Antes de nada, tras unas largas? y merecidas vacaciones, desearos en mi regreso un feliz y próspero 2011, y que nos vaya a todos lo mejor posible en esta larga y penosa travesía por el desierto de la economía mundial. Espero, este año más que nunca, que esta crisis se pase y empecemos REALMENTE a ver la luz al final del túnel. A pesar de todo, sigo siendo optimista (todo lo que puedo ser con lo que veo día a día).

Como se que os gustan las historias ladrilleras y los chascarrillos fabricados a base de fortunas, lujo, escayola, arcilla y cemento, y aprovechando que se acercan los reyes, os ofrezco una historia real y verídica. Como os podéis imaginar, por temas estrictamente legales tengo que omitir nombres y camuflar lugares.

Era una vez que se era, allá por los años de orgasmo ladrillero y del milagro español, una familia de inversores y constructores, cuyo negocio era construir y crear en medio de la nada, junto con otros socios, una gran ciudad de vacaciones. Durante más de tres generaciones esta familia se había dedicado al negocio de la construcción: empezando por el primer miembro recordado, que empezó como empiezan todos: como peón de albañil. Sabían todo lo que tenían que saber, tenían el dinero y la experiencia, tenían a los bancos de su parte, y ante ellos se abría una España con una clase media cada ves má abundante que ofrecía muchas posibilidades.

Corría el año 2005. Los años pasaban con pingües beneficios. El dinero fluía, España estaba muy muy de moda y atraía a una gran parte del mercado especulativo internacional. Todo lo fabricado de ladrillo subía un 15% de precio cada año y desde el modesto tendero de la esquina hasta los directivos de la banca de primera línea se apresuraban en comprar todo lo que se compusiera de arcilla, cemento, escayola y tejas.

Si bien es cierto que no todos ellos compraban para vender después, y una gran aprte de esa gente sí disfrutaban de su inversión como vivienda vacacional (segunda residencia), todos ellos tenían algo en común: todos decían "es una inversión".

Dicha familia seguía constuyendo más y más. La empresa es familiar, por lo que el hijo trabaja para el padre, el gran patriarca (lo de trabajar es un eufemismo, claro está: lo pone en nómina: al fin y al cabo, qué padre no da todo lo que puede y más a un hijo).

Dicho hijo, tras un breve noviazgo con una chica de la ciudad, planean y celebran su boda por todo lo alto. En ese momento es una familia de renombre, y hay que dejar claro en el feudo quien es la familia de moda.
Dicha chica (la nueva esposa), y nueva miembro de la familia, tras estudiar y aprobar una oposición, había conseguido una cómoda plaza de funcionaria en la ciudad (no era tan complicado como ahora: había muchas plazas y pocos candidatos: la gente se tiraba a lo privado porque en ese momento se ganaba mucho más dinero).

El hijo y nuevo marido, a sueldo de su padre, no trabajaba. Son jóvenes, con aires altivos y pretensiones de vividores: están en boca de todos. Y el, un día, convence a ella para que haga lo mismo: que dejase de trabajar, porque era una deshonra (había dinero de sobra, el futuro era halagueño, eran la familia de las que todos hablaban, se dejaban ver en los sitios y fiestas con más glamour...). Ella, nueva y flamante esposa, envidia de nobles y snobs, renuncia a su plaza ya ganada de funcionaria, porque trabajar es de pobres, aunque sea de funcionaria. Tiene a toda una cohorte de sirvientes en casa... ¿qué es eso de trabajar?. Coches de lujo, yates, fiestas... pero qué bello es vivir...

Ay amigos... no hay nada peor que dejarse llevar por el vicio: el éxito pone a prueba al ser fuerte contra el más fuerte de sus adversarios...

Un buen día de junio de 2007, llega el rumor de que EEUU podría entrar en crisis, sin embargo, Europa era perfectamente sostenible, y ni que decir España, con sus ladrillos y su gran actuación en la "champions league" de la economía europea y mundial. El verano de 2007 pasa rápidamente como otro verano más: terrazas llenas, canción del verano hortera sonando por todas partes, sitios de costa abarrotados, fiestas aquí, polvos allá, y precios más caros, como era lo normal.

Poco a poco las noticias por televisión de que al otro lado del Atlántico la crisis se agudiza: ya era septiembre de del 2007. Y aunque aquí la mayoría toda la economía sigue a muy buen ritmo, empieza a ver una marea de fondo, un viento y una mar rizada que un buen lobo de mar tendría que saber que es lo que se suele formar antes de que aparezca un huracán.

Los meses van pasando, y el clan del arcillero cavernario sigue en su negocio de construir el "idílico sueño de verano vacacional que todo español querría tener". Pero como por arte de magia, los clientes van despareciendo: todo lo apalabrado ya no tiene ninguna validez, "vamos a esperar al siguiente año" - les decían. Y, por primera vez en muchos muchos años, se empiezan a cancelar contratos.

Sin embargo, todas las obras encargadas y la ampliación de dicha ciudad de vacaciones, en lugar de detenerse, siguen creciendo. "Es sólo algo pasajero, en unos meses estaremos en cifras similares al año pasado". Se intensifican las campañas de publicidad por televisión, sin embargo, la crisis se sigue agudizando, y las cosas se van poniendo cada vez más y más difíciles.

A principios del 2008, la economía española empieza a congelarse: tras varios descalabros en las bolsas, todo pinta que las economías no son eran independientes de EEUU al fin y al cabo. "será una época de estancamiento". Pero, bien por la inercia, bien por el espíritu de los últimos años, sigue habiendo algo de negocio.

