuando estudiaba los síndromes cromosómicos. El de Klinefelter, el de Turner, o el de Asperger. Es difícil imaginar para aquellos que ya han sufrido la Logse que antaño se pudiese llegar a semejante profundización en el conocimiento, pero el estudio de los caprichos de la naturaleza formaba parte del temario impartido.

Cuando la he visto he recordado aquellos gráficos que remarcaban los rasgos de los individuos con síndromes diversos. En los que aparecían los prototipos de cada uno de aquellos síndromes. Papada incipiente, ligera rigidez en el cuello, pupilas hipotiroísticas, hombros caídos y pensamiento boto. Me preguntaba si era el de Turner, o el de Klinefelter, o una mezcla de ambos. Probablemente no fuese ninguno de ellos pero se adivinaban semejanzas.

Lo he conseguido, decía ante la cámara. Jovial, realizada, satisfecha, anhelante. Al precio que yo quería, en el tiempo que yo quería. Era una cabellera rizada, trasnochada y de indumentaria demodé, pero ahí estaba, en su momento de gloria. Varios millones de espectadores de un telediario de máxima audiencia contemplando lo que es la alegría de colocarse una soga al cuello. Ahora sólo hace falta un taburete que se precie para completar el suicidio.

Me preguntaba si para un perturbado, el tiempo tiene sentido ¿Qué será el tiempo para una mentalidad que no distingue un boniato de un pepino?

Estoy en la masa, pertenezco al grupo, he podido sobrepasar el cercado, formo parte del redil, soy como son los demás. Nunca más seré una expatriada. Ese era el mensaje gestual que podía leerse en su tierna cara de clarisa sin capucha.

Ahí, y no en otro aspecto psicológico, estriba el éxito del manipulador, del trilero, o del promotor. Mientras exista un desmesurado número de individuos cuyo prototipo es el anteriormente aludido, dispuestos a suicidarse financieramente, el engaño está servido.

Seguiremos relatando.