Iniciado por
Mistermaguf 
A mí me pasa lo mismo. En el curro me dicen que estoy irritable y malhumorado, mi mujer se queja de que no la escucho y que me quedo con la mirada perdida en el vacío, y comienzo a tener temblores. Ayer, sin ir más lejos, de pronto caí en la cuenta de que predicaba a la gente que pasaba por la calle desde mi balcón, con una careta de Greenspan, y al mismo tiempo que gritaba "Tochovista es el camino", les arrojaba piedrecillas extraídas de la pecera.
Todo esto no es normal, así que espero leerlo nuevamente.
Gracias Mistermaguf, porque tus palabras me sirven de consuelo, saber que al menos no soy el único que sufre de estas ansiedades; no estamos solos y creo que tampoco locos, a pesar de que el mundo no nos comprenda. Ellos no entienden que hemos conocido otros lugares, que hemos vivido otras experiencias, otras realidades, en una especie de universo paralelo por el que estamos ya condenados a sentirnos extranjeros en nuestra propia tierra y para siempre. Recuerda lo que él nos decía, recueda cómo nos revelaba las claves de matrix: "nuestro pisito un capital, nuestro terruño una nación". Así me suena a mí como un eco maldito dentro de mi cabeza todavía.
Ayer, precisamente, mientras me preparaba el desayuno, sonaba una canción de Nino Bravo, esa en la que, en un momento dado, cantaba "me voy, pero te juro que mañana volveré". Yo juntaba margarina en la tostada, cuando de pronto se me escapó una lágrima; y me preguntaba por qué, por qué, ¡por qué...! Mientras me encerraba en el retrete sin querer salir. Mi familia, asustada, tuvo que ir a visitar el de mi vecina.
Con la escusa del frío, me puse un sombrero, una gabardina y unas gafas de sol, para que no se me viera el rojo en los ojos, y salí corriendo por la puerta, escalera abajo, igual que un vampiro huyendo del ajo, enfadado con el mundo. No quería que nadie me encontrara y me fuí a un parque solitario próximo a mi hogar. Y allí, mientras estaba sentado en un banco, fumando, pasó un jóven que me pidió fuego. Saqué el mechero sin decir nada, lo encendí y entonces de mi boca surgieron, con voz temblorosa y aflijida, estas palabras: "el pisito ha muerto y vosotros lo habéis matado.". Al rato, me dí cuenta que el mechero me quemaba el dedo gordo de la mano y el muchacho ya no estaba allí.
A veces, cuando voy por el centro de la ciudad, parándome en las oficinas chapadas de inmobiliarias, quebradas o por quebrar, riéndome a carcajadas limpias de su propia tragedia, corriendo calle arriba, calle abajo, escondiéndome junto a los cajeros automáticos de las sucursales de cajas de ahorro y saltándole a la cámara, me siento tan extraño...
Ahora mismo no para de sonar mi móvil. A ellos, a los que ponen su pisito en venta por internet, les pongo ofertas para que piquen y decirles luego eso, cuando responden, lo del pisito a muerto y vosotros lo habéis matado. JAJAJAJAAJAJAJAJAJAJA