El clan familiar ya no construye nada nuevo en su "paraíso veraniego". Se limita a terminar lo que había empezado, que era mucho. El precio del terreno era realmente caro, por lo que no puede ofrecer grandes rebajas: se intensifica aún más la campaña publicitaria por televisión: lo vemos desde por la mañana en programas para marujas hasta por la noche en el prime-time: sí, el sueño idílico vacacional español podría triunfar incluso en tiempos de crisis.

Y finalmente fue en octubre de 2008; España entra en crisis: el paro empieza a dispararse. Nuestro clan se ve en la desagradable tarea de despedir trabajadores. Sin embargo, ellos siguen manteniendo su nivel de vida hollywoodiense ("por favor... que dirán las demás familias si nos ven que ahorramos como pobres, después de todo lo que somos aquí"). Tienen un hijo, fruto de su relación, como es lógico.

Dos meses más tarde, todos los bancos y cajas españolas y europeas, arrastradas por las entidades estadounidenses, empiezan a destapar obligadas por chivatazos y rumores de corralito pérdidas multimillonarias, seguidas por más descalabros en bolsa. Empiezan a aparecer nuevos conceptos hasta ahora muy poco o nunca oídos en el ámbito económico internacional: activos tóxicos, bonos basura, ir-, y con todo ello, como si fuera un reflejo muy lejano e improbable, pero al mismo tiempo muy humano, las comparaciones con el crack del 1929.

La nueva pareja se percata de la crisis, sin embargo, no le dan mucha importancia: el patriarca y padre de el siempre se preocupará de su clan, y velará en todo momento por su seguridad. Ellos por supuesto no entienden ninguno de estos nuevos y complicados términos económicos. Hasta el momento, nunca su tarjeta de crédito había sido rechazada para ninguno de sus caprichos.

El 2009 sigue con más descalabro, caídas de bolsa, huída de fondos hacia el extranjero, caída de la industria y el empleo, todo ello como si estuviera en una línea descendiente trazada con escuadra y cartabón. La crisis no sólo es financiera: alcanza a todas y cada una del tejido industrial español. Se siguen cerrando empresas y empiezan a aparecer EREs a lo largo y ancho de la geografía española.

Y llegó el 2010. El clan se ve en serias dificultades. Dicho clan se ha dedicado toda su vida desde hacía tres generaciones a la construcción, empezando por el primero de todos, que empezó siemdo peón de albañil y construía, cementaba y alicataba con sus propias manos. Dicho espíritu trabajador vuelve por pura necesidad a la familia. El patriarca empieza a defender su imperio vacacional: tras hacer números, pelearse con bancos y entidades al borde de la quiebra, la ejecución hipotecaria de todo lo pendiente de construir, y el embargo de propiedades privadas planea sobre su paraíso artificial.

Y llegó el día esperado: habla con su vividor hijo: le dice que se tiene que poner a trabajar DE VERDAD, ya que no consiente haber despedido a socios, amigos y compañeros suyos de toda la vida mientras que le ve cono un niño pijo dilapidar toda su fortuna, fortuna que iba cada vez a menos.

El hijo al ver el nuevo panorama se enfada y monta en cólera contra su padre: como a cualquier adicto a una sustancia o a un objeto, la primera reacción es la agresión física y verbal contra aquel o aquello que te impide tomar o tener dicha droga. Es lo más lógico: tras una vida sin dar ni golpe, el quiere su yate, sus coches, sus viajes y sus sirvientes: y por supuesto de trabajar ni hablamos.

El enfado del patriarca es monumental: no consentirá en tiempos de crisis un vago redomado en su familia, familia que era de origen humilde y trabajador. Y como seguía siendo el patriarca, quien aún sostiene del cetro del imperio vacacional, (y por supuesto todo era suyo), deja a él y a su mujer con un único sueldo de 1000 euros para ambos (al fín y al cabo, no iba a dejar ni dejará a su nieto sin nada, que con un año pobre criatura no tiene culpa ninguna).

El despertar del idilio ibérico fue abrupto, como en medio de un bombardeo; la nueva familia se rompe y se separa, ignoro los motivos. El trabaja por su cuenta, pero no para su padre, el gran patriarca, con el cual no se habla ni coincide en ningún sitio, junto con otros miembros de su familia. Ella vuelve a trabajar de lo suyo, pero de interina, ya que ahora ya no es tan fácil aprobar una oposición (hay miles de candidatos para una sola plaza y nota los terribles efectos secundarios del lujo, las fiestas, el champán, las joyas y los yates). Ahora más que nunca se arrepiente de haber rechazado su plaza fija. No sabe si tendrá trabajo el año que viene.

Y digo yo... ¿por qué la mujer dejó su plaza de funci pudiendo pedir una excedencia?

Ni te imaginas cuán cegador puede llegar a ser el brillo de varios diamantes de considerable tamaño delicadamente ensartados en una sortija de oro de 24 kilates...

El ídiolio ibérico...Si siempre fuimos un país de mierda. No sé que coño pensó el español de a pie.

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Dice el refrán:

"De abuelo albañil, hijo ingeniero, y nieto pordiosero".

+10 char

QSJ.

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Puta Marina d'Or, es un atentado deleznable al patrimonio paisajístico de los valencianos, una mole infernal que se alza como un enorme muro de mierda kistch rezumando pretenciosidad por sus archivadores verticales de pepitos y columnas con marmoleado de cartón-piedra.

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De torero me metí albañil,¡Vaya rebajon que díiiiii!

Porque para tener una excedencia has de haber tenido 5 años trabajados en la Administración.

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No. Ni de coña. Revísatelo. De hecho, hay administraciones en las que basta tomar posesión. (hablo de excedencia sin reserva de plaza, pero en el caso de ciertos cuerpoes de provisión periódica eso es lo de menos).